Tercero C

La muerte de Elisa sobre las hierbas

2011-07-08T16:47:00.001-03:00

(Imagen: Elizabeth Pantano)

Era un día extraño para Elisa. Era el día de su muerte. Pero no radicaba en la muerte lo extraño. No. Lo extraño radicaba en el cielo tan colorido, en lo verde de las hierbas, en la alegre sinuosidad del camino de tierra y en el árbol seco que parecía abalanzarse sobre ella. ¿Por qué era tan negro su vestido y tan blancas sus piernas? ¿Por qué no se reflejaba la luz purpúrea del cielo en las piernas pálidas de Elisa?
Elisa moría de espaldas al mundo.
Al cerrar los ojos, quedaron bajo sus párpados las sombras de las ramas secas, y luego todo se volvió negro y Elisa sonrió. El último destello de sus dientes encendió en llamas al árbol seco. El mundo se transformaba en carbón, Elisa moría, y ya nada había que hacer con los colores pintados en el cielo.

Necrofilia

2011-06-14T14:24:00.000-03:00

Alejandro trabajaba en la morgue. Si hubieran visto cómo se le congeló la cara de horror la primera vez que su pene se erectó al ver los senos de la muerta...
Si hubieran visto el rostro de la muerta al subírsele él encima... como si nada sucediera...

Tristeza

2011-05-05T01:30:00.002-03:00

Alberto vagaba ebrio por las aceras en medio de la noche. Al pasar junto a un charco negro, se arrodilló y mordió un trozo de la luna que se reflejaba en él, pero notó con amargura cómo se le escapaba por entre los dientes.

El abuelo

2011-04-24T12:46:00.000-03:00

Fue en un pueblo pequeño, el cual no va a ser descrito en detalle ya que la verdad es que nunca he estado allí... por lo tanto tampoco puedo afirmar con certeza que el pueblo haya sido pequeño. Tal vez era mediano.
Aquel pueblo estaba extrañamente plagado de niños. Niños pícaros que corrían con sus risas y sus voces de pito por las calles y jugaban y eran felices con sus pulmones inundados de aire puro.
Como sucede en muchos pueblos (pequeños o medianos), había un viejo. Un viejo que era como un abuelo para los niños. "El abuelo del pueblo".
Don Aurelio tenía entre setenta y ochenta años. Por razones desconocidas, el abuelo nunca se había casado y ni tenido hijos, y poco se sabía de su historia. En el pueblo, nadie recordaba cuándo había llegado el abuelo o si siempre había estado allí. Él se sentaba sobre una banqueta a un costado de la puerta de su casa que daba a una calle de tierra y allí tomaba mate. Vertía despaciosamente el agua desde una vieja pava de aluminio y sorbía mientras sus pequeños ojos brillaban bajo el caluroso sol de la tarde. Don Aurelio solía invitar a los infantes a merendar a su casa de vez en cuando. Les preparaba mate cocido con leche en polvo y les calentaba algunas tostadas con manteca y mermelada mientras les contaba divertidos cuentos (como aquel que hablaba sobre un caballo que los paisanos dejaban atado en el palenque dispuesto fuera de un bar, y luego, cuando salían, se subían a él y él se estiraba y se estiraba indefinidamente, hasta que se subía el último de los paisanos). Don Aurelio amaba a los niños, y ellos a él. Sin embargo, Don Aurelio, como cualquier abuelo, tenía preferencia por una personita en especial: Ángeles. Ángeles tenía unos 6 años y era la niña más solitaria del lugar. Su madre trabajaba en un pueblo aledaño, por lo tanto la criatura pasaba largas horas sin compañía ni supervisión responsable, y apenas si se relacionaba con los demás niños. Tal es así, que visitaba al viejo casi a diario.
Ángeles inspiraba ternura no solamente a causa de su desamparo, sino también por su belleza. Su sonrisa y su lacio cabello castaño podían arrancarle una dulce sonrisa hasta a una piedra.
Cierta tarde de lluvia, la mocosa vagaba sin rumbo por las calles, y al verla el abuelo la invitó a pasar adentro. Ese preciso día, Ángeles hubiera preferido seguir pateando piedras por las calles, pisando charcos y pensando en el verdor de los campos. Estaba algo triste porque extrañaba a su padre, quien había muerto trabajando en la estancia hacía pocos meses. Sin embargo, el dulce y tramposo abuelo, la sedujo:
-Venga mi nietita preferida, tengo una sorpresita para usted -le dijo guiñándole un ojo.
Ángeles sonrió:
-¿Qué sorpresita, abuelo? -preguntó inocente.
-Pero m´hija, que si le digo dejaría de ser una sorpresa. Además está toda mojada. Venga con el abuelo que le va a secar la ropa sobre la estufa a leña.
Movida por la curiosidad, la niña entró a la casa. Una vez allí, el abuelo le pidió que se sacara sus ropitas para colgarlas. Al principio la niña se negó argumentando que le daría frío; sin embargo, el abuelo refutó esta teoría explicándole que no sentiría ni el más mínimo frío siempre y cuando se quedara bien pegadita a la estufa, pero sin tocarla, por supuesto. Finalmente ella accedió, y mientras se desnudaba, el abuelo fue hasta su cuarto, regresó y se sentó en un banquito. Sacó de su bolsillo una píldora, se la metió en la boca y se la tragó con los restos del último mate frío.
-¿Qué es esa pastilla que estás tomando, abuelito?
-Solamente me ayuda a tener una buena irrigación de sangre -respondió el abuelo con sonrisa alevosa y mirándose ansiosamente la bragueta del pantalón.

Voz

2011-04-17T16:08:00.001-03:00

Cierto día, el loro aprendió a hablar, y como todo ser hablante, quiso el poder. Entonces aprendió a decir "sit"; y el perro se sentó.

La buena mala suerte, una historia de coger sin eyacular

2011-03-24T12:30:00.002-03:00

Esta historia trata de cómo las cosas pueden no salir tan bien como quisiéramos. Es una historia de coger y no eyacular, de reírse de la buena mala suerte.
Fue una noche en la que salimos de trabajar Pablo ("Le Pabló", "El Suizo" o como querramos llamarlo) y yo. Decidimos ir a tomar "una" cerveza (sí, siempre es "una" y nos vamos...) al Paseo del Sol, a pocas cuadras de la glamorosa Avenida Santa Fe. Pablo tenía un cartoncito de ácido y yo nunca había visto a nadie tomando uno de esos, así que consideré interesante el hecho de observar sus efectos. Ni bien nos sentamos y sin que lo note, Pablito se lo colocó en la lengua y bebimos mientras él esperaba con ansias que "se le suba". Una sonrisa se dibujaba lentamente sobre su rostro. Bebimos tres cervezas y luego partimos hacia Makena, un boliche que no es de mi agrado, pero en fin, decidí acompañar a este suizo borracho y drogón a aquel lugar. Tomamos un taxi y en el camino nos cruzamos con otros compañeros de trabajo que se unieron a nosotros. Al entrar, yo me dirigí directamente a la barra, como es mi (sana) costumbre. Martín, uno de los compañeros que reclutamos en el camino, rió:
-Vos sos borracho de codo y barra -recitó.
-Efectivamente -respondí y ordené la primera.
Este boliche al que fuimos no conoce el significado de "precios módicos", y un litro de cerveza sale unos veintiocho pesos; considerando mi sed y mi situación económica, dicho precio es una estafa. Me dejé estafar.
Pablo bebió algunos tragos y luego comenzó a bailar y en su rostro se notaba ya
el efecto alegre y alusinante del LSD. Mientras tanto, yo sorbía mi bebida e intentaba ignorar la mala música y a toda aquella gente bailando. No me gustan
los lugares donde todo el mundo baila.
En cierto momento, una hermosa mujer intentó abrirse paso hacia la barra y un tipo que parecía estar bastante ebrio gritó "¡Ey! ¡Permiso, se dice!" La mujer hermosa pidió disculpas con un acento extraño y luego se paró a mi lado para pedir una bebida. Yo ya estaba lo suficientemente borracho como para ser simpático y no vacilé a la hora de arrojarle un "where are you from?", asumiendo que era gringa. Ella respondió en un inglés bastante rudimentario:
"I´m from Brazil" Y allí comenzamos a conversar. Como buena brasileña, ella era muy simpática. Era verdaderamente hermosa, aunque había en sus ojos algo extraño; una compleja mezcla de locura y tristeza profunda. Carol (o "Carou", según su pronunciación), se llamaba. Carol llevaba puesto un bonito vestido negro que me encendió en llamas en menos de un segundo. Conversamos alegremente durante un buen rato y le compré una cerveza y pedí dos Long Island, un trago muy "efectivo" para épocas en las que el efectivo escasea. En un momento, ella me preguntó dónde estaba el baño; yo esperé lo peor. Ya todos los hombres cazadores de mujeres en la noche conocemos el significado de ese irreparable y definitivo "voy al baño". Yo apunté mi dedo hacia el toilette, pero antes de que se vaya:
-Decime, Carou, ¿vas a volver o me estás chamullando porque ya te aburriste?
-Nao, eu vou voltar. Mira, mi cerveza está ahí -respondió sonriente.
Esperé con desconfianza. Esperé esos crueles e interminables minutos que amenazan sacudirte el orgullo y la autoestima con el abominable garrote del fracaso.
Volvió. Respiré alegre nuevamente y seguimos charlando.
No recuerdo con claridad cuánto tiempo pasó, pero repentinamente se encendieron las luces, se apagó la música, y amablemente nos invitaron a desalojar el lugar. Mientras todos seguían las instrucciones sumisamente, nosotros nos sentamos sobre unas banquetas que quedaron libres e ignoramos las órdenes. Su rostro y el mío se encontraban a corta distancia y, visto y considerando que deberíamos dejar el lugar en breve, me aventuré a besarla. Sólo para saber cómo proceder una vez fuera del boliche. El beso fue bien recibido; pequeños obsequios de la noche y la ebriedad.
Poco tiempo antes, Pablo había venido con su cara de loco y su acento franco-suizo. Caminaba como un gato, casi gateando, se podría decir:
-Che "boruro", ¿está buena esa mina? ¿Me puedo ir con ella?
La cuestión es que Pablito tenía una locura de ácido que no lo dejaba ver con claridad a la mujer con la cual quería acostarse. Sinceramente, a mí poco me importaba. Yo ya tenía una y no estaba dispuesto a invertir mi tiempo buscando una mujer para mi estimado amigo. Divisé entre los que bailaban a la que supuse que era la mujer en cuestión y dije que sí, que la mujer estaba bien, y Pablito partió con ella.
Como dije, yo besé a "Carou", y luego nos dieron el ultimátum; debíamos irnos. Al salir le pregunté a mi bella compañera brasileña si gustaría de acompañarme a mi casa; la respuesta fue positiva. Benditas sean las noches de suerte. Allí tomamos un taxi. Ya era de día y la luz caía sobre aquella hermosura y yo me sentía feliz y orgulloso de mi triunfo.
Por su lado, Pablito ya se encontraba en algún paraje desconocido junto a "su"
triunfo. Él, su locura de ácido, algo de cocaína que había conseguido ella, y ella. Pablo, ni lerdo ni perezoso, se tomó algunas líneas y no dudó en comenzar a desnudarla. Ingrata fue su sorpresa... (no, no era un hombre), pero la susodicha parecía no haberse depilado en los últimos veinte años, y para colmo, según dicen, el LSD agudiza notablemente el sentido del tacto, y cuando Pablo la agarró del culo se encontró con una frondosa cabellera. Sin embargo, Pablito, valiente como es él, hizo de tripas corazón y hundió heroicamente su hocico entre las matas. Como si esta tupida selva no fuera lo suficientemente repugnante, al llegar la lengua de Pablito a la vagina de la mujer X, el suizo se encontró con que ella estaba indispuesta: ¡maldita sea! Pablo puteó a dios y al dios de los dioses y a la puta madre que los parió a todos ellos.
Frustrado pero sin perder el coraje, Pablo le pidió a la mujer X que se bañe y se afeite todos aquellos vellos. Ella accedió, aunque no de muy buena gana pero accedió, y momentos más tarde se encontraba limpia y afeitada mamándosela a Pablín con un profesionalismo asombroso; pero ya era tarde. Pablito no podía quitarse de la cabeza el repugnante recuerdo de los pelos y la sangre invadiendo su boca. Pablo se encontró incapaz de conseguir una erección como para penetrarla. Sin embargo, la mujer X había tomado tanta cocaína que necesitaba estar activa y escogió como actividad chuparle la pija a Pablo. Loca se volvía, loca su boca con la pija y Pablo sonreía y apoyaba el trozo de vidrio sobre la cabeza de la mujer X y aspiraba el polvo mientras ella chupaba y chupaba.
Yo, por mi parte, desnudé a mi brasileña, me coloqué una "camisinha" y la penetré. Ella tenía un aro en uno de sus pezones y gemía dulcemente. La estábamos pasando bastante bien, aunque hubiera sido mejor si hubiera estado menos ebrio. En cierto punto de la ebriedad, no es fácil conseguir un buena erección; gajes del oficio... (de borracho, de cazador). En fin, la estábamos pasando bien. Cambiamos una o dos veces de pose y cuando ella se ubicó sobre mí, pude apreciar el generoso tamaño de sus senos y la perfección de su cintura. Todo parecía marchar a la perfección, pero repentinamente ella se detuvo: ¡maldita sea! (aquí cabría agregar dos signos de exclamación más de cada lado).
-Espera, espera -me dijo y se bajó.
-¿Estás bien? -pregunté intentado ocultar mi ansias de seguir.
-Sí, pero debo ser sincera contigo: estoy enamorada de un hombre en Brasil, no puedo seguir.
Yo sonreí.
-¿Estabas pensando en él mientras lo hacíamos?
-Sí.
Yo reí.
-¿Sabés qué? Yo también estoy enamorado, y también estaba pensando en ella mientras lo hacíamos.
Ambos reímos y nos quedamos conversando desnudos sobre el colchón. Era una mujer muy simpática y, aunque hubiera preferido haber sido capaz de seguir con la sesión de sexo, debo admitir que disfruté mucho de la charla y la simple desnudez. Ella me contó que estudiaba teatro, y yo no vacilé en pedirle que actúe para mí. Al principio se negó, pero fue una de esas negaciones femeninas. Solamente quería que le ruegue un poco; y lo hice. Así que allí nos encontrábamos. Dos desconocidos desnudos sobre un colchón, y mi dulce y bella compañera actuando despojada de sus ropas. La actuación incluía canto y todo. Aunque poco entendí del monólogo, me resultó sumamente agradable observarla. Se notaba que llevaba el arte en el alma.
Siempre me resulta atractivo eso de yacer desnudo junto a una desconocida y hacer el amor y conversar como si nos conociéramos de toda la vida. Lógicamente, ninguna mujer, ninguna charla, ningún sexo y ninguna voz puede compararse con la sensación de estar con Helen; pero ese es otro tema, y ya ha sido largamente tratado en decenas de cuentos y poemas en los últimos meses.
En fin, conversamos desnudos e intenté volver a meterme dentro de ella, pero sin suerte. Lo sexual estaba muerto y enterrado.
Alrededor de las diez de la mañana ella decidió volver a su hostel, decía que para ella dormir con alguien era como hacer el amor, y haciendo caso omiso de mis intentos de convencerla de que se quede, se fue. Salimos del 3ero C, yo algo triste y muy caliente, y ella con una plena sensación de libertad. Quería ver el sol. Cruzamos la calle y compramos una cerveza en el almacén del paraguayo Will. La destapé y le ofrecí, pero ella ya no quería beber, así que... más pasto para mi caballo. La acompañé hasta la calle Alsina y allí se tomó un taxi y cuando arrancó me arrojó una última sonrisa y un saludo. Se llevó mi número de teléfono consigo, pero como era de esperarse, nunca llamó.
Y aquí estás, "Carou", inmortalizada en las letras de un escritor que todavía nadie conoce.
Como sea. Yo regresé a mi departamento y dormí unas horas antes de ir a trabajar. Como pocas veces, estaba ansioso por llegar al trabajo. Quería saber qué había sido de la noche de Pablito. Fue muy gracioso verlo llegar: la cara desfigurada por las drogas, el alcohol y la noche en vela. Como si esto fuera poco, él venía hurgando en su boca con los dedos. Se los metía allí, los sacaba, y luego los escudriñaba con una mirada minuciosa; ¡seguía sintiendo pelos en la lengua!
Cuando llegó, se paró cerca de la barra y, dubitativo y ocultando algunos detalles al principio, me contó lo sucedido. No pudimos más que reírnos a carcajadas allí mismo. Reímos a carcajadas en la cara de nuestra buena mala suerte. Y eso es lo más atractivo de la noche: la ausencia de control, la carencia de planes, o la "descuajeringación" de los mismos; despertarse al día siguiente y descostillarse de la risa recordando lo eventos fortuitos y no tanto que tuvieron lugar, que se presentaron frente a nosotros trago a trago.
Los eventos que florecen de las copas...

Juan el cobarde

2011-03-10T15:14:00.001-03:00

Como queda claramente asentado para cualquier lector medianamente perceptivo, Juan era un cobarde; un tremendo cobarde, y de esa manera vivía su triste vida: cobardemente.
Aquella noche, Juan caminaba con paso trémulo entre las sombras de la ciudad. Se dirigía hacia su hogar. Juan tenía tal aspecto de cobarde, o mejor dicho, tal actitud de cobarde, que podía notársele a varias cuadras de distancia; caminaba con las manos en los bolsillos, los hombros inseguramente encogidos, daba cortos pero ligeros pasos, agachaba la cabeza y la movía, de una manera que él consideraba discreta, de un lado hacia el otro esperando que llegue la tragedia, el horror. Pues bien, aquella noche la tragedia llegó. Resultó ser que apenas a una cuadra de su edificio, se aparecieron por detrás de Juan dos malandrines. Malandrines de esos de poca monta, de esos que roban apenas unos pocos pesos y tal vez un par de zapatillas que luego intercambiarán por una bolsita más de crack. Juan los oyó a lo lejos y en fracciones de segundo el terror se apoderó de él. Intentó ocultar su terror mediante la frágil estrategia de no acelerar el paso. Las voces ininteligibles se acercaban rápidamente, pero Juan se contuvo y logró no echarse a correr, sin embargo, era de tal magnitud el terror que sentía que sus piernas comenzaron a fallarle. Repentinamente, Juan recordó aquellos documentales que había visto en televisión. Frente a una bestia salvaje y brutal, cuando ya no hay escapatoria, lo mejor es permanecer inmóvil, pretender estar muerto, o algo por el estilo. Juan vio allí su salvación, y aprovechando la debilidad de su piernas, se desplomó sobre la vereda inmediatamente.
-Voy a dejarlos pasar -pensó Juan- van a observarme unos instantes y después van a perder el interés en mí. Tal vez palpen mis bolsillos. Tal vez me quiten lo que llevo encima (que no es mucho), y tal vez...
Los voces ya estaban allí:
-¿Y a este qué mierda le habrá pasado? -preguntó socarrona la primera voz.
-Qué se yo... debe estar re mamado -sugirió la segunda voz.
Juan sintió una suave patada en sus costillas, pero permaneció en "modo muerte". Apenas respiraba.
-Jajaj, ta muerto este -continuó una de las voces.
-Bueno, mejor. Guardá el fierro, no lo vamos a necesitar con este gil -apreció la otra voz.
Juan ni siquiera se atrevió a abrir los ojos.
-Dale, boludo. Revisalo.
Juan comenzó a sentir manos hurgando en sus bolsillos, luego en sus piernas y en su trasero.
-¡Che, tiene buen culo este! -bromeó alguna de las dos voces.
-No seas puto -respondió la otra. Luego se escucharon algunas carcajadas en la oscuridad.
Juan perdió el control y comenzó a temblar, pero era tan descontrolado su temblor que los jóvenes creyeron que eran convulsiones.
-Este está re pasado, jajaja.
-Jajaja.
-¿Le sacaste la guita?
-Sí, son como setenta mangos.
-¡Bien ahí! -festejó uno- con eso nos compramos unos re pares de bolsas.
-Che, yo le quiero ver el culo.
Juan deseó estar muerto. Muerto pero en serio, no de mentira como lo estaba. Permaneció inmóvil.
-¡Pero vos sos re puto! -acusó una de las voces.
-Daaaaleeee, capaz que vos no, jajaj.
-Bueno, dale, vamos a sacarle los pantalones, jaja; pero mirá que esto queda entre nosotros, eh -aclaró la que parecía ser la voz 1.
Juan contuvo la respiración mientras sentía cómo los jóvenes lo despojaban de su ropa.
-¡Mirá, boló, ni pelos tiene en el culo!
Juan se sonrojó ante el comentario y las risas, pero su rubor era imperceptible en la oscuridad. Solamente él pudo sentirlo en su rostro. Juan temió lo peor.
-¡Che, pero parece un culo de mina! ¡Jajajajja!
-Posta, eh -comentó reflexiva la voz 2 (quizás haya sido la voz 2, quizás no).
Sin que Juan lo supiera, ambos malvivientes se miraron el uno al otro con complicidad, hasta que uno de ellos lo dijo:
-Ya fue, se lo hacemos. Vamos a cogerlo. Ni se va a entrar.
Juan, echado allí sobre la vereda y con el regalado culo al aire, frunció el ano como si ya tuviera uno de esos (¿sucios?) miembros en "puerta". Pues pronto lo tuvo. Juan deseó la muerte una vez más, pero Juan era un verdadero cobarde; un cobarde hasta los dientes, un cobarde inquebrantable, así que se quedó allí frunciendo el ano en silencio mientras una trocha desconocida y dura comenzaba a abrirse paso hacia sus virginales intestinos. El dolor se sumó al terror, y pronto a Juan le estaban dando como a una puta perdida por el culo. Tal era la inmensa cobardía de Juan, que de alguna manera fue hasta un acto de valentía, de heroísmo, soportar tan sumisamente el ultraje; ni un grito, ni un gemido, ni una señal en su rostro. Pocos minutos después, los jóvenes desalojaron entre risas el culo de Juan y huyeron entre carcajadas que se perdían en la noche. No quedó en Juan sino el dolor y un recuerdo que solamente podría ser borrado de una manera. Juan quería gritar, llorar, herir, golpear, maltratar, abusar, asesinar, pero su cobardía seguía intacta, por lo tanto su ira quedó reducida a un silencioso y amargo lloriqueo.
Finalmente, Juan regresó a su hogar. Abrió la puerta. La cerró. Luego se echó sobre la cama, y mientras yacía allí, lamentándose, su cerebro se iluminó con el recuerdo del cable que había guardado debajo del sillón. Por primera vez en su vida, Juan encontró una cierta valentía en su alma. Colgó el cable del techo, hizo el correspondiente nudo, se echó el cable al cuello y terminó para siempre con su cobardía.
Por la mañana, ya no existía el rubor en el rostro de Juan, solamente quedaba un pálido color azul y colgando del cable, los restos de quien fuera en vida un verdadero cobarde.

Tal vez deberías correr

2011-02-17T16:50:00.001-03:00

Seguís rebotando
de fracaso en fracaso,
zigzagueando
de mujer en mujer,
de botella
en botella.

Largas horas
de ebriedad,
de imágenes
turbias,
de deseos
corroídos;
de herrubre
y
escombros.

Tanta oscuridad
arrastra
el alma
por las veredas
porteñas,
y más botellas,
y más vidrios rotos
sobre los cerámicos.

Tu juventud
se hunde
en copas
y copas,
y no surgen
sino un puñado
de tristes
poesías;
siempre
alejado del mundo.

¿Ves cómo
se pasa la vida
a través
del fondo
de tu vaso?

¿Ves tus fracasos
empapados en cerveza?

¿Atisbás
siquiera
la cumbre
que decías perseguir?

Un alud se abalanza
cuesta abajo,
lo observás
de pie
sobre los páramos,
mientras tus dedos
juegan con las monedas
en tus bolsillos.
Ya sentís
el viento
que impulsa
sobre tu rostro.
¿No te tiemblan las ojeras?

Se oye el estruendoso
rugido de la avalancha
y la desolación
en su carrera hacia
vos.

Tal vez
deberías
CORRER...

Recuerdo difuso

2011-02-10T02:19:00.001-03:00

No quedó en sus memorias más que el oscuro recuerdo de dos bocas, y un beso sin rostro envuelto en las penumbras.

Descenso

2011-02-09T21:15:00.001-03:00

Caés lentamente,
te hundís.
El agua es pesada
y se atisba todavía
en la superfice
un espejo de luz
que se aleja.
Tus brazos flotan
inmóviles
a un lado
y al otro
de tu cuerpo.
Ya estás
casi
derrotado.
La gravedad
te arrastra
hacia el fondo;
tus pies esperan
con ansias.
Esperan el fondo
con la turbia
ilusión
de tener la
oportunidad
de impulsarse
hacia arriba
nuevamente.
Sabés que
falta poco...
falta poco...
falta poco...
pero te estás
quedando
sin
aire...

Cobijo

2011-02-03T14:30:00.004-03:00

Vuelvo a las perras de bar,
a las mujeres de copa y una noche,
las de las barras, las ojerosas
de vestidos rotos.

Cae la noche y se levanta
el viejo yo, en busca
del sexo de la fortuna,
de gringas aventureras,
o putas caras.

Vuelvo a las copas frescas,
a las noches tibias y solitarias
del estío porteño.

A cada paso recuerdo
la textura de tu campera marrón,
sus franjas amarillas,
las baldosas que pisasbas
con tus pies tan libres.

Entonces sonrío y te olvido.
Me abro paso a través de la estela
que dejaste,
a través de tus risas,
de tu compañerismo fatal.

Te devuelvo a tu independencia,
al decenio que me llevás de ventaja,
a tu experiencia, a tu superioridad.

Qué brutal fue el puñal
que me clavaste,
qué certero, qué acertado.

Sin rencor abro mi mano,
te devuelvo a tu vida
y me devuelvo a la mía;
y te deseo buena suerte.

Tal vez, volvamos a hablar
algún día, alguna noche
de frío y tormenta.

Mientras tanto sigo pisando baldosas
sin pasos que me sigan y sonrío
un vez más.

Allá voy, noche negra y amigable,
dame putas, dame alcohol;
o no me des nada,
tan sólo el cobijo amable
de tu brazo negro.

La quietita (una historia basada en hechos reales...)

2011-01-26T02:37:00.008-03:00

En la intimidad, a Paulina la llamaban “Quietita”. Este apodo vio la luz una oscura noche de un mes de mayo. Resulta que Paulina y Juan se encontraban encamados, y el acto sexual se había puesto más caliente que el asfalto durante el verano porteño. Ella “en cuatro” sobre la cama con colchón de resortes, y Juan que la embestía por detrás con una energía que ella consideró, en ese momento, sobrenatural. Paulina, como podía, resistía las embestidas, y con las manos estrujaba las sábanas, presa tanto del placer como del dolor. Juan la tenía tomada del cabello (ese hermoso cabello castaño que tiene Paulina) con una mano, y con la otra le propinaba unos suntuosos cachetazos en el culo. ¡Cómo disfrutaba Paulina de esas noches lujuriosas con Juan! A la vez que él le clavaba hasta el último centímetro de verga en esa concha que chorreaba de calentura, Paulina empujaba hacia atrás, para no perderse ni el más mínimo trozo de carne que había disponible.
-¿Te gusta cómo te cojo, perrita? –preguntaba Juan entre embestida y embestida. Pero Paulina, entre gritos y alaridos, no podía responder, y Juan seguía a los pijazos, y dele cachetadas en ese culo magníficamente redondo y carnoso que Paulina le ofrecía.
Ambos se encontraban fuera de control, y al borde del orgasmo. Paulina, que comenzó a estremecerse, logró emitir, a la vez que contenía el aire para aumentar al máximo el placer sublime, un “no pares, no paressss...”. Juan, lógicamente, se puso como loco, y con sus últimas fuerzas aceleró el ritmo y la profundidad de las penetraciones. Sin prever las consecuencias que tendría, Juan consideró acertado comenzar a dejar que su falo salga de la vagina cuando retrocedía, y luego volver a ensartarlo brutalmente en ella. La sensación era magnífica; ese segundo en el que el glande se adentraba por los estrechos labios vaginales era la gloria. Para ambos. Paulina, por su parte, seguía colaborando con sus movimientos siempre en dirección opuesta a los de Juan. Paulina hacia adelante, Juan hacia atrás; Juan hacia adelante, Paulina hacia atrás. Por el momento, todo marchaba a la perfección, y el orgasmo y la eyaculación eran inminentes; sin embargo, en una de estas últimas entradas y salidas, Juan no dio con certeza en el blanco vaginal, y su verga, dura como una piedra, se introdujo violentamente por el culo de Paulina. Paulina, estupefacta por el dolor y la novedosa experiencia de alojar una pija en su orto, no pudo más que emitir un grito sordo, y desplomarse sobre la cama. Juan, como pudo bajo las luces tenues, observó el panorama: tanto su poronga como sus huevos, y hasta las piernas, se encontraban embadurnadas en sangre. La misma imagen se repetía en el ojete de Paulina, quien sollozaba mientras se lo tocaba inútilmente con las manos, y la sábanas se teñían de un rojo negruzco.
-¿Estás bien, Pau? –osó preguntar Juan.
-¡Me acabás de romper literalmente el CULO, pelotudo! –gritó Paulina indignada- ¿Te parece que puedo estar bien?
-Bueno, no fue intencional, Pau. A mí también me duele la poronga... –dijo Juan, en intento por apaciguar los ánimos.
Fracasó rotundamente. Las lágrimas seguían brotando de los ojos de Paulina, y la sangre por el orto. No hubo remedio. Juan y Paulina tuvieron que llamar una ambulancia. Acostada sobre la camilla, boca abajo, por supuesto, Paulina rezaba al dios de los culos rotos que abra uno sobre la tierra y la trague inmediatamente. Obviamente, sus plegarias no fueron escuchadas, y al llegar al hospital (donde para su desgracia, y como no podía ser de otra manera, el médico era un hombre) tuvo que relatar los hechos:
-¿Qué pasó, bonita? –preguntó amablemente el doctor.
-¿Que qué pasó? ¡Que este pedazo de pelotudo me acaba de romper el orto de un pijazo! –respondió Paulina irritadísima.
Juan se sonrojó y agachó la mirada. El doctor no pudo contener la sonrisa (la cual, si se la hubiera dejado seguir su curso natural, hubiera sido una carcajada grotesca), pero discretamente logró disimularla.
-A ver, vamos a ver cómo está la cosa... ¡Mierda! ¿Pero qué le hiciste, flaco? ¡Mirá cómo le dejaste el oooorto!
Bueno, vamos a tener que coser; no queda otra –afirmó el doctor, con esa cara que ponen ellos; esa cara que lo aterroriza a uno desde que pronuncian la primer palabra.
El doctor cosió, mientras Juan observaba, y Paulina seguía echada allí. Culo para arriba y apenas sintiendo una pequeña molestia en el agujero del culo cada vez que aguja e hilo atravesaban la delicada carne.
Paulina y Juan volvieron a casa irrumpiendo a través de la tórrida noche porteña.
Pocos días después, la desafortunada pareja pudo volver a copular; pero las cosas habían cambiado: de ahora en más, cuando Paulina se dejaba cojer en cuatro ya no empujaba para adelante y para atrás. El aterrador recuerdo de la rotura de culo la dejaba completamente inmóvil, y así fue, de esta trágica manera, como Paulina se ganó el sobrenombre de... “La Quietita”...

Edad número 3

2011-01-21T01:39:00.003-03:00

-¡Péguenme un tiro, por favor! –rogaba la vieja de ochentainosecuántos años, postrada y abandonada en su cama (¿lecho de muerte?).
-¡Tengo hambre, denme de comer! ¡No como desde ayer a la mañana! –gemía.
La mujer era gorda, repugnantemente gorda; parecía un elefante marino echada allí, sobre las sábanas mugrientas de grasa y sudor. Según decía, tenía cuatro hijos (de los cuales ninguno la visitaba en aquel hospital), y ni al haberlos parido recordaba haber sentido tanto dolor como en ese momento.
-Nena –le pedía a la enfermera- curame un poquito más –presa de un dolor indescriptible.
Yo la miraba con ojos dubitativos entre la ira y la pena. Vieja irritante, maldita. Con placer sería yo quien te pegue un tiro; a ver si te callás de una puta vez.
Qué triste, qué horrorosa la vejez. Imagínense, yo a los veintisiete años pensé que sabía algo de la soledad. Esa tarde, mientras le hacía compañía a mi madre, pude verla (a la soledad) cara a cara. La soledad era estar postrado, como un escarabajo pateado por un niño, librado al azar, a las manos del dios-fantasía en el que ciertas pobres gentes creen. La soledad es cagarse encima, revolcarse en una colcha de mierda frente a miradas inmutables; padecer hambre frente a un plato de comida; permanecer involuntariamente inmóvil, o mover los dedos como una bestia mientras el arroz se te desparrama sobre los senos grasientos y las tripas te crujen. La soledad era parir por la concha gorda cuatro engendros que comerían de tu mano hasta poder comer de las suyas propias. Luego: SOLEDAD y ESPALDAS.
Son hermosas las espaldas de mis hijos...
En la otra cama, Margarita. La espléndida, la radiante Margarita. Mi madre. Pierna rota. Muñeca rota. Una simple caída en la vereda (pienso en los puñetazos, en las patadas que me han asestado a lo largo de mi todavía corta vida. Las veces que perdimos el control de nuestras bicicletas. El asfalto seco. Las piedras. Más patadas y más puñetazos). Llegada la vejez, un tropezón en la vereda amenaza con quitarte la vida. Trombosis. Esa vida que todos te desean l a r g a (todos los que te aman).
Veníamos en la vieja sola, y llena de mierda y orina de un amarillo intenso y hediondo, y sus cuatro hijos.
Entra la enfermera:
-¡Pegame un tiro, por favor! –aúlla la vieja una vez más.
-Nos quedamos sin balas –responde la joven enfermera, y nos guiña un ojo. Yo le sonrío. La creo una buena respuesta. Tiene unos bonitos senos la enfermera; pasea algo de belleza entre las caricias de la muerte.
-Curame un poquito –vuelve a rogar- me duele mucho...
-Bueno, señora, ahora la curo.
“Curarla” significaba pasarle crema en las escaras que le habían salido en la espalda. Lógicamente, la crema se había acabado, y... ¿quién estaba ahí sin hacer nada? El bueno de Schad.
-Yo voy hasta la farmacia, señora. ¿Tiene dinero?
En la cartera tenía unos pesos (que en este momento ya deben haber sido sustraídos por manos codiciosas y desalmadas).
El bueno de Schad partió con rumbo a la farmacia, compró la crema y regresó. Luego la enfermera la “curó un poquito más”. Sin embargo, la vieja seguía con sus interminables quejidos. Unas horas más tarde tuvo tiempo para agradecerme el mandado.
–No es nada –respondí.
–Pero no voy a hacerlo todos los días –pensé– alguno de tus cuatro hijos bien paridos hará las compras...
Y así siguió la vieja elefantosa: bien revolcada en su propia mierda, meada, y recontramil putamente cagada de hambre.
Y yo que a los veintisiete años creía que sabía lo que era la soledad...(.)

Elevándome nuevamente

2011-01-19T14:16:00.006-03:00

El peso muerto de la incertidumbre
va disipándose, deforestando el bosque negro
que no deja avanzar, proyectar y calcular;
y deja finalmente en libertad
al muchacho de las luces tenues,
de duros escritos, de certeras canciones.

¡Oh amado enfoque!
No separes mi alma de los grandes autores,
mantén esta mente activa para comprenderles,
agudiza mis sentidos;
olores, colores, sonidos, superficies,
ya no quiero perderme de nada

¡Oh Primorosa Cerveza!
“Compañera en un hueco, agua dulce en el mar”
Nos fundiremos nuevamente y será como en los viejos tiempos:
ajedrez, suculentas comidas, parloteo literario… hilaridad.
No hay necesidad de desbaratar al caminar por la niebla.

Y en el pequeño espacio de un cuarto de San Telmo,
composiciones inspiradas en perfumes
alojados entre sábanas nacerán nuevamente.
“La Duermevela” incitará la caída de prendas,
dejando atrás el salvaje rugido de un alma oscura
que ahora reforzada, no permitirá jamás
que demasiada tristeza vuelva a apoderarse de los días;
sólo la justa y necesaria, para sentir como funciona el mundo.
Y que las gárgolas del amor en forma de espejismos
mueran antes de aparecer ante mí.

La Runión

2011-01-18T15:21:00.004-03:00

Junto a la cama
de la moribunda
que morirá de un
dolorosísimo
cáncer terminal,
se reúnen
los parientes.
La pobre vieja
en coma
respira con dificultad
el pérfido aire
de hospital.

Ya nadie la mira,
todos sumidos
en una charla animada,
parecen estar
cómodamente sentados
en un café.

La vieja
escucha,
al borde
de la
muerte,
risas lejanas,
voces indiferentes,
la presencia
de las espaldas mudas.
Todos le dan
la espalda.

Tres lárgimas le brotan
de los ojos
quitándole el último suspiro
de energía.

La reunión sigue;
la moribuna
es ascendida
a
MUERTA.
La reunión sigue.

Ojo clínico

2011-01-11T00:20:00.004-03:00

Allí yace mi madre,
sobre su cama blanca,
dentro de su camisón blanco,
bajo la luz blanca
con su piel dorada.
Suena bello
el hospital que la guarda
con sus huesos rotos,
y la vieja decrépita de la cama de al lado
respira pesadamente;
pueden oírse
los estertores
desde el corredor.
La parca acaricia
sus cabellos blancos
mientras rasga sus intestino
con su garra cancerosa;
la vieja en coma...
Por los pasillos marrones,
las enfermeras empujan
camillas con enfermos:
"Adónde me llevan?"
"Ssshhhh, no tiene que hablar"
Pulula la muerte
por los pasillos marrones

Los Tipos

2011-01-08T22:44:00.004-03:00

Los tipos se estaban embriagando desde hacía días y la cosa no estaba teniendo demasiado sentido. Embriagarse durante días no tiene mucho sentido desde un primer momento para cualquier persona normal. Pero ellos continuaban sin que aquello que los demás podrían pensar, les interese. Ellos bebían y bebían.
Y aquel tipo sentado justo frente a la mesa ratona donde yacían una veintena de envases vacíos, comenzó a perderle el “gusto” a la cosa.
Y todos hablaban, “bla bla bla”, y a él todo le comenzaba a lucir aburrido, palabras inhóspitas, exclamaciones que sólo eran eso. Exclamaciones.
El tipo necesitó apartarse de los otros tipos. Siempre quería estar apartado pero siempre había una botella por terminar, una raya por aspirar o una mujer a quien enamorar.
Todos querían ser grandes; escritores, músicos, actores, historiadores, y todo era “bla bla bla”.
Y el tipo ya estaba cansado de todo eso. Pero nuevamente estaba ebrio y siempre había otra cerveza por terminar, otra raya por aspirar y alguna mujer por enamorar.
Veía en todo eso una cierta coherencia una cierta visión al futuro o más bien al pasado. Donde los tipos se consideraban genios. Y estaba bien, el hombre siempre quiso ser genio. El hombre siempre quiso ser DIOS. Todos eran genios, ¡grandes genios! Y el tipo no se consideraba nada. Él sabía que no era nada, y sabía que los demás tampoco eran nada. No había oportunidad para ninguno de los allí presentes.
Y al tipo comenzó a dolerle el pecho, las manos, la cabeza, la vida.
Se acomodó en el sillón justo frente a la veintena de botellas vacías que se apoyaban en la mesita ratona.
Y todo continuaba igual “bla bla bla bla”.
Y el tipo poco a poco dejó de respirar, y murió.
Y el “bla bla bla” de los otros tipos por fin dejó de escucharse.

La Mujer de Humo

2010-12-22T01:47:00.001-03:00

Sentí como nacías
De mis entrañas.
De mis fauces nasales,
En un exhalar
Mezcla de desdicha,
Y grises amores.
Te dibujé un poco
Haciendo círculos
Con mi índice
Dándote silueta,
Creando senos
Piernas, cola,
Cabello, nariz
Te vi coloreada
Por la luz tenue
de mi lámpara de lectura.

Bebí un trago
Corto;
Para no embriagarme
Simple;
Para disfrutarte
Te senté en mis piernas
Y te pedí que no murieras.
“Yo no moriré amor”
Pero empezabas a hacerlo
Entonces otra calada
Y otra vez mi índice
Y la luz tenue.

“¿Qué hacés en Tucumán?”
Me estoy haciendo fuerte amor
Estoy reconstruyéndome
Ya lo verás,
Ya lo sentirás,
No volverá a faltarme whisky
Ni cama, ni comida
Ni calor, ni amor
“Tengo que irme chiquitín”
Lo sé, es mi último cigarro
Ellos tampoco volverán a faltarme
“Lo prometes”
Sí.

Abro la ventana
Ya te mueres y te desvaneces
Como todas, como siempre
Y la luna está hermosa allá arriba
Pero no tengo ganas de hablar con ella.

Justicia para nadie

2010-12-21T01:47:00.004-03:00

El taxi se paró. Llovía jodidamente en Tucumán y un pozo o algo así detuvo el motor. Nos quedamos en silencio. El incómodo silencio de dos personas. Chofer y pasajero y yo no me embriagaba desde hacía tiempo. Y el mundo me parecía un tarro lleno de mierda.
-¿No arranca?
-Y… no.
Ok. “Tipo listo” y yo sobrio. Los minutos pasaron, “Tipo listo” habló.
-No arranca.
-Bueno, ¿qué te debo?
-Lo que dice el reloj.
-No voy a pagarte lo que dice el reloj.
“Tipo listo” se puso nervioso.
-Me pagás o llamo apoyo y te damos una paliza porteño de mierda.
Ok. “Tipo listo” estaba nervioso de verdad y yo me asusté. Y luego ya no me asusté.
-¿Necesitás apoyo para darme una paliza?
-Te traje hasta acá. Pagame.
Mi oración no se había entendido. Nunca dije que no quería pagarle.
-Te doy uno de a cinco.
El reloj ya marcaba diez y la lluvia paró. 7:30 am. Por favor Dios, dame un trago.
-Ok. Dame los diez.
-Dame los cinco -repliqué, y la transacción terminó.
-La próxima vez te meto un puntazo. Porteño puto.
No respondí.
La violencia verbal es el látigo fatídico de una sociedad en decadencia. Yo estaba sobrio y no en decadencia. O al menos eso me dicen ahora. Pero no estoy convencido.
Debía hacerle un favor a un amigo. Declarar en un juzgado. Mentir. Estaba bien, quiero decir, no estaba bien que su padre esté preso. No era “él” quien debía estarlo. Los que debían estar encerrados manejaban el mundo y seguramente a esa hora estaban en el caribe agarrándose las bolas con cuero mientras un tipo le mete el dedo en el culo entre cintazos y cocaína. Pero tenían el poder y los millones. Y countries, y sobornos. Y el padre de mi amigo no tenía nada de eso. Sólo un cargamento de marihuana en su auto en la búsqueda por zafar del mundo del trabajo. No, él no debía estar preso.
Los pasillos del juzgado me recordaban a los pasillos de la sede central de AFIP. Pulcritud insulsa. Perfumes y sonidos de tacos. Secretarias hermosas. Tipos gordos de plata. Puertas cerradas “Prohibida la entrada a toda persona ajena a esta oficina” Secretarias que entran y salen seguramente después de mamársela a los gordos. Tal vez; no todas. O tal vez; todas. Lo decidiré cuando sea juez y haga el recuento de cuántas me la mamaron para ser secretarias.
Los abogados me habían preparado bien “decí esto y aquello”. Ok; digo esto y aquello.
Unos muchachos agradables, compradores. Jóvenes promesas de éxito. Trajes nuevos, oficina impecable decorada con fotos. Fotos de viajes, y libros de leyes y yo sentado esperando que un yunque me cayera encima. Les agradé, de alguna forma me sentí bienvenido. Yo era un signo pesos, si decía esto y aquello ellos cobrarían un buen dinero. Supongo que está bien, es así como funciona la cosa.
Así que ahí estábamos, los jóvenes abogados, los gordos con plata, las secretarias chupa verga y el escritor testigo falso. Todos en el Juzgado Penal de Tucumán mientras un hombre le parte un palo en la cabeza a su mujer en Bogotá y un pibe amenaza a un cajero con un 38 en Mataderos.
Llegaron entonces unos guardias, grandotes, de uniforme gris. Armas y palos les colgaban del cinturón y a mí se me fueron las ganas de tocarle el culo a alguna de las secretarias. No me hubiese gustado caer en manos de esos gigantes cara de mono.
Y los gigantes cara de mono traían esposado a un tipo. Era “alguien” que había hecho “algo” que estaba mal. Se frotaba las manos tatuadas con cinco puntos y un nombre. No pude leer el nombre.
El contraste que hacía el tamaño de su cuerpo con el de los guardias era confuso y te hacía pensar “¿qué carajos puede haber hecho este con ese tamaño?” La respuesta estaba en su caminar, en el incendio de sus ojos, en la destrucción que signaban las facciones de su cara.
Lo sentaron a un asiento del mío. Sentí pena por él. Era un hombre sin significado, como un nombre propio escrito con minúscula. No podías confiar en él, no podías acercarte a él. Cada segundo que pasaba imaginaba que el tipo le quitaba el arma a uno de los guardias y corría por los pasillos dando tiros. Nada sucedería. Nos miramos y dijo:
-Si sos un narco te meten veinte años. Pero si matás a un violador te dan cincuenta.
Suspiro. Le creí. Le di la razón. ¿Qué harían con él? A fin de cuentas todo es simple para el hombre; insultar, matar, juzgar, mentir, chupar una verga, putear. Como si de aplastar a un insecto se tratara.
Me llamaron. Hice lo que tenía que hacer y luego salí del edificio. Me senté en una plaza y encendí un cigarrillo. Una hoja cayó de un árbol junto a un pequeño bicho que caminaba pacífico cerca de mí. Lo aplasté.
No existía la justicia en el mundo ni para el asesino ni el verdugo. Todo era lo mismo. Tampoco existiría justicia para el preso ni para el bicho aplastado, entonces levemente un roce de tristeza aguó mis ojos que se perdían en el culo de una mujer que se paseaba frente a mí.

Han pasado horas

2010-12-20T14:36:00.002-03:00

Me han pasado horas
mirando el cursor
y ni una sola palabra escrita.
La hoja en blanco
es el vivo detonante
de una carrera terminada,
agotada, vacía
La guitarra continúa
sin el más mínimo sonido.
Estoy total y completamente aburrido.
Sin nada que decir
y muy pocas ganas de escuchar.

Si estas en esta situación colega,
sólo recomiendo la soledad;
Quédate solo, el tiempo que lo necesites.
No escuches a nadie, no llames a nadie.
Cierra puertas y ventanas
No pienses, sólo bebe.
No comas, sólo bebe
Botella tras botella.
Apaga el teléfono,
cerrá tu cuenta de hotmail,
facebook, etc.

¿La PC?
Bueno es la primera vez que tengo una,
Y es la única forma que tengo de expresar.
Tal vez la deje encendida unos días más.

Han pasado horas,
justo delante de mis ojos.
Las horas no saben quién soy,
los días y los meses tampoco.
No saben de vos tampoco.
Bebe, cerveza tras cerveza,
Fuma, Cigarrillo tras cigarrillo

¿Y después?
Asoma la cabeza,
pues te esta esperando todo.
Renovado o destruido,
nuevo, o viejo
Pero siempre algo desconocido.
Y de eso se trata todo esto.
De disfrutar de lo desconocido.

Infidelidad

2010-12-19T13:33:00.002-03:00

Hugo despidió a su mujer un día jodidamente caluroso de diciembre. Hacía ya tiempo que él había dejado de amarla. Quería dejarla pero no podía soportar su tristeza. Era un cobarde. Se despidieron mientras las lágrimas brotaban de los ojos de ella y él, ni siquiera se inmutaba. Sabía que todo había terminado. Ella también lo sabía. La Estación Retiro dejó salir el micro que llevaría a tan inmensa mujer a un descanso, a sus vacaciones. Él no se quedó a saludarla. Quería escapar y no sabía por qué, sólo quería escapar. Ella era una mujer hermosa, tanto en su interior como en su exterior. Pero Hugo ya no quería aquella comodidad. Le gustaba estar siempre al límite y la comodidad nunca puede mostrarte el límite.
Él no tenía casa ni dinero para irse, así que decidió buscar un trabajo que le diera algún dinero para poder marcharse. Consiguió algo en un restaurante, de lava platos; al tipo le gustaban ese tipo de trabajos en donde sólo se necesitaba fuerza y resistencia. Se consideraba un tipo fuerte y resistente, y aunque estuviese cansado siempre seguiría trabajando.
-Soy una mula de trabajo así que ¡no me jodan!
Pero le gustaba beber, y bebía como un condenado. Tragándose su propio vómito sólo por considerarse a sí mismo “el gran bebedor de cerveza”, y así su dinero se iba entre las risas de los demás y su tosquedad pues “NADIE BEBE MAS QUE YO”.
Los días y las semanas pasaron, Hugo comenzó a sentir la necesidad de tener sexo. No se trataba de amor, él sólo quería una concha para lamer, una mujer que le chupase la verga, un culo para pasar su sedienta lengua; pero no era habilidoso con las mujeres, y siempre terminaba ebrio en la que no era su casa, matándose a pajas con alguna película pornográfica en Internet. Pajas, pajas y más pajas todo el tiempo; si encontraba algún momento de ocio en el restorán se retiraba al baño y se hacía una buena paja pensando en alguna de las camareras del lugar.
Fue una noche de martes en la que él se encontraba en la barra de un bar en San Telmo. Siempre iba a ese bar, pues le gustaba el Jack Daniels, y por un billete de a veinte podía conseguir una buena medida. Había una mujer que siempre se lo servia bien cargado.
Mientras sorbía un trago de aquella bebida, una hermosa rubia pasó por su lado. Él la miró directamente a los ojos y ella también.
-Pues bien –pensó -no significa nada, ella sólo me miró, le perecí un tipo extraño.
Y Hugo continuó bebiendo.
Minutos después alguien tomó su hombro:
-Hola.
-Hola -le respondió él a aquella rubia
-¿Estás solo?
-Mucho -le dijo.
-Yo también.
-No te preocupes, somos un par de personas “solas”-ella sonrió
-¿Y qué haces?
-Nada.
-¿Nada? -retrucó ella.
-No, absolutamente nada.
-Pero tienes que hacer algo, tú tienes que hacer algo -le dijo en acento extranjero,
y comenzó a contarle sobre Nueva York. Le dijo que él se parecía mucho a la gente de allá, pero él sabia que los alcohólicos son iguales, en Nueva York, en Buenos Aires o en Ucrania.
Se enamoraron y comenzaron a besarse casi estruendosamente, estrechando sus húmedas lenguas, succionándose el uno al otro, chocándose los dientes, sin que ello les importara.
Él comenzó a pasarle la mano por la entrepierna, primero un poco suave y luego algo más acelerado:
-Wait -susurró ella frenando el masaje atrevido que le proporcionaba Hugo.
-¿Tienes un lugar?
Pero claro, Hugo no tenía un lugar, no tenía dinero para un “telo”, no tenía amigos, no tenía nada. Trató de pensar, pero la excitación lo nublaba. No era el hecho de eyacular, él quería coger con una mujer y que aquellas pajas se hicieran por una vez realidad. Ella era hermosa y el calor hacía brotar gotas de sudor entre sus tetas. Estaba volviéndose loco frente a la “yanki”.
-No tengo dinero para el taxi.
-No importa, yo lo pagaré.
Y así partieron al lugar prohibido, al lugar al que Hugo sabía perfectamente que no debían ir.
Continuaron besándose en el taxi, en el lobby, en el ascensor, en la puerta del departamento, y finalmente en la cama. Comenzaron a hurgarse el cuerpo. Él jugaba con su vagina bebiendo todo el líquido que de allí provenía; ella hacía lo mismo con su verga mamándosela incansablemente, y luego la dio vuelta y ella apoyándose en sus rodillas levantó aquel hermoso culo y dejó a la vista su sexo palpitando de placer. Comenzó a penetrarla primero lentamente disfrutando del momento, de la gloria, sintiendo el mas lujurioso placer. Ella gemía y gemía, y él también. Tuvieron sexo en todas las posiciones existentes, una y otra vez, repitiendo algunas de ellas, y la cosa siguió así hasta llegar al punto más alto del clímax, y juntos apretaron fuerte sus cuerpos en una acabada acompañada por un grito de placer ensordecedor.
Hugo cayó al costado de la cama, rendido, exhausto por todo aquello, respiró con dificultad hasta que se normalizó. Ella se levantó, fue al baño, se limpió y fue a la cocina a por un vaso de agua. Él no podía mantenerse despierto y una sensación de alivio y descanso ganó la batalla por mantener sus ojos abiertos. Se durmió profundamente.
Algo terrible estremeció su pecho al escuchar como unas llaves abrían la puerta de entrada del lugar. Y sólo una persona tenía las llaves. Hugo abrió los ojos y ahí estaba ella, su mujer, su ex mujer, bronceada, iluminada, hermosa como siempre y dueña de esa casa; la que pagaba las cuentas, la que siempre le cocinaba, lo acariciaba, lo besaba, lo cuidaba y le hacia el amor en aquella cama ahora ocupada por un extranjera. él miro al costado y la yanki yacía desnuda, dormida profundamente. No por mucho tiempo.
-¡HIJO DE MIL PUTA! ¡SOS UN HIJO DE MIL PUTA! BASURA TE VOY A MATAR HIJO DE MIL PUTA!
Y la rubia despertó desorientada por los gritos y los objetos que esta mujer desconocida para ella le arrojaba al tipo que había conocido la noche anterior.
Él no decía nada, y recibía los golpes, los palazos de escoba, las cachetadas, mientras intentaba ponerse los pantalones. Se levantó y salió de la habitación mientras ella seguía gritándole y golpeándolo. Pasó por la cocina y los golpes continuaron. Entonces con un movimiento que duró un segundo, ella tomó un cuchillo tramontana. Él la miró a los ojos y sólo pudo decirle “pará”. Ella se acercó con una increíble velocidad y Hugo sintió como el arma blanca recorría su estómago, sus entrañas, como cortaba tajante su vida a los 26 años. Llevó sus manos a la herida, mientras la “yanki” gritaba y lloraba. Tomó una remera que había dejado arriba de la mesa en su última noche de lujuria, y salió al pasillo, donde todos los vecinos del 6to piso miraban desde la puerta de sus departamentos. Hugo se sentó en el pasillo y alguien grito “¡llamen a una ambulancia!”. Tomó la remera y se la ató a su estómago para impedir la hemorragia. Todo era gritos y llanto y sangre. Hugo estaba tranquilo muriendo poco a poco, se metió la mano en el bolsillo sacó un paquete de Chesterfield y encendió uno. Fumó una calada y falleció.
Minutos después llegaron los médicos, y ahí estaba el cuerpo inerte de Hugo, empapado de sangre junto a sus dos mujeres, los vecinos y el portero del edificio, quien sostenía un balde de agua en una mano y un trapo de piso en la otra, listo para limpiar la escena de infidelidad.

Aracnofobia

2010-12-18T18:53:00.002-03:00

¿Cuál es el objeto de tu creación?
Horrible artrópodo sin sentido
Danzas asquerosamente
En tus ocho patas
Conculcando mi siesta
Mi tranquilidad,
Mi opulenta vagancia

¿Porque no desapareces cuando me ves
Como lo haces cuando ves
a los demás humanos?
Tu peluda negrura sólo expele
Rechazo en mi especie
Nadie en este mundo te quiere cerca
¡Fuera, muere!

¿Quién te lo dijo?
Estoy seguro,
Fueron las hormigas
Las moscas,
Las polillas, los mosquitos
Las ratas, las cucarachas
Quieren venganza
Y conocen mi secreto,
El terror que habita en mí
al encontrarte.

Te temo,
Te odio,
Hasta en mis sueños
Nuestra lucha continua
En ocasiones;
Una sola gigantesca
Otras: cientos de ustedes
Subiendo lentamente por mis piernas

Dejaré el cuarto
Ganaste esta vez, otra vez
¿Cuál es el objeto de tu creación?
Lo comprendo… es mi aracnofobia

Nice to meet you

2010-12-18T01:02:00.000-03:00

Te parás frente a la puerta,
roja y metálica.
Crujen las bisagras
al abrirla
y una larga escalera
se presenta frente a vos.
Una vez más te encontrás allí;
estallan en tus oídos
los chasquidos
de la bolas de billar
y algunas gringas
bajan ebrias,
sin percatarse
de tu presencia.
Comenzás el ascenso,
te pesan los pies.
La luz es tenue
y algo gris.
Contrasta detrás de la barra
el destello de su sonrisa,
y ordenás una cerveza.
Te tiembla la mano
al tomar el vaso;
te preguntás
si esta noche
serás una vez más
el triste perdedor.
Las banquetas son negras
y el primer trago se siente
fresco en tu pecho.
Te encontrás solo
en la mesa,
junto a la ventana
y ves cómo pasean
alegres
las parejas
en la calle oscura
de San Telmo.
Se estrella tu mirada
en los ojos de una rubia,
y se te despierta en las tripas
la débil ilusión de jugar
esta noche al amor.
Ella sonríe
y vos sonreís:
"Hello, where are you from?"
Se sientan juntos a la mesa
y le invitás una cerveza.
Se embriagan entre risas:
"Would you like to come home?"
Tu puerta negra se abre,
la tomás por detrás.
Son suaves sus senos,
y su pollera es liviana
en tus manos.
Hacés a un lado
su ropa interior
y ella apoya sus manos
contra la pared.
Vos besás su espalda
una vez
y la penetrás
sin condón.
Su vagina es cálida
y húmeda
y estrecha.
La embestís con energía;
ella grita:
"Don´t stop, babe".
Ya es hora del onanismo,
y mientras te masturbás
ella se arrodilla
y entrega su boca
a tu eyaculación.
Saborea tu falo,
y el semen tibio
y espeso
y luego se lo traga.
Tu pene se adormece
y ella se levanta
y te besa.
Ambos están satisfechos.
Por la mañana
sólo les espera un
"Farewell".
"It was nice to meet you".

La copa en la cartera

2010-12-14T15:40:00.001-03:00

En el bar, entre luces,
Un muchacho bebe
Humo instalado
A la altura de sus párpados
Mientras una maja mujer lo examina
En una tintineante sonrisa
Que invita a topar
Sus respectivas bebidas.

Departen, ríen, se persuaden
Rozan sus manos
Y el tacto los toma por sorpresa
Ambos corazones pulsantes
Se declaran en evidencia
Esa noche no serán para cualquiera,
Será sólo entre ellos.

Se buscan, se encuentran
Se excitan, deliran
Emergen sin siquiera conocerse
Celos, de un hombre al saludarla
Celos, de una mujer al saludarlo
“quédate a mi lado”
Discurren a la vez.

Es el momento y única ocasión
¿Cuál será el indicio?
Ella lo mira y acaba su copa de un sorbo
Él la terminó un minuto antes
En un gesto encubridor la copa se desliza en su cartera
Y lacrado queda el tratado de amor para esa noche.

Llegan a la habitación dan vida a un vino
Que llenará el vacío de la copa sustraída
Trofeo que patea lejos al fracaso
Que en sudor y gemidos
No rondará por ese cuarto...

Medio segundo de maternidad…

2010-12-13T13:32:00.006-03:00

De manera muy sutil Nicolás apartó su mano de la teta de Carla. Ella insistió tratando de generar algún signo de excitación en Nicolás. Pero no lo consiguió. Su boca lamiendo ya no provocaba aquellos descontrolados sonidos de placer en su hombre. Nada sucedió.
Dejaron de tocarse comprendiendo la fatídica escena. El amor y el sexo se hallaban lesionados de por vida entre los dos. Y no existía en el lugar sensación de querer recuperarlo.
Nicolás encendió un cigarrillo y ella la luz. Se paró frente al espejo y con sus manos examinó su figura:
-Che ¿Estoy gorda?
Él no contestó.
-Posta; estoy hecha una vaca.
La miró, la enfocó, divagó con sus ojos marrones por aquel cuerpo blanco. Viajó profundamente por sus piernas, su vello púbico, su casi inexistente barriga. Sus redondas tetas, sus pequeños pezones. Esos que tanto apetito le habían generado durante meses. Y luego su rostro. Cada uno de los “te amo” habían sido recitados desde su más profunda sinceridad.
A su risa, a sus ojos verdes, a su pelo azabache ondulado. Era lo mejor que le había ocurrido. No recordaba nada mejor y no pensaba en encontrar mejor conexión que esa.
-¿Qué mirás?
Se sintió a un segundo de volver a decirlo y al saberse pensativo desistió de la idea. Él ya no lo sentía y estaba seguro de que ella no querría escucharlo.
El cuarto quedó sin palabras unos minutos. Entonces por primera vez en dos meses un sentimiento de incomodidad se irguió como un muro entre los dos.
-Che, mirá; yo me voy.
Él se sonrió. Conocía ese tono, esa forma perspicaz que tienen las mujeres al despedirse. Al escapar amablemente de su vida.
Ella se acercó y lo besó en la mejilla:
-Tenés mucho talento Nicolás.
-Lo sé.
-No lo desperdicies.
-Nunca lo hago.
Ella suspiró queriendo ocultar una sonrisa.
-Te dejo los puchos.
-¡Gracias! -se acomodó en posición fetal y se tapó hasta las orejas.
-¿Me apagás la luz?
El alma de Carla percibió la primera sensación de maternidad en su vida. Mientras los ojos de Nicolás comenzaron a cerrarse ella contempló a aquel niño de 27 años. Sintió que debía protegerlo, cuidarlo, bañarlo y en el instante en que decidió meterse nuevamente a su cama la imagen de la habitación la tomó del cuello a la realidad. Bolsas vacías de cocaína, botellas de cerveza, cajas de vino, paquetes de preservativos que no pertenecían a sus sudorosas noches de sexo. Ella se sonrió y comprendió que no era su deber cuidar de él:
-¡Hey; Nicolás!
El la miró.
-Cuidate.
-Nunca lo hago -le respondió sentenciando definitivamente el amor animal que existió entre los dos. Ella apagó la luz y salió a tomar un taxi en Av. Corrientes mientras un hermoso sueño apartaba a Nicolás de Carla, del mundo y de él mismo.

El hombre y la caja

2010-11-11T00:51:00.000-03:00

Hay un hombre que vive en una caja. Sí. Así es. El hombre vive en una caja.
A veces, cuando salgo temprano por la mañana, o vuelvo de algún bar, se encuentra ahí dentro, durmiendo en su caja.
Cuando se levanta al amanecer, pone la caja a un lado y se sienta sobre el borde de la ventana de un local clausurado que se encuentra justo en la esquina. Allí despliega sobre la vereda una gran variedad de sahumerios, que son su fuente de trabajo, y enciende alguno de ellos en el mismo lugar. Los aromas flotan en el aire y bañan varios metros de aire alrededor. Unos cuantos pasos antes de llegar a la esquina puede uno olerlos, como putas en la oscuridad. Es una sensación extraña, ya que este barrio no se destaca justamente por su amabilidad para con el olfato; sí por las putas tal vez.
De vez en cuando, en las mañanas en las que despierta más temprano de lo habitual, asiste amablemente a la portera del edificio adjunto. La ayuda a baldear y barrer la vereda y yo piso sin remedio el agua y las espumas que purifican los pecados de las baldosas. Hasta se lo suele ver alegre. Un alegre hombre que vive en una caja y vende sahumerios y baldea veredas y no pretende nada a cambio; o tal vez sí...
Cuando el sol cae, nadie sabe adonde va; simplemete se desvanece en el smog. Desaparece como un mago en el escenario. Más tarde, ya bien entrada la medianoche, vuelve a su esquina y se echa a dormir dentro de sus cajas perfumadas.
Supongo que allí dentro, en el silencio de un cielo negro y olores dulces, él puede oír el sonido del mar, de la sangre que fluye por sus venas; como cuando éramos niños y nos tapábamos los oídos con las manos.

Agur

2010-11-11T00:26:00.002-03:00

Y ahora ya no te erigís victoriosa
dentro de ese paisaje cruel
que te rodea,
dentro de ese paisaje
campo de batalla,
donde los hombres que te aman
yacen desgarrados, mutilados.
Ahora tu cuerpo se recuesta
junto a ellos, también mutilado
y desgarrado,
y los corazones ultrajados se conservan
en frascos de sangre,
y los trozos de los vasos de vidrio
se clavan en tu espalda.
Ya no creés en ese amor.
Esta vez te han dejado,
estás sola con tu infierno, con tu invierno.
vos sos el invierno,
sos la tormenta,
la nieve, el granizo,
la lluvia helada, la escarcha,
el aire tajante, un alma glacial,
ártica.
Te han dejado, no sin dolor,
pero sí con cierto escepticismo,

A paso lento y resignado
él camina de regreso a su soledad,
a ese mundo lleno de personas vacías,
de risas estúpidas, hombres iracundos,
borrachos que bailan, putas crueles,
mujeres con tetas gigantes
y polleras diminutas y maquillajes
mágicos que ocultan su fealdad
hasta el amanecer.
Deambula solitario por las noches
del verano
y suda como un caballo en el bar
mientras sorbe su cerveza
y las ventanas permanecen cerradas
porque los vecinos se quejan de los ruidos;
nadie siente piedad por los borrachos
que se encuentran solos, y tristes, y abandonados,
y, mientras tanto, mientras él camina
por calles centenarias,
vos caminás, allá en el norte,
sobre calles milenarias,
pero él sabe que podés sentir
dentro de tus huesos
cada uno de sus pasos,
como él siente los tuyos,
y ambos caminan hacia el otro
pero pronto se encuentran con el mar,
y con el viento y con el azote de las
olas sobre el agua,
y la arena está fría y sedienta,
como él de vos, como vos de él;
Oyen sus voces mezcladas con el susurro del agua
y los rugidos del viento,
y frente a sus copas ven sus risas
dibujadas en el sudor de los vasos,
y él ve tus labios suaves
en la espuma de su cerveza,
y el whisky le arde y lo embriaga.

Así como vos me ardías y me embraigabas a mí.

La nueva vida de Juana

2010-10-29T13:45:00.002-03:00

Juana abrió los ojos y la luz del amanecer ya entraba por la ventana. Por un momento, todo se fundió a rojo. Luego volvió a la normalidad. Se quedó allí tirada por varios minutos, simplemente observando el techo. Pensaba en la roca gris que lentamente se teñía de escarlata. De repente, en un sólo parpadeo, logró incorporarse; se levantó, se dirigió a la cocina y se sirvió un café humeante. Hoy sería un día en el que todo cambiaría para siempre. Con mano trémula, levantó Juana la taza y sorbió un trago. Saboreó la bebida en su lengua, en su paladar, hasta que la impulsó a través de su garganta. Una vez terminado el café, respiró profundamente y decidió salir al patio trasero. Mientras tanto, los vecinos del primer piso copulaban como repugnantes bestias sobre una cama en ruinas.
Una vez más, su mano tembló, sin embargo lo superó, y tomó el picaporte de la puerta. Al abrirla, frente a ella, yacía el cadáver de su madre con la cabeza embadurnada en sangre seca. La observó durante unos segundos. A su lado descansaba la roca gris teñida de escarlata. Con ella había mancillado la cabeza de su progenitora hasta quedar exhausta. Durante los primeros tres o cuatro golpes, las mujer había aullado presa del pánico y el dolor; luego, solamente podía oírse el martillar de la piedra sobre su cráneo.
Juana encendió un cigarrillo y observó el resplandor del tabaco al arder. El fulgor de las brasas siempre la había excitado. Luego posó sus ojos otra vez sobre el cadáver y una sonrisa macabra despuntó en su rostro. Se cruzó de brazos y murmuró:
-Buen día mamá; hoy comienza mi nueva vida.
Escudriñó, mientras pitaba suave pero profundamente su cigarrillo, el cuerpo inerte de quien en vida fuera su madre. Enterrarla tomaría demasiado tiempo, y, además, sería un trabajo engorroso. Recordó la motosierra. Esa sería una buena idea. Podría cortarla en trozos, desmenuzarla, y arrojársela a los perros. Los bóxers estarían felices de recibir algo de carne. Hacía ya más de diez días desde la última vez que habían recibido algo de alimento. Sí; esa sería una buena idea.
Juana entró nuevamente en la casa y buscó la herramienta. Una vez con esta entre sus manos, salió y tiró de la soga para encenderla. El rugido de la misma sonó como el canto de las sirenas a los oídos del marinero. Echó un último vistazo al cadáver y comenzó. En principio, cortó una pierna, un poco más arriba de la rodilla. La cadena salpicó sangre por doquier, hasta que alcanzó el hueso. Una vez allí, el aserrín dibujaba una larga raya rosada sobre el suelo. Se asemejaba a una enorme raya de cocaína con restos de kerosén todavía en ella. Juana le echó una mirada y prosiguió con la otra pierna. La imagen se repitió.
Ahora seguiría por la cintura. Debía evitar los huesos para facilitar el trabajo.
-Los huesos son más resistentes de lo que uno se imagina -se dijo Juana a sí misma en profunda reflexión.
Consideró apropiado cortar a la altura del estómago, aproximadamente. La cuestión funcionó a la perfección. En pocos segundos tuvo a la perra de su madre dividida en dos mitades de piernas, una cintura con otras dos mitades de piernas y un tórax con cabeza y brazos. Sus ropas se encontraban empapadas en sangre y otros fluidos. Encendió otro cigarrillo y se dispuso a cortar ambos brazos. Cuando lo hizo, los acomodó cuidadosamente uno al lado del otro. Una euforia siniestra se apoderó de ella. De hoy en adelante, la vida sería maravillosa. Se levantó la remera hasta los senos y observó su abdomen inundado de estrías, efectos colaterales de incesantes embarazos.
Sólo quedaba un tórax con dos flácidos y arrugados senos, y una cabeza ahora deforme. Lo decapitó en menos de lo que canta un gallo.
La última pitada del cigarrillo le quemó los labios. Escupió la colilla que se había quedado pegada a ellos; sin embargo, en lugar de salir disparada como ella lo hubiera esperado, la colilla cayó débilmente entre sus piernas. Sin prestarle demasiada atención al hecho, tomó por los pelos la cabeza de la muerta y la arrojó indiferentemente dentro de una gran bolsa negra. Siguió así hasta que todos los restos se reunieron allí dentro.
La muy perra no era liviana en absoluto, por la tanto debió arrastrar la bolsa hasta la cocina dejando el rastro de la muerte tras ella. Una vez allí, vació la bolsa en una enorme cacerola y la puso a hervir a fuego lento. Mientras la carne todavía fresca se cocía, ella se sirvió una generosa medida de whisky y leyó el diario. "Asesinato", "Muerte", "Tragedia", "Violación", "Pedófilo", ostentaba el periódico en su primera página.
-Maldito periodismo -observó Juana- ¿es que nada bello sucede en este mundo?
Algunas horas más tarde, Juana regresó a la cocina y clavó un tenedor en una de las nalgas de su madre para ver si ya estaba lo suficientemente tierna como para dársela a los perros. Lo estaba. Juana se alegró y se felicitó a sí misma. Tomó la cuchilla más grande que había heredado de su madre y rebanó los trozos como para reducirlos a un tamaño adecuado para las bestias. Se desenvolvió con tal destreza en dicha empresa que no pudo más que pensar que hubiera sido una cirujana de primera categoría; de haber tenido la oportunidad, claro. Es más, incluso decidió separar la vagina y la metió al congelador. Todo en pos de guardar un pequeño recuerdo (vaya si tenía significado). Al ver el trabajo terminado, observó que la carne se veía atractivamente sabrosa. Se le hizo agua la boca. Consideró la posibilidad de conservar parte de ella para sí misma; pero los perros estaban hambrientos y no hubiera sido muy amable de su parte hacerlo. Al final, ellos le estaban haciendo un gran favor.
Juana metió nuevamente toda aquella carne un una bolsa y se dirigió al canil. Una vez allí, comenzó a arrojar violentamente la carne por sobre el cerco. Al arrojar el primero, solamente oprimió sus dientes. Al segundo gimió. Al tercero gruñó. Luego descansó un momento y oyó el sonido de las mandíbulas, las lenguas, las babas de los animales devorando la carne. Al cuarto gritó con todas sus fuerzas y agotando toda la furia de sus pulmones:
-¡ADIÓS MAMÁ! ¡AHORA YA NO VOY A TENER QUE COGERME A TODOS TUS AMIGOS PARA QUEDAR EMBARAZADA Y VENDER LOS BEBÉS! ¡PERRA HIJA DE PUTA! ¡CUANDO SEAS EXCREMENTO VOY A VOLVER A MEZCLARTE CON LA COMIDA DE ESTOS CANES PARA QUE CON SUS FAUCES VUELVAN A DEGLUTIRTE Y DEFECARTE! ¡UNA Y OTRA VEZ TE VAS A VOLVER LA MIERDA DE LA MIERDA DE LA MIERDAAAAA!
La catarsis surtió un buen efecto. Juana se relajó y volvió lentamente a la cocina. Allí, con destellante sonrisa, se sirvió una copa de champagne barato y brindó junto a la cocina a leña.
Pocos días después, Juana se encontraba trabajando en un cabaret de Recoleta, como siempre lo había soñado. Cada mañana cuando salía de trabajar, compraba un ramo de flores en la florería de la esquina, y cuando llegaba a su casa arrojaba los pétalos al canil. Los perros los olfateaban inocentemente mientras se relamían esperando el alimento; no sabían que jamás volverían a comer.
Cierto mediodía, tiempo después, Juana llegaba ebria, sin flores y con la vagina dolorida de tanto trabajar. Al pasar por el canil observó de reojo y vio cómo el último de los perros masticaba las tripas de uno de sus compañeros perecidos. Entró a la casa y durmió. Por la noche antes de salir hacia el trabajo, alimentó al último superviviente.

Una tarde de Septiembre

2010-10-21T20:42:00.002-03:00

Fuiste la boca
que profirió
las más bellas
palabras
que jamás nadie
ha dirigido
a mí.

En tus manos
descansaban
la caricias
más dulces
que han
desgarrado
mi rostro.

En tus ojos
destellaron
las miradas
más nobles,
más honestas,
que se han
sumergido
en los míos.

En tu vagina
he encontrado
el orgasmo
más sincero.

Cuando solté
tu mano,
aquella tarde
de septiembre,
en el aeropuerto,
debí de haber
previsto,
que al arrojarse
al vuelo
aquellas
alas de acero,
me esperaría
a mis espaldas
un mundo
derrumbado.

En copas
infinitas
y violentas
mastico
y trago
tu recuerdo.

Vuelvo
a
la
sombra
y observo
tu silueta
al
alejarse.

Se ve hermosa;
se ve hermosa
tu silueta
que se aleja.

Lo que ella dijo en la oscuridad

2010-10-05T00:40:00.002-03:00

Envueltos en espesas sábanas de humo
y oscuridad, ella me decía:
-Es un sueño; esto es un sueño y vos, no sos real.
Yo, quitando mis ojos de la negrura en la que se hallaban perdidos,
sonreía y
tomaba su rostro entre mis manos cálidas
y amables, y le decía:
-Claro que soy real, amor. Me ecuentro
acá, tendido junto a vos -y luego
apoyaba mis labios
humedecidos en whisky o cerveza
sobre los suyos también húmedos.

El corazón nos latía en la sangre.

¿De dónde sale, ahora,
esta repentina
escarcha de hielo
y esquirlas?
¿Cómo es que nace
un invierno infernal
en este Octubre?

-También lo que arde
se marchita -oigo ahora
en mi oscuridad.

Desnudez

2010-10-02T21:07:00.002-03:00

Me paro desnudo frente a ella.
-Esto es, más o menos, lo que soy.
Ella me mira a los ojos, y su rostro es de hielo. Clavo mis ojos en los suyos; clavo mis ojos de fuego en los suyos. El hielo sigue ahí. Por un segundo, un trozo diminuto se derrite y se vuelve lágrima. Luego sus ojos son fríos y secos otra vez.
-Helena, estoy desnudo frente a vos. Esto, es más o menos lo que soy.
-Tus palabras perforaron mis pulmones. Frente a vos ya no puedo respirar, Lucas.
-Voy a darte mis pulmones, entonces. Puedo darte mi aliento. Sólo necesito que te quedes.
-Tus letras fueron puñales, y ahora todos esos puñales están clavados en mi alma.
-No era mi intención herirte.
-Sí lo era.
-Bueno, lo fue en ese efímero instante. Lo admito. Pero te amo y estoy arrpentido -confieso.
-Es que no importa ya si estás arrepentido... Te amo pero no siento nada. Puedo quedarme, pero daría lo mismo que pongas una planta en mi lugar.
-No quiero que seas una planta.
-No soy una planta.
-Quiero que me ames.
-Te amo.
-Sos mi vida.
-Sí, soy tu vida.
-¿Entonces mi vida está marchita?
-Sí, tu vida está marchita.
Desaparezco en la cocina y vuelvo con dos vasos con whisky y hielo. Más hielo...
Le alcanzo uno y bebemos unos tragos. Cuando toma el vaso siento el roce de sus dedos sobre los míos. Me estremezco. Sus dedos también están fríos, pero todavía son suaves y los deseo.
Me siento en una banqueta frente a ella. Ella está en el sillón. La miro y pienso que es hermosa. Sin embargo, mi estómago cruje ante su frialdad. Pienso en la muerte.
-¿Qué se hace con una vida marchita? -pregunto.
Sorbo un trago más. Me quema.
-Nada.
-Nunca te había sentido tan lejos.
-No estoy lejos. Estoy sentada justo acá; frente a vos.
-No es suficiente.
-Es todo lo que puedo darte.
Terminamos los whiskys de un trago en perfecta sincronía. Sirvo más.
-¿Consideraste olvidarme? -me pregunta.
-Sí.
-¿Y...?
-¿Y qué?
-¿A qué conclusión llegaste?
-Que no.
-¿Que no qué?
-Que no quiero olvidarte.
-Esto no se trata de lo que queramos.
-¿Y de qué se trata entonces?
-Se trata de que es demasiado tarde.
-Quiero hacerte el amor.
-Podemos hacerlo. Por última vez.
Me acerco a ella y se tiende sobre la cama. Separo sus piernas y me meto entre ellas. Sus brazos yacen flácidamente a ambos lados. No me abraza. No me toca. Su vagina está seca. Introduzco en ella mi pene. Oigo el silencio, hay música triste de fondo.
Me muevo en ella lentamente. Ella mira hacia un costado. Pronto pierdo la erección. Salgo y me acuesto a su lado. Miramos el techo. El ventilador inmóvil.
Termino de perder la erección.
El adormecimiento de mi pene representa un final irreparable.
Me levanto, sonrío atribulado y alzo la botella hacia ella. Brindo por el amor y la locura y la muerte. Pienso en Horacio y el cianuro.
-Adiós -la puerta se cierra. El sonido retumba en en el vacío de dos almas sin sentido.
Ella no dice nada.
Abro la puerta y salgo al mundo. Es de noche y la noche está tranquila. Sigo desnudo. En la vereda hay un perro acurrucado en un rincón. Me mira con ojos débiles. Lo ignoro en actitud, pero pienso en él. Sé que ansía morir. Llego a la esquina y me recuesto en el medio de la calle. El asfalto todavía está tibio. Cierro los ojos y recuerdo cómo nos reíamos. Siento que mi rostro se estira al sonreír.
-You have conquered my heart, my soul and my mind, decía la primera hoja del libro que me regaló. Recuerdo el fuego. -pienso y aguardo la embestida.

Sobre la cama, yacía todavía inmóvil Helena, cada vez más fría. Un cigarrillo se consumía entre sus dedos.

Acuerdo mudo

2010-09-25T23:38:00.002-03:00

Él se sentó en la oscuridad y bebió. Mientras tanto pensaba en ella. La distancia le revolvía las tripas impunemente, entonces bebía otro trago de cerveza fresca y amable.
Por la otra parte, del otro lado del mundo, ella se encontraba envuelta en sábanas lujuriosas con otro hombre; absolutamente ebria y con el rostro empolvado en cocaína, ella no pensaba en él. Lo había olvidado completamente, por el momento.
Él podía percibirlo en sus entrañas. En las más recónditas aristas de su alma se clavaban las esquirlas del engaño. "Podría aceptarlo", pensó. "Hace largo tiempo no nos vemos; es normal que necesite algo de sexo". Pero era una fútil mentira. No podría aceptarlo.
Ella, entre tanto, cabalgaba sobre un bálano extraño, con las sábanas cubriéndola hasta la cintura a la vez que sus senos se bamboleaban libres y alegres. Se introducía el miembro hasta el cuello del útero y gritaba con los ojos cerrados. El extraño la manoseaba y la penetraba, como si ella no fuera de nadie. Pues no lo era; en ese momento, no lo era.
En el sillón rotoso, él se masturbaba lentamente, con un cigarrillo en la boca y bebiendo un trago de cuando en cuando. En su cabeza se arrastraba de un lado a otro la pregunta "¿Por qué?" y se respondía al instante con otra pregunta irrefutable: "¿Por qué no?". La erección duró poco; de todas maneras no era de las buenas. Desistió de dicha actividad y tomó un baño.
Cuando salió, nada había cambiado.
Se oyó en el silencio y la tristeza el estruendo producido al destapar la quinta cerveza. El sonrió. El alcohol le hacía bien. Llenaba su alma de plenitud y apacibles penumbras. "Embriagarse es todo lo que queda", pensó.
A la vez que él terminaba el último trago de su copa, ella alcanzaba el orgasmo en un grito sordo. Él creyó escucharlo. Pudo ver el resplandor de una daga atravesándole la sien.
Allí mismo, quieta sobre el falo todavía erecto del extraño y con aquellas manos desconocidas todavía tomándola por la cintura, ella lo recordó, y una lágrima cayó graciosamente por su rostro y quedó atrapada en la comisura de sus labios. Pudo saborear la sal, de la misma manera en la que él saboreaba la amargura de la cerveza y la distancia.
Ella se levantó, quitándose de adentro el pene extraño. Lo miró un instante, pero no lo reconoció. Luego se sentó al borde de la cama, también desconocida, y se tomó la cabeza entre sus manos. Entonces lloró, y las lágrimas imprimían en su rostro la sentencia "Ahora es demasiado tarde". Atribulada, se abrazó a sus ropas y se dirigió al baño. El extraño fumaba satisfecho sobre su cama. Se encontraba muy a gusto consigo mismo. Había sido para él una noche triunfal. Ella tomó una ducha, frotó frenéticamente su vagina con jabón, como queriendo deshacer lo hecho. La lluvia de la ducha escribía sobre sus pies, nuevamente, "Mi amor, ahora es demasiado tarde". Ella observaba el fondo de la bañera, con la mirada borrosa de llanto, mientras las gotas se estrellaban sobre su cuerpo.
Al día siguiente, junto al sol que estallaba indiferente una vez más sobre la tierra, ambos supieron que se encontraban solos... nuevamente solos...

Las flores apuñalan a sus pétalos

2010-09-25T23:05:00.000-03:00

Por las noches me acuesto con los dientes apretados, muy apretados. El odio los aprieta; un odio profundo, egoísta, alcohólico. Entonces miro el techo en la oscuridad y escucho la estruendosa fricción de las muelas frotándose, como las patas de una mosca babeando sobre la mierda, o un grillo macabro que no me dejará dormir. Me retuerzo en la cama, como un gusano moribundo y odioso. El cerebro queriendo suicidarse para no pensar, hurga en sus adentros, en ese mar inmenso que cabe dentro de él. Ese mar infinito de imágenes y recuerdos y pensamientos sumidos en la niebla de la locura.
Una nube densa de humo y pereza descansa dentro de mi hogar, una nube de vicios y excesos que no quiere parar. Que no quiero parar. Un equilibrista sin red, tambaleante entre lo que se debe, lo que se quiere y lo que se podrá. Hacia abajo no se ve más que un agujero negro y vacío, lleno de miedo y curiosidad y desesperación y lágrimas de plomo; y plumas como agujas clavadas en la piel.
La bebida nubla la vista y se vuelve torpe el cuerpo, pero la mente se relaja, se alivia, huye; se escabulle entre bosques donde los árboles son gigantes que nos quieren aplastar y las flores apuñalan a sus pétalos con sus espinas despiadadas, y se secan, y devoran a las mariposas hambrientas de néctar y esplendor; y yo huyo, sin saber a dónde; sólo sabiendo que no quiero volver...

El ancho del mundo

2010-09-24T16:00:00.001-03:00

Cuando una inhalación profunda,
sigue al primer trago,
cuando las copas,
una tras otra,
suben y bajan
hasta tu boca,
cuando tu andar torcido,
te lleva a los baños,
te carga por
las calles,
cuando despertás
en pleno día,
cómodamente acurrucado
en las veredas
de Buenos Aires,
cuando los policías te despiertan,
cuando los perros
te huelen y se largan,
cuando la gente
te mira de reojo,
las mujeres se alejan,
cuando no te entiendas con el mundo,
te preguntarás:
¿Será el mundo
lo suficientemente ancho,
como para dar la vuelta
y regresar
a un punto más
seguro
del camino?

Probablemente no.

De amor y diarrea

2010-09-15T14:19:00.003-03:00

No solamente voy a olvidarte,
voy a hacer algo peor.
Voy a desaparecerte,
disolverte,
volverte nada,
vacío,
haré que nunca hayas existido.

Serás vasto desierto,
en el que nada crece,
en el que nada vive,
serás sol
y arena,
y ardor;
no,
no serás,
serías.

Los nervios
desencadenan
una dirarrea brutal,
y mientras me encuentro allí
sentado,
doblo prolijamente el papel,
observo detenidamente su textura,
para después embadurnarlo
en mierda marrón
y hedionda,
hacerlo un bollo,
y arrojarlo,
derrotado,
realizado,
por las cañerías.

Se disolverá
en el agua,
en la mierda,
en mi amor
y
el
tuyo.

Maldición

2010-09-15T14:16:00.003-03:00

No puedo reprimir
el ardor en las tripas
no puedo contener
las garras
dentro de mis manos
no puedo dejar pasar
la oprotunidad
de dar un
salto mortal
al cuello.

Mis ojos
evocan sangre.

Quiero sangre,
quiero
sangre.

Malditas sean
mi naturaleza
y
mi alma.

Oscuridad

2010-09-15T14:15:00.000-03:00

Era una tarde gris del invierno porteño y yo me dirigía hacia el trabajo. Si bien sumido en mis pensamientos, caminaba apurado por las veredas escabrosas de Once en vano intento por llegar a horario. Mientras esperaba el verde del semáforo para cruzar una de las pequeñas callejuelas, un joven se acercaba a mí por la derecha. Noté en su mano el bastón blanco que golpeaba intermitentemente el piso, y cómo percibió en la vereda la marca allí dispuesta para advertir a los ciegos que por allí es por donde deben cruzar la calle.
-¿Te ayudo a cruzar, maestro?
-¡Por favor! -exclamó.
El muchacho era algo menor que yo, bien parecido. Una tristeza intensa me invadió en el momento en que lo tomé del brazo. Me pregunté si tendría él algún privilegio a cambio de su ceguera, alguno que mis ojos no puedan ver. Me pregunté si habría en algún lugar, en algún recoveco de la razón, una respuesta que explique por qué a aquel joven no se le había concedido el derecho, el placer de ver a las hermosas mujeres que habitan este mundo; unos senos, una falda, unas piernas. Tal vez a sus propios hijos, algún día. Pensé en la miseria, en las penumbras. En que no disfruto de la luz.
Cuando terminamos de cruzar la calle, estaba yo a punto de soltarlo, pero dos mujeres se acercaban, y la colisión era inminente.
-Esperá, esperá, maestro. Hay gente adelante tuyo.
Lo ayudé a rodear a las dos señoras que se encontraban acorraladas y sin escapatoria contra la pared.
Luego, casi contra mi voluntad, emití un "buena suerte, mi amigo", y me alejé. Quería mirar atrás. La boca de mi estómago se estremeció. Fue duro. Pensaba en lo terrible de la combinación de soledad y oscuridad eterna e irremediable.
Ojalá tus manos, tu olfato, tus oídos, tus sabores, puedan convidarte con lo que la negrura te ha quitado.

Amor

2010-08-12T00:23:00.002-03:00

Ella despierta en mí
la furia,
el salvajismo,
el amor.
¿Y qué es,
después de todo,
el amor,
sino
la furia
y
el salvajismo?

Son celos,
desconfianza,
una mano
sujetando
una muñeca,
ojos
clavados por los
ojos
hasta la nuca.

Es el sexo,
la lujuria,
copulaciones,
eyaculaciones,
semen
y
sangre;
y caricias
suaves
como su cabello
en la mañana;
fuertes
como bofetadas,
como sus gritos
en la noche.

Nieve

2010-07-22T14:27:00.007-03:00

Ha nevado
durante
todo el día.
Ahora
ha caído la noche,
y la oscuridad
fracasa;
el mundo sucumbe
aplastado
bajo el manto blanco;
las ramas
de los árboles
se doblan,
las puertas
se atascan;
humo
arrojan
las chimeneas,
y mi boca.
Es intensa
la lucha
contra el
filoso
frío.

Bajo mis pies
ella cruje,
blanca
y suave.
Ha
sido una nevada
seca.

El silencio
es fascinante.

Trozos
de ella
se desploman
de vez en cuando
sobre el suelo.

Puedo oírlos
en la distancia,
en las penumbras,
ocultos
como bestias
en el bosque.

Mis mejillas
están a punto
de cristalizarse,
arden,
paradójicamente,
de frío.

Las curvas
sobre el suelo
son suaves,
como pálidas
dunas
en el desierto.

Nada hay que sobresalga,
nada habita la superficie
de la gruesa capa
que descansa
ahora sobre el mundo.

Dentro
de la nieve,
mora el vacío;
no hay sonidos
no hay aire;
no hay tiempo
dentro de la nieve.
Me hundo en ella,
por fin encuentro
un lugar para mí.

Buena puta

2010-07-02T22:54:00.001-03:00

No me abraces
después
de hacer el amor,
que no ha sido amor;
sólo sexo.

Deja que me abrace
una brecha de hielo austral,
que una pared de frío
se eleve
entre nosotros.

Date la vuelta.

Vuela.

Yo
me envolveré
en mis frazadas
solitarias,
soñaré con las otras,
con las que sí haría el amor,
a las que sí abrazaría,
a las que podría besar
antes de dormir,
y también al despertar.

¡Mueve!
¡Mueve tu culo gordo!
Necesito espacio
para estar solo.
Sí,
mi soledad ocupa espacio,
y espacio
es lo que quiero que hagas.

Está bien,
no te muevas;
voy al baño.

Mientras me dirijo allí,
mi falo cuelga bamboleante
y cansado,
y te miro de reojo.

-Espero que te vayas
con la oscuridad,
al amanecer -murmuro.

¡Sí!
¡Que te lleve el sol!
Déjame en mis sueños,
huye con tus ojos
lagrimeantes
y,
por favor,
no me beses al salir...

Ah,
quería pedirte,
también,
que salgas en silencio;
mis pupilas
no quieren ya saber de ti.

Volveremos a encontrarnos
cuando nuestra soledad
sea aún más insoportable
que encontrarnos.

Hasta entonces,
buena puta...

Suspiro
y duermo.

Ya no estás
aquí...

Leticia

2010-06-30T21:57:00.000-03:00

Tu sonrisa
es
amable
y yo
me zambullo
en la carne
de tu boca,
cuando estás
ebria.
Te desnudo
con mis ojos,
veo tu alma.
¿Es paz
lo que hay allí?

Me embriago.
Lo arruino.
Aflora en mí
la oscuridad
real.
También estoy
desnudo.

Estemos
juntos,
riamos
con
malicia,
seamos dioses,
embriaguémonos,
amémonos,
tu cuerpo
desnudo
cabe en
el
mío.

Tal vez
no queden más
que unos minutos...

Muertos arrogantes

2010-06-23T14:39:00.002-03:00

Cerca de las cuatro de la tarde salí de trabajar, y por primera vez decidí cortar camino hacia la estación de subte atravesando el cementerio. Al entrar por el portón lateral, más bien discreto, se presentó ante mí un paisaje casi alegre, lleno de árboles y flores de todos los colores, que decoraban pequeñas montañitas de tierra, encabezadas en su mayoría por estúpidas cruces de madera. En el lugar, lejos de ser lúgubre o macabro, reinaba una atmósfera tranquila y apacible, y un solemne y agradable silencio descansaba sobre la muerte. Se estaba a gusto allí. Pensé en sentarme a fumar un cigarrillo y mirar las sepulturas, recostado contra el solitario tronco de un árbol que, a diferencia del inamovible estado de los enterrados, rebozaba de vitalidad y juventud; no lo hice. Seguí caminando, sin valerme de otra cosa que el instinto para buscar mi rumbo, y silbándole canciones de melancolía a las montañitas de las tumbas, como para ver si se alegraban.
Ya llegando a la entrada principal, lujosa e imponente, el panorama cambia; y mucho. Ya no hay dulces montañitas de tierra, ni insignificantes crucecitas, ni discretas florcitas económicas. No. Allí se erigen frente a uno, enormes mausoleos, verdaderas mansiones para muertos; descaradas, decoradas con descomunales esculturas de ángeles (o más bien demonios), y ostentosas placas de valiosos metales fríos e insolentes, con inscripciones que pretenden inmortalizar los nombres de estos muertos arrogantes. Fuera de allí, acurrucada contra el muro de ladrillo, gente (viva) duerme sobre las aceras.

Rumbo a casa.

2010-05-31T08:22:00.008-03:00

Desperté cuando un tipo que se encontraba junto a su novia me habló:
-Eh; disculpame que te despierte, pero tengo que sacar mi auto.
Me di cuenta de que estaba durmiendo sentado junto a la puerta de su vehículo. Me levanté y sacudí mis pantalones mientras un intenso dolor recorrió mi espalda.
-Si querés te llevo. Se veía amable pero decidí que no. No sé por qué lo hice, tal vez debería haber dejado que me lleve, esa noche hacía un frío cojonudo.
Comencé mi camino a casa pensando que ya todo estaba acabado, que mis decisiones habían sido de lo más incorrectas y que de verdad yo estaba completamente perdido sin solución alguna.
Hoy Trelew me veía despertar en la mañana, era otra ciudad a la que regaba sus veredas con el peor de mis aspectos. Otro lugar en el que no me sentía a gusto, ni el lugar a gusto conmigo. Me habían echado del boliche. Al menos sabía que no volvería pues me esperaba el mundo entero, bueno es posible que el mundo no me esperase pero no importa, voy a ir a por él y agarrarlo de las pelotas.
-¡Metete el boliche en el culo! -fueron mis últimas palabras antes de irme a ¿dormir? a la vereda.
Caminé de lo más tranquilo bajando por Pellegrini sintiendo como la helada de las siete de la mañana se mezclaba con el aroma que provenía de la panadería “La Fueguina”
Sentí hambre y aún mas frío.
-Seguramente ella jamás sintió hambre ni frío -pensé, contestándome a mi mismo que eso no me hacía mejor que nadie. No se trataba de ser mejor, pero creo que en ocasiones cuando la desidia es diaria una leve caricia puede hacerte reaccionar, o un beso, o cualquier signo que resulte interesante dentro de determinados parámetros.
Así que suspiré y continué mi camino sintiéndome identificado con los árboles, ya sin hojas, del lugar.
A metros de cruzar la “pista de atletismo” un auto disminuyó la velocidad y consiguió ponerse justo a mi lado. Era un buen auto, de esos grandes y nuevos que ocultan a sus ocupantes tras sus vidrios ennegrecidos. Me recordó al tipo de auto que siempre compra mi viejo. El vidrio bajó:
-¡Hola León! ¿Que hacés? ¡Tanto tiempo! No la reconocí, no sabía quién era pero era una mujer, y estaba sola.
-Hey hola… todo bien ¿vos?
-¿Dónde vas?
-A mi casa.
-Subí, te llevo. Subí.
Nos dimos un beso en la mejilla, olí su perfume, era el “Ultra Violet” de Paco Rabane. Puedo reconocerlo en cualquier lado, solía amar a una mujer con ese perfume.
-¡León Imperiale! ¡Tantos años! -me dijo sonriendo mientras hacía ruidos con la nariz.
-Ese soy yo, pero la verdad no tengo idea de quién sos vos. No te puedo recordar.
-Jajaja, no te preocupes, no hay problema.
No le pregunté su nombre.
Frenamos en un semáforo, ella respiró profundo y me miró mientras se acomodaba su castaño cabello colocándose un clip y dejando al descubierto un rostro particularmente bello, extendí mi mano y le acaricié la mejilla, y ella devolvió la caricia a mi mano.
-Vos no cambiás más. ¿Cómo sabés que no te daría un cachetazo por haberme tocado?
-No lo sé; pero vos me estás llevando a mi casa y yo me pregunto cómo sabes donde vivo.
-Jajaja; sólo lo sé. ¿Querés una raya?
Entonces arrancó el auto y continuamos. Yo no respondí.
-¿No querés?
Ya estábamos a un par de cuadras de casa, la miré.
-La verdad es que no tengo ganas de quedarme despierto mirando el techo de mi casa, así que… paso. Frenamos en Marconi y Cambrin.
-Bueno; tal vez podrías venir a mirar el techo de mi casa. Tengo cerveza… y Jack Daniels.
Frenó en la puerta de la casa de mis viejos, los autos estaban estacionados y podía oír a los perros ladrar mientras la vecina de junto regaba la vereda y se apresuraba a acercarse para mirar bien quién había llegado.
-Qué vieja chusma de mierda -le dije– dale vamos a tu casa -sonrió y me besó en la boca.
Era un lindo departamento, acogedor, en el medio había un sillón bastante grande, lleno de almohadones que me invitaban a sentarme y acurrucarme en ellos. Ella se quitó los zapatos y fue a la cocina:
-Sentate, ahora vuelvo. Me senté sintiéndome muy cómodo apreciando el momento, recordando que hace sólo unos minutos atrás nada tenía sentido en mi vida, llegando a la conclusión de que siempre algo sucedería, que tal vez estar perdido me daría la ventaja de no esperar absolutamente nada de nadie, y sólo cualquier buen indicio se trasformaría en una gran aventura, una gran sorpresa. Mi vida volvía a estar alineada… al menos esa mañana.
Regresó con el Jack Daniels prometido, una botella de vino espumante, cuchillo y un plato. Luego fue a por los vasos. El mío tenía hielo y era un verdadero vaso de whisky.
-¿Te encargás? Me pasó la coca, el cuchillo y el plato. Volvió a besarme.
Coloqué el plato sobre la mesa ratona y me ocupé del asunto mientras observaba unos lindos cuadros en la pared color beige. Era una buena cantidad. Terminé, me serví un trago y esperé a que apareciera.
-Perdón; me fui a poner mas cómoda.
Vestía unos shorts algo cortos y una remera color azul con un logo que decía “Puerto Madryn Patagonia Argentina”. Se sentó frente a mí luciendo unas fabulosas piernas cruzadas.
-Están buenas tus canciones, no sabía que eras músico.
-No soy músico, soy escritor.
Armé cuatro rayas.
-¡Jua! ¿ESCRITOR?
-Un gran escritor…
-Bueno, si vos lo decís… ¿y sobre qué escribís?
-Sobre estas cosas.
-¿Qué cosas?
Las cuatro rayas ya no estaban.
-Hace un momento era un tipo cagado de frío y ahora estoy con una linda mujer en su casa. Escribo sobre eso.
-Ah… ¿vas a escribir sobre mí?
-No; no lo creo.
-Bueno; mejor. ¿Pongo música?
-Como gustes, es tu casa.
Atrás de su sillón había un equipo de música. Tomó el control remoto y le dio play estirándose contoneando su culo frente a mis ojos y dejando al descubierto una tanga color blanca. Me gustó, así que me levanté, y cuando se volvió acerqué mi boca a la suya y nos besamos con gran intensidad, lamiendo nuestras lenguas. Estiré mi mano y la pasé por su entrepierna:
-¡Epa! Tranquilo… tenemos tiempo.
Regresé a mi lugar me serví más whisky y armé otras cuatro líneas, esta vez, más prolongadas que las anteriores.
Hablamos mientras los tragos y todo lo demás se mezclaba en nuestros cuerpos.
-Jajaja; sos muy gracioso de verdad. ¿Cuándo fue que cambiaste tanto?
-El día que vi los hilos en las marionetas.
Se sentó a mi lado, y clavó sus ojos en los míos. Yo quité la mirada enfocándome en sus piernas, luego percatándome de mi vaso vacío.
-Necesito otro trago.
-¿Si? Creo que ya tomaste bastante.
-Necesito otro trago.
-Servítelo vos…
-Está bien.
Me serví, sabiendo que ya no podía beber más, la cuestión estaba fuera de mi control. Ella lo notó, así que antes de llevarme el vaso a la boca comenzó a besarme metiendo su mano por debajo de mi remera, y casi sin darme cuenta el vaso ya no estaba en mi mano, ahora tenía aquel lindo culo en mis manos.
Se sentó sobre mí haciendo movimientos hacia atrás y adelante con sus caderas. Yo ya estaba bien empalmado, introduje delicadamente uno de mis dedos haciendo a un lado el short que ya no servía demasiado para cubrir su sexo. Gimió metiendo su lengua en mi oreja llevando poco a poco su mano a mi bragueta. La abrió y se arrodilló succionando con suavidad. Me quitó los pantalones y yo quité los almohadones que ya no me servían. Le besé el ombligo bajando poco a poco introduciendo mi lengua en su concha.
-¡Cojeme!
Y comenzamos, primero muy despacio y luego las sacudidas se hicieron más fuertes, acompañadas de groserías y un fuerte latir en mi corazón. Una y otra vez, explorando nuestros cuerpos, en todo el sillón, la cocina y el baño, estallando en un final ruidoso y sudado.
Me senté a un costado del sillón y encendimos dos cigarrillos. Nos quedamos en silencio varios minutos y yo volví a perderme en los cuadros en la pared.
-Bueno -me dijo- mañana tengo muchas cosas que hacer, me voy a dormir ¿te llamo un taxi?
-Dejá, me voy caminando; pero sólo después de este trago y una raya más.
-No hay problema.
Terminé con todo eso y salí, ella bajó a abrirme y me despidió rápidamente con un beso en la mejilla, yo me quedé observándola como, casi en un trote, se dirigía al ascensor.
Me di cuenta de que estaba más lejos de casa que cuando salí del boliche, eran ya las once y media de la mañana y los últimos ejemplares del Diario El Chubut eran vendidos por los canillitas. Me crucé con uno de ellos:
-¿Diario patrón?
-Sí, claro. Compré uno con los últimos tres pesos que tenía y caminé tranquilo nuevamente hasta mi casa mientras los árboles sin hojas se parecían más a mí y el país se preparaba para festejar un bicentenario que no me interesaba para nada.

Cuatro para una

2010-05-24T03:05:00.002-03:00

#1

¡Ah, rubia colosal!
Con esos cabellos
que te cuelgan
hasta la cintura;
los tomaría,
como riendas
por detrás
mientras te cabalgo;
torcería tu cabeza
y tu cuello
hacia atrás
para oír tus
alaridos,
tus relinchos
de yegua emputecida
en su celo desenfrenado,
y ver en tus ojos
desbocados
el placer
y la lujuria.

¡Ah, rubia maldita!
Si sé que es
tu alma
un peligroso gato montés,
que me ronronea al oído,
para darme luego,
y a traición,
un zarpazo mortal.

Dejo que tus sonrisas
me enloquezcan,
enloquezco sonriente,
mientras sigo
tus senos impúdicos,
me hundo en ellos,
en su andar felino.

Sé que
una vez que hayas conseguido
lo planeado previamente,
partirás dándome la espalda,
airosa,
y no me quedará más regocijo
que el paisaje
de tu magnífico trasero.

Gracias,
rubia.
Me conformo,
me consuelo
con tu efímera presencia.

#2

Rubia,
me arremango
y te pregunto:
¿Qué hago
mientras no te tengo?

¿Qué hago
yo
con tu sonrisa
ilusa?

¿Qué hago
yo
con mi certeza
de que no te tengo?

¿Qué hago yo,
rubia,
con mi soledad
mientras te pienso?

¿Qué hace
Schad
sin esa rubia colosal,
en esta noche hostil
y desgarrada?

Bueno,
parece que Schad bebe,
y te piensa,
mientras los teléfonos no suenan,
o se apagan,
o callan,
mudos
como vasos
que ya no tienen
qué beber...

#3

Supongamos,
rubia,
que sé,
que conozco
tu alma felina,
que conozco el frío de estas teclas.

Supongamos,
rubia,
que conozco
el peligro
de haberte conocido.

Supongamos que he caido
en tus garras.

Sí,
me encuentro aquí rendido.

Es el tercer poema que te escribo,
es la milésima vez
que te pienso,
la milésima vez que me insulto
por pensarte.

Alcoholes.

¿Qué tal
si estuvieras aquí,
y mi baño fuera pulcro,
mi compañía deseada,
mis copas compartidas?

Podríamos bañarnos juntos,
conversar sobre política,
sobre el origen de las lenguas,
o, tal vez,
sus diferencias.

Supongamos que
mi sábanas se encuentren
limpias
esta noche,
vírgenes como estrellas,
y que te acuestes
conmigo
sobre ellas.

Que tus cabellos
no quisieran más que jugar
a ser riendas
mietras cabalgo
sobre ti.

Mataría
por que estés aquí
entre humos o vapores,
o alcoholes,
ajenos al mundo,
a la política,
a las lenguas,
enredados entre
nuestras piernas.

Serías mi reina,
la reina,
que no va en su color.

#4

Sí,
dejo que me enloquezcas
sé que es lo que quieres;
que enloquezcamos de ti.
Te sigo la corriente,
enloquezco
y persigo
la utópica ilusión
de que tal vez
logre arrastrarte
conmigo
a la locura.

Bon apetit

2010-05-16T14:48:00.002-03:00

Esta noche,
retumba un silencio macabro
allí afuera;
hiede a muerte.

Sólo un perro
ladra,
en solitario
sobre el asfalto.

Tal vez,
podríamos ser
buenos amigos,
aquel perro
solitario
y yo.

El motor
de un colectivo
murmulla en la distancia;
un automóvil
ruge en la esquina.

Caucho chilla
desesperado
sobre el pavimento,
no se podrá detener.

Oigo un aullido
que se ahoga
en un súbito golpe seco.

No se oyen más ladridos.

Tendido,
inmóvil,
todavía sus costillas
se hinchan,
y se deshinchan,
hasta que lo hacen
por última vez.

Una sutil
línea de sangre
se asoma
desde su nuca;
sus ojos ya no parpadean,
sin embargo
denotan satisfacción;
su lengua
descansa,
agotada, rendida,
sobre la calle.

Un pequeño charco
decora su cabeza,
se ve negro,
y brillante,
y viscoso,
en la oscuridad.

Se asimila a una corona,
de aquellas
que se ubican
prolijamente
sobre las tumbas
de los muertos.

Esta noche,
los bípedos
carroñeros,
arrollados por la miseria,
cenarán carne tibia...
y sangre fresca.

Bon apetit...

He vomitado un buen poema

2010-04-28T23:54:00.001-03:00

Vago ebrio por mi alma;
veo que
no queda mucho por allí.

El entorno
todavía no es lo suficientemente
oscuro,
los escupitajos no son
lo suficientemente
viscosos,
los ojos
son todavía
insuficientemente ciegos.

Más copas,
hacen falta todavía más
copas.
Voy a por ellas...

La sirvo,
se desborda,
sorbo y la salvo,
me siento,
ella también
se sienta
en su vaso:
me mira
y ríe.

Riamos juntos,
colemos las lágrimas,
traguemos la soledad,
hagámosla nuestra;
-Ardamos,
vos y yo,
soledad -desafío altivo.

Tecleo como un loco,
veo a Poe,
a Bukowski,
a Quiroga,
doblados,
encorvados,
sobre trozos de un papel,
ebrios, descontrolados,
abusando de sus puños
y sus letras.

El ceño fruncido,
un ojo más pequeño que el otro,
en cuartos pérfidos,
oscuros,
allí,
donde nadie más quisiera
estar;
ni dios;
ni el mismísimo
Diablo.

Hay dedos,
largos,
huesudos
con puntas de uñas sucias,
mujeres ausentes;
miedo,
sí,
mucho miedo
de mí mismo...
¡estoy volviéndome loco!
Qué desconcierto...
¿Y ahora?
¿Tarde?
¿Es tarde?
¿Es demasiado tarde?

Lo es;
y no es importante
lo que crean.
No.

Sacudo la cabeza,
como un perro
con sus pulgas,
y tecleo salvaje y tosco;
te sigo pensando,
rubia:
MALDITA SEAS.

Clavo mi mirada
perdida
en las teclas;
hay paredes
a mi alrededor,
muchas de ellas;
qué solo,
qué ebrio,
qué...
¿Qué hago con mi
donde estoy?

Evangelina,
ella
debe tener
mis respuestas;
no sé de dónde
se las ha robado.
Se las lleva,
tal vez,
cargadas en su sonrisa,
en sus ojos azules,
en sus senos
alegres.
Deberías ser mi mujer,
Evangelina;
tal vez serías vos
la que lo pueda comprender.

Relamo mis bigotes,
saboreo tu recuerdo,
tu vitalidad;
también te creo lujuriosa.

Bueno...
perdimos el hilo.

Schad: estás perdido (PUNTO)

Miro el techo,
orgulloso,
y arrogante:
-Cuánto se han perdido -me digo
en la oscuridad,
y pienso:
-He vomitado
un buen poema.

Mensaje por debajo de la puerta

2010-04-19T14:12:00.003-03:00

Volvía a casa en un estado particularmente deplorable. Había sido una noche de sexo salvaje, huracanado. Ella gritaba, gemía, y decía cosas como "¡Ay, sí, soy tu putita" o "¡Uh, cómo me gusta tu pija dura!" y todas esas cosas bonitas que dicen las amantes en una noche de lujuria.
A las siete de la mañana tuve que partir hacia el trabajo; tocaban catorce horas aquel sábado maldito.
Al terminar la jornada laboral, el cuerpo crujía e imploraba por una cerveza; se la concedí.
Tomé el subterráneo con rumbo hacia mi hogar. En el vagón había una pareja muy bonita. Deben haber tenido unos treinta y cinco años aproximadamente. Él no parecía ser nada especial, y ella tenía un encanto misterioso. Me gustaba ver cómo se comprendían mientras yo sorbía lentamente de mi cerveza de boca ancha. Sonreía por dentro.
Salí del túnel, emergía otra vez a la superficie, y allí estaba nuevamente frente a mis ojos el desagradable barrio de Once, con toda su basura, sus vendedores de baratijas, sus volanteros que quieren que uno entre a esos oscuros lugares llenos de putas y bichos que te hacen arder los huevos. Caminé casi como un sonámbulo. En mi cabeza sólo brillaba la imagen de la puerta del tercero "c". Compré una más en el almacén de enfrente; solamente para que me acompañe en el viaje hacia mis sueños.
Allí estaba, introduciendo la llave en la cerradura, y la puerta se abrió instantes después. Sobre el suelo, entre tantos otros, yacía un pequeño papel que no lograba reconocer. Lo observé atentamente unos segundos; no quería esforzarme en agacharme en vano, solamente para decir "¡Ah, era este!" y arrojarlo nuevamente sobre el piso amarillento. Nada vino a mi mente. No pude adivinar qué era, así que no me quedó más opción que recogerlo. Leí: "Por favor, si trae gatos a su casa, nada más que no griten toda la noche"...
No pude más que largar una carcajada maliciosa, rememorando la fabulosa noche, e imaginándome a alguna vieja solitaria y malcogida y melancólica, allí, envuelta en sus frazadas de soledad, oyendo cómo dos jóvenes se arrancaban las pieles, cómo hervían en la oscuridad, y ella se sentía más sola, más vieja, más horrible con cada gemido que volaba locamente hacia afuera, a través de la persiana.
Fue una buena noche; y fue una buena nota. Mañana la colgaré de la pared, como un trofeo.
Aquella noche alguien había estado más solo que yo.

Y todo terminó con un susurro

2010-04-19T14:02:00.003-03:00

Salí de trabajar, con el cuerpo demolido. La resaca era terrible, y en el estómago sentía una pelota viscosa que no se decidía a quedarse allí o a salir. Bajé del colectivo y me estiré, toqué mi cuello, pero apenas encontré carne para masajear. Todo era piel y huesos. Todavía sentía el ardor del whisky en mi esófago, mientras caminaba por las calles solitarias del asqueroso barrio de Once. La noche estaba pesada, húmeda, calurosa. Una típica noche del verano porteño.
Solamente quería llegar a casa y recostar mi cuerpo exhausto sobre el sillón. No podía comer, no podía beber; no toleraba nada.
En las veredas, los desamparados se reían por lo bajo de mi miseria, que sería más que un lujo para ellos. Sin zapatos, ni camisas, estaban recostados sobre las baldozas tórridas; su único hogar, su único futuro, su única mansión. Por un lado los imaginé como seres afortunados, poseedores de ciudades enteras. Habitantes de las inmensidades citadinas, no únicamente de pequeños departamentos en lúgubres edificios. Por un momento envidié esa libertad de echarse a dormir en cualquier lugar, y sentirse como en casa; pero pronto me di cuenta de que era una estupidez. Supongo que el dolor y la resaca me estaban sumiendo en el delirio. Sí, debe haber sido eso; nada más que el dolor y la resaca.
Las callejuelas denotaban, mediante la mugre, la ira de un pueblo entero. Hasta los imbéciles de mejor aspecto arrojaban sobre el pavimento indefenso sus atados de cigarrilos, sus papeles, sus latas de cerveza; los desperdicios de sus vidas, su indiferencia. La gente camina odiosa, iracunda, egoísta y resentida, y es casi imposible zafarse de ello. Las sonrisas y las risas parecen haber sido desterradas de la gran ciudad, y los rostros se asemejan a culos opacos y deprimidos. Tristes culos vagabundos, intentando, casi en vano, huir a otro lugar.
También pensaba en Angelina. Estaba bien que nos hayamos separado. Llegué a la conclusión de que simplemente nos habíamos enamorado de nuestra imagen, del recipiente que, infelizmente, contenía mayormente contenidos indeseables. Mi recipiente contenía alcohol, noche, oscuridad, y letras que ella no podía comprender. Su recipiente contenía... no sé qué contenía su recipiente. Tal vez locura; tal vez demasiada locura. Yo simplemente quería una relación que fluya con naturalidad, sin esfuerzos.
Recordé nuestras noches de sexo; un rotundo fracaso las primeras veces. Luego, la cuestión comenzó a mejorar notablemente, y en las penumbras, pasábamos momentos fabulosos. Era tan hermosa... pero la maldita locura... la maldita locura...
Quería vomitar, pero no salía por sí mismo. Pensé en darle un pequeño "empujón" con los dedos; no lo hice. Prefería la descompostura, a tener que pasar por el momento de "exteriorizarlo" todo.
Llegué a casa y me dejé caer como una bolsa de mierda sobre la cama. Dormí y soñé con ella. Mientras yo vomitaba la pesada pasta que provenía de mi estómago, ella me susurraba al oído:
-¿Ahora... comprendés por qué te dejo...?
-Claro que sí, amor... es que estás completamete loca...

Documento sin título

2010-04-15T21:28:00.001-03:00

Sí,
ahí la veo
a la guitarra,
contra mi pared,
con su cuerpo
que simula ser
una mujer.

Por las noches,
cuando las mujeres
te son indiferentes,
te ignoran,
y se resisten
maliciosamente
a arrojarte,
aunque sea,
una pequeña sonrisa
entre los humos,
desde sus rostros casi perfectos
que te haría atisbar una alegría,
que haría que tu alma se encienda
"volcánicamente",
aunque sea por un segundo.

-Si fueras una mujer... -pienso
y me acerco a ella
por detrás.
Se muestra estática
y la tomo por la cintura.
Me siento extático...
pero no es una mujer,
es una puta guitarra
y
su cintura está helada,
y tiesa,
y brilla demasiado.

Vuelvo a mi sillón
rotoso,
envejecido
hasta sus resortes,
y me pregunto:
-¿Qué es lo que te sorprende,
Schad?
Si sabías hace tiempo,
que era verdad lo que te decían:
"Schad, te vas a morir solo"
y hasta alguna vez añadieron
(sí, ella lo añadió):
"como tu padre".

Como tu padre...

Me traslado,
ahora,
a mi sillón con ruedas,
me siento frente a esta computadora
y me concentro
en imaginar
cómo sería
morir
solo
esta fría noche
de otoño temprano...

-¿Cuánto tiempo tardaría
en escabullirse por debajo
de la puerta,
por los agujeros de metal
de las cerraduras,
por la ventana que he olvidado
abierta
en la cocina,
el pérfido hedor
de mi cuerpo
en su natural
y calmoso
proceso
de descomposición? -me pregunto
amablemente.

No importa
cuánto tiempo tarden
en encontrarme;
tampoco importa
si
no
me
encuentran
nunca.

Llegado el caso,
las moscas,
las cucarachas,
y hasta las arañas,
tendrán un festín
sobre mi carne
y otros restos.

Muerto el
perro...
heredarán
mi rabia...

Naufragio

2010-04-09T02:24:00.001-03:00

Cuántas mujeres he perdido ya.
Se me han caído,
se me han evaporado,
o más bien,
ahogado,
en vasos de cerveza.

De cuando en cuando,
emergen algunas
de allí adentro,
pero indefectiblemente
se disuelven
nuevamente
en el calor
del amanecer.

La lujuria
también tiene las patas cortas,
y corre veloz,
a estrellarse contra el sol.

Las noches
me cargan
en ancas,
y la cosa
se vuelve
turbia
y difusa,
y ya pasado el mediodía,
amanezco,
milagrosamente,
de regreso
en las tinieblas
de mi hogar.

Mi cabeza cruje,
el cuerpo se yergue penoso;
sin embargo,
en el fondo
de la botella
de mi alma,
los tres sabemos
que sólo esperamos
un nuevo anochecer,
para volver a encontrar
mujeres que perder,
mientras naufragamos
en la oscuridad.

A los ojos

2010-04-06T23:30:00.002-03:00

Aprendí que el reflejo en el espejo
dice menos de lo que creo.
Recordé los roces sin vitalidad,
que proporcionan las piernas
que ya no me pertenecen a esta cama.

Serví más de dos copas,
y las bebí todas.
Tomé un par de manos
y destruí un par de corazones.

Escuché fuerte y claro aquel “adiós”
no quise escuchar ni por un segundo aquel “te amo”.
Mi bolsillo estuvo lleno,
y palparlo, me costó vaciarlo entero.

Me abrí,
me cerré,
me embriagué,
nos embriagamos,
nos escapamos,
me vi,
era yo,
frente al espejo.

Curiosidad

2010-04-04T19:51:00.005-03:00

Sonó el timbre como a las 2 de la mañana. Me alegré, seguro era mi estimado amigo que siempre pasaba después de su trabajo a verme. Ese día llegó un tanto más tarde. Busqué los pantalones y en mi salida choqué con la última botella de cerveza que había bebido:
-Qué alegría verle. El sonrió y nos dimos un abrazo. Cruzamos el pasillo largo que conducía a un pequeño patio que daba a la puerta de entrada a mi casa. Le di las malas noticias:
-Mi amigo; no tengo dinero y mucho menos nada para beber. El asintió con la cabeza:
-Pues entonces no tenemos nada que hacer acá. Cambiate y vamos; me invitaron a una reunión.
Obedecí. Mientras abría la puerta un fuerte olor a mierda de gato me lo recordó:
-Che, hace un par de días que no veo a Priscila.
-Espero que esté bien.
-Yo también -contesté.
Puse llave y salimos con algún rumbo, incierto para mi, sumergidos en la más oscura de las noches del barrio de Villa Crespo.
Caminamos tranquilos, fumando un cigarro en silencio. Entonces él habló:
-¿Comiste?
-No.
-Yo tampoco. Vamos a comer algo.
Cruzamos corrientes y previa parada al cajero automático nos encontramos parados en una de esas pizzerias en las que por sólo seis pesos te llevás una grande de "muza". No tuvimos suerte, la pizzeria tenía demasiados pedidos por entregar y nosotros mucho hambre. Nos fuimos a una casa de empanadas que estaba justo cruzando la avenida y pedimos 6 empanadas y una cerveza. La cena fue cara. Hoy en día una empanada cuesta cuatro pesos y ninguno de nosotros dos sabía cual era la razón. Nos llevamos todo aquello en unas bolsas de nylon blancas. La muchacha que atendía nos abrió la puerta mientras yo le hacía un paneo a su atractivo culo. Era un lindo culo.
Nos sentamos en la vereda metros más adelante y nos dispusimos a comer y beber:
-Tiene lindo culo esa mina -mordí una de jamon y queso.
-Sí; lo tiene.
-Creo que se fija un poco en mí -él abrió la cerveza con el encendedor. Todo un arte.
-¿Te parece?
-Sí, creo que sí. Che ¿a dónde vamos? -tomé otra empanada.
-Me invitaron a una casa muy cerca de acá. Tal vez podríamos ir a ver que onda -me pasó la cerveza.
-Está bien -tomé un buen trago. Mientras lo hacía una mujer mayor pasó montada en una de esas bicicletas de montaña. Vestía una campera de rompe vientos color verde y unas calzas rosas. Se veía bastante mayor. Parecía tener la velocidad de subida pues daba frenéticas pedaleadas que la hacían ver un tanto extraña:
-Eso es extraño -dije.
-Sí; lo es.
Terminamos la cena y partimos. Pasamos justo frente a la casa de empanadas donde la chica del lindo culo terminaba de cerrar y se iba abrazada con uno de los pibes que laburan ahí:
-Bueno; tal parece que no estaba conmigo -le dije mientras el soltaba una leve carcajada.
Dio dos toques al timbre y esperamos. Nada. Lo intentó nuevamente mientras yo daba unos pasos hacia atrás para ver si alguien se asomaba. En un balcón dos tipos conversaban:
-Hey -les grité -estamos abajo.
Lucas se paró a mi lado:
-Hola ¿Está Andrés?
-Esperá -respondió uno.
Minutos después la puerta se abrió. Era una puerta gigante y se notaba pesada, frente a mí unas escaleras, muchas escaleras. Subimos; Andres nos acompañaba.
Era un departamento extraño, de grandes dimensiones acompañado de un excesivo olor a humedad. Me gustó que la heladera esté en el living. Cuando estás sobrio es necesario ver con tus propios ojos cuando te sirven un trago. Luego ya no importa.
Nos presentaron con las personas que se encontraban en el lugar; había tres mujeres y unos cuatro tipos. Me gustó una de ellas, tenía buenas tetas y una linda sonrisa. Lo tipos tenían pinta de idiotas y no tardé mucho en cerciorarme de ello. Creo que Schad también se dio cuenta, y también le gustó la mina de las buenas tetas.
-¿Qué toman?.
-¿Cuánto hay que poner? -respondí.
-Quince.
-Tomá, yo voy a por mi trago.
-Muy bien, ahí está la heladera.
Entonces bebimos, Lucas, Andres, las tres mujeres y los cuatro idiotas. Bebí unos tragos largos y rápidos para intentar entrar en sintonía. No tenía muchas ganas de hablar de sus universidades, de sus carreras, de sus proyectos. Schad lo sabía así que sólo contribuía a recargar mi vaso mientras yo permanecía en silencio. Claro; sólo hasta embriagarme.
Y ahí lo solté todo, lo de siempre, lo que siempre hago cuando me embriago, aborrecerlos a todos en sus caras. Hacerles la contra, mostrarles que sus vidas son insignificantes. Es que la mía también lo es , es sólo que yo estoy perfectamente consciente de ello. Y eso contribuye a mi sabiduría. ¡EL REY DE LA MEDIOCRIDAD! ¿Que si creo realmente en lo que digo? Claro que no... Ni en ellos, ni en mí, ni en nadie. ¿Entonces? Entonces puedo decir todo lo que se me venga en gana.
-¿Flaco; vos te pensás que sos el más borracho del mundo?
-Te puedo asegurar que soy el más borracho en este departamento.
-¿Y eso de qué te sirve?
Lucas me miraba de reojo, me conoce, sabe que los estoy poniendo nerviosos, sabe que estoy furioso, por ella, por todo. Y sobre todas las cosas sabe perfectamente que tumbaría a cualquiera de ellos. Él está tranquilo y sabe muy bien que yo no lo estoy.
Yo había estado observando a uno de los tipos. Iba y venía del baño y se lo notaba cada vez más exaltado. Era obvio; estaba tomando cocaína.
Me miró:
-Parece que sos un tipo duro -no respondí.
Se levantó dirigiéndose a una habitación, segundos después una enorme sonrisa lo acompañaba junto a un arma en su mano derecha. Cruzamos miradas con Lucas.
-Esta me la regaló mi viejo.
-Mirá vos.
-¿Te gustan las armas?
-No...
-¿Por?
-No lo sé, creo que soy un tipo muy curioso.
Le quitó el cargador, las balas brillaban con la luz del living. Lo volvió a meter. Estaba cargada.
-Che andá a guardar eso -dijo uno de los pibes.
-Pará; no pasa nada. Dale tomá, hacete hombre y agarrá un arma, gil.
Lanzó el arma hacia arriba y la tomó por el cañón dejando la culata frente a mis ojos.
-No.
-¡DALE!
Las tres mujeres se levantaron:
-Che nosotras nos vamos.
-Ustedes no se van a ningún lado, acá no va a pasar nada ¿Y, GRAN BEBEDOR DE CERVEZA, QUÉ VAS A HACER?
Volvió a ponerme la culata en la cara. La tomé. Schad me sacó el vaso y me miró haciendo un movimiento de negación con la cabeza. Yo continuaba con el arma en la mano, era pesada y fría, y se sentía un poder increíble, algo adictivo.
Entonces lo pensé; esta es mi oportunidad, puedo cambiarlo todo en un segundo, algo tiene que pasar, yo tenía un arma por primera vez en mi vida y no podía dejar pasar ese momento.
-¿Y, cómo se siente?
Levanté la vista y lo miré esbozándole una sonrisa. Me llevé el arma a la sien.
-León deja eso -dijo Lucas mientras las mujeres y los idiotas se levantaban de las sillas. El otro tipo soltó una carcajada.
-Cuidado; está cargada.
-Te lo dije; soy un tipo muy curioso -apreté el gatillo y pude escuchar el estruendoso grito de Lucas a quien vi por ultima vez abalanzándose sobre mi ultimo segundo de vida.
Y luego todo estaba en blanco, todo estaba calmado, no existía la más mínima sensación de nada. Era la nada total. Era un buen lugar.

Mi Suerte

2010-04-03T23:29:00.001-03:00

Un tipo en el bar la noche anterior me había contado que sólo invirtió un peso cincuenta, y que al otro día, consiguió un poco más de cien pavos.
-¿Y cómo lo hiciste cabrón?
-Te lo digo Elvis, fui a la agencia que está en Montevideo y Perón, y le jugué a la cabeza.
-¿A la cabeza de quién?
-Uff… no te puedo explicar ahora.
-Bueno no importa, el caso es que tenés cien mangos más.
Así que dejé de preocuparme por ello y seguí brindando a la salud de mi amigo, y de su bolsillo, cien pesos más lleno.
La mañana me encontró en la puerta del hotel donde vivía en Congreso. Conseguí levantarme y llamé a la puerta:
-¡Ey! Tengo que entrar, me estoy meando y tengo frío.
-¡Pague el alquiler señor Valdivia o váyase!
Puta madre, estaba en problemas. Casi sin dinero, sin casa, sin bebida, sin mujeres. Le hice una seña con el dedo al encargado y salí a caminar. La cuidad estaba rara, se sentía una inusual carga en el aire, los autos producían ruidos extraños, que yo desconocía.
El olor a subte era mucho más fuerte que de costumbre, y a la vista, ni un sólo bar abierto; o, al menos, ni uno que represente la posibilidad de embriagarme con algo más de diez pesos. Pregunté la hora a un tipo de saco y corbata:
-Las 12:32 -respondió.
Lo puteé.
-¿Por qué no me dice “doce y media”?
Ni hablar, tomé dirección a “los chinos” a comprar vino en caja, del más barato. En el trayecto, crucé con el lugar que me había mencionado aquel tipo; si, el del bar. Entré. Un hombre realmente grandote salió a atender:
-¿Que necesita?
-Necesito cien pesos.
-Ud. necesita un baño señor. Por favor retírese del lugar.
El maldito me hizo encabronar. Metí las manos en los bolsillos y saqué un bollo de billetes, sonaron también algunas monedas:
-¡He dicho que se me atienda!- dije mientras soltaba mi pequeña fortuna sobre el mostrador. El tipo tomó el dinero, lo contó y me miró a los ojos:
- Bien, ¿y a cuál desea Ud. jugar? ¿Matutina, vespertina o nocturna? ¿Nacional o provincial?
Sabia como llenarme las pelotas.
-Que se partan en mi cabeza todas las botellas que bebí en mi vida si no elijo la nocturna, y por lo demás, está en tus manos. ¡Ahora, rápido que tengo cosas que hacer!
El tipo apretó unas teclas, y luego hizo otra pregunta más:
-¿Número?
-¿Número de qué?
-Ud. tiene que elegir un número.
-¡No sé qué numero!
-Diga un número.
-¿Cualquiera? ¿El que yo quiera?
-Sí señor.
-Mmmmm, elijo el 1232.
El grandote aquel apretó unos botones más, escuché unos ruidos, seguidos de un último clic que daba salida a un papel blanco. Me lo entregó.
-¡Qué carajo! ¿Y mis cien pesos?
-Conserve el papel señor, y no vuelva por acá.
Lo último, lo dijo bien cerca de mi cara, y como dije antes, el tipo era grandote.
Esta vez estaba jodido, y mis ganas de beber aumentaban aun más con el pasar de los minutos. Viendo que la cosa no mejoraría decidí acostarme a dormir una siesta en Plaza de Mayo. Mendigué un cigarrillo por ahí, y cerré los ojos mirando una hermosa mujer disfrutar su sandwich de pollo, hasta quedar completamente dormido, con hambre y con ganas de beber.
El frío, fue lo que me despertó. Temblaba. Y al no tener medias, mis tobillos estaban congelados. Apenas podía moverlos. Tenía que resolverlo, no podía estar en esta situación, así que decidí llamar, por cobrar, a un viejo amor. Sentía con toda seguridad que ella podría cuidarme. La verdad, no teníamos contacto desde hacía algunos meses, pero mis ganas de golpearme una y otra vez con la inmensa pared que es la vida, parecía de alguna forma atraerle. Yo le atraía tal y como era.
Busqué en mis bolsillos su número, y los papeles inundaron mis manos, direcciones, teléfonos, propagandas de puteríos, de comida para llevar, etc. Pero nada, no podía encontrar el papel color azul con su nombre y su teléfono.
Y allí estaba en mi otra mano, “nocturna” decía, y el número 1232.
-´¿Qu mierda es esto...? -y recordé de qué se trataba.
La noche se hacia sentir, y yo aun no tenia un céntimo, por lo tanto, ni una gota de alcohol. Salí a caminar, me dirigía a ese lugar donde había estado horas antes, el trayecto no era largo, además me gusta mucho Capital Federal, sobre todo a esa hora pico. En la que todos salen de sus trabajos, y se dirigen a sus casas, donde alguna mujer u hombre los espera. En lugares calientes, con la cena lista. Un lugar donde aflojar la corbata y desatarse los zapatos. Un lugar para descansar.
Estuve parado frente al local, durante algunos minutos. Miraba el papel e intentaba comprender en que consistía todo aquello. Justo allí me iluminé. El número que estaba en mi papel, coincidía exactamente con el que estaba en la planilla que decia”Nocturna”. Me sentí bien, ya que el número que escogí, era el que figuraba en el primer lugar.
Un segundo después, alguien se paró a mi lado. Era un tipo mucho mayor que yo, a decir verdad, sólo tengo veinticinco años, a veces me dan mucho más. Pero este tipo superaba ampliamente cualquier edad que yo aparentase.
-¿Qué hacés? -preguntó.
-Nada, sólo miraba los números -el tipo se me acercó y frunció el seño como buscando un mejor enfoque:
-Yo te conozco a vos -dijo. Me retiré un segundo de su lado y lo observé:
-Sí, sí, yo te conozco a vos. De Ramos Mejia, en “Macarena” pusiste unos temas de Elvis en la rocola y empezaste a bailar como él.
Traté de recordar al hombre, pero bueno, como siempre no lo conseguí.
-Estuviste bárbaro, soy muy fan de Elvis.
-Gracias…-le dije.
Hice un suspiro como para llenar el espacio vacío e incómodo.
-¿Y qué vas a hacer ahora?
-Nada, ¿por? -respondí
- Vamos a tomar unos tragos.
-¿Vos invitás?
-¡Claro!
Y partimos a San Telmo. Esa noche seria “Mitos Argentinos”
-Decime una cosa, ese papel que estabas mirando ¿de qué se trata?
-Te lo explico después. ¿Tu nombre?
-Lucas. ¿Vos?
-Elvis. Encantado.

Al día siguiente desperté en el hotel de Congreso. Miré el cuarto y me percaté de unas siete cajas de vino tinto. Junto a ellas, unas bolsas de “Coto” con alimentos. No tenia idea cómo había llegado allí todo eso. Y el hecho de estar en la habitación del hotel significaba que mis problemas de alquiler habían sido resueltos. No tenía ni un centavo, y el papel con el número ganador había desaparecido.
Me recosté, miré hacia el techo con los pies cruzados, encendí un cigarrillo y consideré que yo, era un tipo con suerte.

Urbano y los ojos

2010-04-03T19:28:00.001-03:00

Cierto día, Urbano Celestino Schlöder Henchulao se topó con ella en la calle, y no pudo más que enamorarse perdidamente de sus ojos. Sólo en ellos pensaba, sólo en ellos. Desesperado, Urbano Celestino corrió tras ella y con la cuchara sopera que llevaba siempre consigo por precaución, arrancole los ojos y guardóselos en el bolsillo. Entonces, partió Urbano, aliviado, de regreso a su hogar y los colocó cuidadosamente dentro de una pequeña cajita de cristal, sobre una mesa de luz ubicada junto a su cama de mármol blanco y gris. Cada amanencer, Urbano los observaba al despertar, apaciblemente, y su alma se encabritaba eufórica. La vida era maravillosa. Sí; completamente maravillosa.

Corrí por las escaleras

2010-04-02T13:19:00.003-03:00

Cerré la puerta de entrada al edificio y comencé a subir lentamente la escalera, escalón por escalón, con mi mochila pesada de cerveza. De repente imaginé un tipo que frenaba la puerta que yo acababa de cerrar y corría hacia mí con un arma en la mano; un chuchillo, un serbatana, un revólver, un palo de golf, es lo mismo. Lo vi y empecé a subir las escaleras a toda velocidad, con mis largas piernas. De a seis juntos pasaban los escalones por debajo de mí a cada paso. Sólo podía pensar en el matafuegos ubicado a la izquierda de la puerta del segundo piso. Debía llegar. La mochila pesaba, pero no podía dejarla atrás. Es más, creo que sólo corría para salvarla a ella. Velozmente atravesé el pasillo del primer piso. El aire estaba pesado, viciado de olores, humos, sémenes, orgasmos, viejas histéricas, inodoros rebalsados, mierdas de gatos y yo, que corría. Última escalera, ya estaba muy cerca, sumamente cerca. Sentí algo rozando mi pie mientras escalaba ya lo último. No me di vuelta para mirar. Avisté ya el extinguidor; sí, sí, allí estaba. El aire escaseaba, rendía cuentas el tabaco. Me sentía desesperado, aterrorizado. ¿Qué quería aquel maldito? ¿Por qué me persigue? ¿Qué quiere de mí? ¡No te permitiré sacarme mi mochila pesada de cerveza! ¡No, no te lo permitiré!
De repente, con todo mi envión me estrellé contra la pared y reboté violentamente hacia atrás dejando allí una gran mancha de sangre de extrañas formas, mientras mi boca y mi nariz y mi frente chorreaban un mar rojo, tan rojo como el Mar Rojo que queda por allá lejos, entre Saudi Arabia y Eritrea. Así de rojo era mi mar, al tiempo que yo me decía: "Imbécil, ¿que te has olvidado que te has estado imaginando todo esto?"
Me levanté con mis botellas a salvo y subí un piso más, hasta el tercero... a echarme dentro todo el peso de mi mochila y ser feliz.

Observaciones sobre una canción para San Telmo

2010-04-02T13:19:00.002-03:00

El tipo
se montó sobre el escenario,
completamente ebrio,
aunque con asombrosa destreza
y el rugido del León
todavía intacto.

La canción
no tuvo más presentación
que su canto mismo;
ni tan siguiera un "hola".
Simplemente nació
de las vísceras
en la garganta,
y la mirada negra
del depredador.

El asombro ejecutó
en los espectadores,
un silencio
que sólo he escuchado
bajo el agua,
alguna vez,
mientras la letra tronaba
su oscura melodía.

Las manos,
torpes,
aunque curiosamente
hábiles,
arrancaban de manera misteriosa,
acordes, arpegios,
que no podían
sino acompañar aquella canción
para las tripas
de San Telmo.

Las miradas distraídas,
se alzaron
hacia el cantor,
hacia el escritor,
de aquellos vocablos violentos.

Al terminar,
no se oyó más
que el estruendo
de un aplauso
sincero
y bestial.

Allí abajo,
dos copas
esperaban impacientes
para brindar,
y luego partir,
en busca de
"la conquista de Europa..."

Noches hostiles

2010-04-02T13:15:00.002-03:00

En una esquina,
tembloroso,
se encuentra sentado
un tipo
de barba de candado,
su panza es gorda como una piñata
y tiene un vaso de cerveza en la mano.

Él bebe frenéticamente,
de a cortos sorbos;
no halla la manera de quedarse quieto:
está desbordado
de cocaína;
le sale disuelta
por los poros,
junto al sudor de su frente.
Le sale por los ojos,
por las orejas,
por las rodillas.

Se levanta y se sienta,
se levanta y se sienta,
se levanta y se sienta;
una
y
otra
vez.

Parece ser un buen tipo;
tiene cara de buen tipo.

Frente a mí,
lleno de paz,
otro escribe en un anotador
de hojas blancas.
No parece un buen escritor;
pero más de una vez
he tenido que morderme
la lengua hasta sangrar,
frente a tipos que tenían cara
de no ser buenos
en lo que hacían.

Dos mesas más allá,
un grupete de borrachos despreciables,
de los que les gusta el barullo,
de los que llaman la atención,
provocan al resto,
respaldados por el poder que les concede
el hecho de ser muchos.

Por las ventanas rectangulares
que cortan la pared del fondo,
se ve una mesa de pool.
Allí, muchachos tranquilos
se concentran en ganar la partida,
en embocar las bolas
en los diversos agujeros.
Se oyen los chasquidos
de las mismas
al golpearse unas con otras.

Detrás de la barra,
los empleados también beben.
Imbéciles,
en su gran mayoría,
y entre ellos,
una mujer de proporciones masculinas,
provista de unos senos enormes y atractivos,
un rostro de ángel de hielo escandinavo,
y unos rulos que llaman a mis dedos a jugar.

Entre toda esta gente,
me encuentro yo,
bebiendo lentamente
de mi vaso,
embriagándome con paciencia,
en silencio solitario,
esperando la palabra amable
de alguna mujer hermosa
e interesante;
no suele suceder.

Son, mayormente,
hostiles
y prepotentes
los ojos que me miran,
y no queda más que aprender
a devolver miradas tajantes
e indiferentes.

A través
del vidrio
no hay nada
importante
que mirar;
sólo mugre
y sobras.

Pronto ya no podré beber más,
entonces saldré a paso lento
y tambaleante
hasta Independencia,
y allí esperaré
a que algún taxi se detenga
para devolverme
a la solitaria paz
de mi hogar.

Dormiré pesadamente,
hasta las horas en las que el sol
apenas puede arrancar
una sombra de mi cuerpo.
Quién sabe qué sucederá
al despertar.

Supongo que todo será
un poco peor.

Burn… burn it all.

2010-03-25T16:41:00.002-03:00

El encargado de seguridad del edificio donde trabajo yacía parado en el lobby mirando fijamente como una torrencial lluvia inundaba poco a poco las calles de un Buenos Aires colapsado en todo su sistema de drenaje. Era una lluvia realmente potente.
-Se va a inundar todo -dijo dando media vuelta y mirando solamente hacia mis ojos. Siempre quería hablar conmigo y yo estaba ahí y no podía evitarlo. Era un tipo bastante deficiente en su trabajo, mi compañero lo odiaba pero yo pensaba que le faltaba un tornillo y no podés hacer nada cuando a alguien le falta un tornillo. Así que no lo odiaba, tan sólo no quería hablar con él.
No le contesté y permanecí sentado en uno de los sillones mientras los demás hablaban frenéticamente con sus celulares, llamando a sus casas, a sus mujeres, a sus hijos, paradas de taxi. Etc.
Me acomodé en el sillón que resultó ser uno muy cómodo.
-Podría dormir acá -pensé; pero eso sólo ocurriría sin que toda esa parva de locos que se dicen cuerdos caminen a mi alrededor. Imbéciles.
-Eh León: ¿cómo vas a hacer para ir a tu casa?
-No tengo idea -respondí.
-¿Querés que te acerque? -contestó mientras apretaba los botones de un celular último modelo.
-No; está bien.
-Pero ¿óómo vas a hacer? Mirá cómo llueve. ¡No lo vas a poder resolver! Dejame que te lleve.
-No te preocupes; ya pensaré en algo.
Continuó hablando por teléfono y me dejó tranquilo.
La lluvia paró, me levanté de un salto y me encaminé hacia la puerta
-Che; se va a largar otra vez, ¡no salgas!
-No pasa nada.
-Pero te vas a mojar entero, mira si se te moja la “guita”, vení y esperá con nosotros.
Abrí la puerta y respiré profundo:
-No te preocupes; no tengo ni diez centavos -saludé y salí de ahí con mis pies sumergidos en el agua.
El tráfico estaba jodido, los coches no avanzaban ni retrocedían, todo era una molesta sinfonía de puteadas y bocinazos. Caminé abriéndome paso entre todo ello, libre, mientras pitaba un Chesterfield. Todos estaban acorralados…menos yo.
Llegué a Corrientes y comencé el trayecto de unas 50 cuadras hasta mi casa donde me esperaban mi gata y tres cervezas que funcionaban como una excelente motivación.
La cosa en Corrientes no estaba mejor y justo antes de cruzar Callao un apagón sumergió a la gran ciudad en una oscuridad que, estoy seguro, llenó de terror a millones de personas. A mí no me importó y seguí caminando iluminado por los faroles de autos y las luces de emergencia de los negocios. Era una agradable vista.
Encendí otro cigarro mientras pasaba justo al lado de un locutorio donde un pibe intentaba retener a los clientes hasta que volviera la luz y así poder cobrarles. El pibe se veía asustado y sudaba bastante:
-Pero señora; me tiene que pagar.
-Bueno; decime, ¿cuánto es?
-Por favor le pido, aguarde a que vuelva la luz. Lo clientes estaban todos acumulados en el mostrador. También observé cómo unos pibes que piden en la calle se acercaban al congestionado locutorio.
-No querido, yo me tengo que ir -y los demás clientes anunciaron lo mismo.
-¡Yo me voy!
-¿Qué se piensa este pelotudo, que me voy a quedar toda la noche?
-A la mierda, CHAU.
Y todos los clientes comenzaron a salir del lugar mientras el pibe de la caja trataba en vano de detenerlos, percatándose también cómo uno de los “chavalines” se metía en el bolsillo toda clase de golosinas. Sus pequeños amigos hicieron lo mismo.
-¡Eh nene: vení para acá! -y el chiquillo salió disparado con una destreza digna de admirar. Uno de sus amigos no fue tan hábil y en su corrida chocó con una de esas máquinas que contienen caramelos. La máquina cayó al suelo lo que provocó un ruido ensordecedor. Yo permanecí un momento mirando todo el asunto. La gente saliendo, gritando, puteando, el kiosco desbordado, los pequeños iban y volvían llenando sus pequeños brazos con todo lo que podían. Entonces todo se desbordó. Señores, señoras, universitarios, todos comenzaron a tomar lo que podían del locutorio mientras el empleado lo veía todo desde afuera tomándose la cabeza con las manos. Entonces los demás negocios quisieron cerrar sus puertas, mientras la furia se hizo aún más grande en todo el perímetro y la cantidad de gente fue de un número más grande. Y así comenzó todo. Como una onda expansiva en toda la ciudad, la escena se repetía cuadra a cuadra mientras mis pasos zigzagueaban entre palos y vidrios rotos.
Los autos incendiados eran ya varios en el trayecto a mi casa junto al sonido de sirenas y disparos.
Llegué al Abasto donde la situación era por demás seria. Entraban y salían, entraban sin nada y salían con todo. Pero también había cosas extrañas pues algunos no robaban nada, pero sus estribos habían sido soltados. Sólo corrían agitando los brazos, gritando, saltando sobre los autos, otros con palos molían plasmas, los destrozaban con singular placer.
Entonces vi venir hacia mí un muchacho de unos 30 años, de camisa, pantalón, sin zapatos y con un palo en la mano, un segundo después lo tenía mirándome a los ojos, me tomó de las solapas y me lanzó contra la cortina de un negocio. El miedo atravesó todo mi ser. Miró en dirección a mis pies y luego al costado. Levantó el palo y yo sólo pude cubrirme la cabeza exhalando un alarido. Se oyó un estruendo mientras los vidrios recorrían mi cuerpo. Se alzó con unos cinco pares de zapatos y antes de irse lanzó uno hacia mí. Me incorporé sacudiéndome los vidrios y continué mi camino. Dejé atrás el regalo del saqueador.
Sentí curiosidad por lo que sucedía en el shopping y crucé la calle. Escuché el grito de mujeres que provenía de un exclusivo local de ropa. Había allí unas cuatro o cinco de ellas, todas juntas, todas hermosas acorraladas por una veintena de hombres. Hombres de trabajo, de la calle, con muy mal aspecto sosteniendo armas, palos y cuchillos:
-¿Qué se piensan estas hijas de puta? ¡Me tienen harto! -gritaba uno mientras hacía chocar el garrote contra la palma de su mano.
-¡No las soporto! Todo el día moviendo el culo, con sus camisas ajustadas y sus tetas redondas y hermosas. ¡Ignorándome! Yo también soy una persona, yo quiero algo de eso ¡Y LO VOY A TENER AHORA MISMO! -y una exclamación eterna tronó en el lugar por parte de la veintena de hombres, agitando los elementos y las mujeres hermosas lloraban de terror y los hombres desdichados lloraban de alegría.
Es que el mundo es así, el sistema es así: como un hermoso par de tetas enfundado en un grandioso escote. Y todas las personas trabajan ocho horas de sus vidas (o a veces más) para conseguir algo de ese escote. Una probada al menos y algunos morían sin siquiera haber estado a varios kilómetros cerca de ello.
Pero esta noche, al escote del sistema muchos iban a meterle mano.
Mi paso continuó junto con la misma situación en el camino.
Llegué a casa, donde me esperaban mi gata y mis tres cervezas. No me preocupaba si saqueaban mi casa, daba igual que lo hicieran, el aparato mas sofisticado que tengo es una vieja heladera. Inexplicablemente yo tenía luz. Me senté en la mesa, abrí la cerveza y comencé a escribir a mano, sin celular, sin teléfono, sin equipo de música, sin computadora, sin nada; y sintiéndome muy bien… de que así fuera todo.

Medicina

2010-03-23T16:20:00.003-03:00

Les he mentido a ellas,
les he jurado el más puro de los amores,
tomé sus manos y les sorreí,
les dije que estaría a su lado hasta el final de mis días.

Luego sus lágrimas,
luego sus sinceras razones,
sus puteadas.

¡Andate no quiero volver a verte!
Patada en el culo, patada en el alma
y afuera, a algún bar.

Entonces ella se hizo presente y luego nunca respondió
y hoy, junto a un buen trago de alcohol,
bebo también una poca... de mi propia medicina,
y escribo, y lo veo... jejeje,
tal vez no todo sea tan malo.
Gracias de todas formas.

Asi

2010-03-23T16:18:00.003-03:00

¿Así es como lo querías?
Pués ahí lo tienes:
la soledad, la más pura de las tristezas,
nadie contigo, ninguna razón para levantarse,
ninguna razón para mirar al cielo.

¿Así es como lo querías?
Durmiendo por las callles, sin dinero, sin trabajo;
apartado del calor humano, de las buenas costumbres.
Paredes arrogantes diciéndote la verdad... la única verdad:
estás solo.

¿Así es como realmente lo querías?
Dedos traspasando tu garganta para quitarte en un vómito
todo aquello que no te deja respirar, que no te deja seguir bebiendo.
Las hilachas en tus pantalones, las pulgas en tu piel, la orina como único perfume

¿Asi es como será todo?
Entonces encuentras tu reflejo
lo observas detenidamente;
entonces escuchas tus canciones,
lees tus cuentos, tus poemas.

Puedes verlos a todos, yendo a sus trabajos,
esperando el subte, esperando... para poder morir tranquilos
y dejar algo en este mundo,
y vos, no querés dejar nada.

Tu trago se desliza suavente en la mañana por tu garganta
dándole la única respuesta a todo esto:
pues sí... es así como quiero que sean mis días.

Hermes y el ladrón

2010-03-19T13:08:00.000-03:00

El tipo venía caminando muy lentamente por la vereda. Pateaba pequeñas tapas plásticas, o latas de cerveza, o piedras solitarias, que como cualquier piedra de ciudad, está allí, esperando ser pateada. Había sido un día singularmente aburrido en el trabajo, y él solamente pensaba en regresar a su hogar. Nadie lo esperaba allí, pero de todas maneras había un algo que siempre lo hacía sentir bienvenido. Un aire tibio y acogedor reinaba en su pequeña "cueva", era como si los muebles le sonrieran al verlo entrar, al oír el sonido del bronce al colarse la llave en la cerradura de la puerta.
De repente, un individuo de aspecto sumamente desagradable se paró frente a él con un revólver.
-Quiero todo tu dinero -declaró el delincuente.
-Yo también quiero todo mi dinero -admitió Hermes encogiendo los hombros, mientras lo miraba con los ojos llenos de paz.
El ladroncito quedó estupefacto. Nunca había recibido una respuesta semejante.
-¡Que me des tu dinero, carajo! -repitió enfurecido.
-Mi amigo, le pido encarecidamente que olvidemos todo este asunto. Si insistes tendré que matarte, y la verdad es que preferiría no hacerlo -dijo Hermes con tono bondadoso.
Al ladronzuelo le brillaron los ojos de ira, se notaba su furia en las pupilas; iba a disparar. Hermes centró toda su atención, todo su existir en él durante algunos segundos. Nada más en el mundo existió, emitió sonido alguno, o se movió durante aquellos instantes. Esperó el momento exacto. Cuando el muchacho pestañeó, Hermes sacó su puño izquierdo del bolsillo con una velocidad que casi ni él pudo creer, y le dio justo en la sien. Pistola y pistolero cayeron secamente sobre la acera mugrienta y oscura, y una tímida laguna de sangre comenzó a formarse alrededor de su cabeza. Hermes observó el escenario con profunda tristeza durante algunos segundos. No hubiera querido hacerlo. Intentó salvarlo, pero el muy infeliz se resistió a la salvación, y así perdió la vida.
Hermes había matado a un hombre por sólo unas monedas. Ese era todo su dinero.
Ahora no sabía bien qué hacer, por lo tanto decidió sentarse sobre un escalón, a un lado del muerto, y lo observó.
-Cuánta sangre que llevamos dentro -apreció Hermes -tal vez podría recogerla e intentar venderla en un banco de sangre.
Hermes estaba indeciso. Miraba a través de sus anteojos de fondo de botella todo aquel desastre, toda esa suciedad; el muerto ese tirado ahí, donde la gente querrá caminar al día siguiente. Si se lo llevaba, nadie se imaginaría jamás que allí, donde apoyaban sus pies, alguna vez, alguna noche esfumada en el olvido, falleció un ladrón, desangrado, mientras su asesino lo observaba desde el escalón.
Hermes comenzó a sentirse resentido con el muerto. ¿Por qué le había cambiado la vida de manera tan determinante? Maldito. Nadie tenía el derecho de poner en semejante situación a una persona. Nadie. Hermes se irguió de un salto, puso nuevamente ambas manos en sus bolsillos, se acercó lentamente al individuo, levantó muy, pero muy alto su pierna en el aire, y la descargó salvajemente sobre la cabeza desangrada. En el silencio inmaculado de la noche, sólo se oyó un "crac". Lo miró un momento más. Luego sacó de su bolsillo sus únicas monedas, y las arrojó sobre el cadáver.
-Este es el precio que le has puesto a tu vida -susurró, y se alejó despaciosamente.
Camino a su hogar, Hermes se cruzó con un oficial de policía; todo recto, todo firme, todo rígido... todo... "policía". Al pasar junto a él dijo:
-Creo que hay un muerto aquí a la vuelta, oficial. Tal vez debería investigarlo.
Y continuó caminando con lentitud, con la mirada del oficial clavada en la nuca, mientras las sombras lo devoraban pacientemente.

Observaciones subterráneas

2010-03-19T13:07:00.000-03:00

Estoy en el vagón del subterráneo. Está desbordado de gente. Es un viaje agobiante, caluroso y aburrido; entonces me pongo a observar a mi alrededor:
A un costado hay una gorda tremebunda. Lleva en su brazo un tatuaje no menos horrible que ella misma. Lo usa en vano intento de embellecerse.
-Un alma necesitarías para embellecerte -pienso.
No me cae bien la gorda esa.
Más allá, un petiso barbudo, con una remera del Che. Uno más que se cree comunista. Sólo sabe que el Che salió "de paseo" en su moto. Es todo lo que sabe. Además, mira con desprecio y con envidia silenciosa a todos aquellos que llevan una vida mejor que la suya. Lo que no sabe es que no es nada difícil llevar una vida mejor que la suya. Alcanza simplemente con abrir los ojos. Creo que es un pobre ignorante que cree saberlo todo. El petiso este tampoco me cae bien.
Del otro lado del pasillo, de traje y corbata, un hombre alto, con rostro agotado. Piensa en su standard de vida. Cómo mantenerlo. Es gerente de alguna empresa multinacional que lo alimenta con autos de lujo, relojes de lujo, departamentos de lujo. Piensa en su mujer también. Ella necesita ir de shopping. Necesita sus vestidos carísimos, sus tacos carísimos, sus carteras carísimas.
Tal vez hoy tenga que despedir a algunos empleados. Creo que en el fondo eso lo incomoda. Sabe que les arruinará la vida. Sobrevive. O la de ellos o la de él.
Los niños. Los niños deben vivir en una mansión. Deben tener el último videojuego. El último teléfono. Las mejores zapatillas. Sí, tendrá que despedirlos. Compadezco también su miseria, pero tampoco me cae bien el hombre de traje y corbata.
A mi lado, un tipo de rulos, barba mal afeitada, semi sonriente. Creo que es un hippie. Por lo menos es lo que aparenta. Él está bien. Se siente bien. Nada le interesa. Sus bolsillos están repletos de marihuana. Eso es suficiente. El fin de semana ha vendido todas sus artesanías en San Telmo. Bastará para una semana; tal vez dos. Luego hará una nueva tanda y esperará tener la misma suerte y volverá a llenar sus bolsillos de marihuana y sonreirá en el subterráneo. Y todo seguirá bien. El hippie me cae neutral. Por lo menos no molesta.
Sentado, un joven horrorosamente pobre. Se ve en todo su rostro el resentimiento. Es comprensible. Creo que nos odia a todos. A la gorda, al de traje, al hippie, al comunista. También a mí. Él nos culpa por su miseria. Está enfadado; convencido de que nosotros tenemos las monedas que le corresponden a él, los cigarrillos que le corresponden a él, la marihuana que le corresponde a él, la cerveza que le corresponde a él. Creo que se equivoca. Tampoco me cae bien.
Ahora apareció un músico. Se para con su guitarra, su micrófono y un amplificador a batería. Me cae bien el músico. Su música es agradable. Nos alegra el viaje, y el alma, a todos. Sólo quiere algunas monedas a cambio de sus melodías. No tiene idea de qué es lo que hará con ellas. Sólo sabe que las necesitará. Creo que beberá algunas cervezas. Reirá. Creará más canciones. Comprará cuerdas nuevas para su vieja guitarra, tal vez. Sí, el músico me cae bien.
Se me ocurre que debería haber también un recitador, que nos recite buena poesía bajo tierra. ¡Ahí subió! ¡Subió un recitador! Comienza. Son poesías de amor. Qué aburrido. No me gusta. Además, las poesías no son suyas. Hipócrita; ladrón. Debería recitar sus propias poesías, si es que las tiene.
Salgo de mí. Me encuentro. Me veo. Un tipo flaco, bastante alto. Alto. Cabellos largos, barba, ropas negras. Serio. Denota tendencias arrogantes. Parece músico. No lo es. ¿Y qué es? Nadie lo sabe. Ni él mismo, probablemente.
La cosa se complica...
Termina el viaje, y así iba yo, entreteniéndome,"analizándolos" a todos. Inventándoles vidas. Contándome cuentos. Sin que nadie lo sepa.

Usted está borracho

2010-03-18T14:41:00.000-03:00

Terminamos nuestra noche de copas cerca de las 8 de la mañana. Habíamos gastado una considerable suma de dinero (en relación a nuestros ingresos, claro) y nos habíamos agarrado una borrachera bastante "decente".
Salimos del bar, y Ricardo y yo nos dirigimos hacia mi fiel Saveiro. Como pudimos abrimos las puertas, y logramos meternos dentro de ella. El segundo triunfo fue encenderla.
Partimos en dirección a nuestros hogares, que, cabe destacar, quedaban a 20 km del centro de la ciudad. La camioneta se movía lentamente, con mucha precaución, pero mis párpados pesaban como dos bloques de cemento, así que decidí, luego de tres kilómetros, que nos detengamos a dormir algunas horas. Ricardo estuvo de acuerdo.
Pasada "x" cantidad de tiempo, Ricardo me despierta:
-Che, che, hay dos patrulleros estacionados atrás nuestro -susurra, como si alguien pudiera oírnos.
-¿Qué? Ah, bueno; vamos a ver qué quieren -le respondí.
Segundos después se oye sobre el vidrio ese típico "toc-toc" que solamente la policía puede repetir tantas veces y siempre al mismo ritmo.
Bajo el vidrio polarizado y muestro mi rostro a la autoridad.
-Buen día -intento modular.
-Buen día. Permítame la documentación de vehículo, por favor, junto a su licencia de conducir.
-Cómo no; aquí tiene, sírvase.
El tipo lo observó todo en detalle, buscando el error, la falta. Nada. Todo estaba en perfectas condiciones (salvo nosotros...).
-Recibimos un llamado de un vecino. Decía que había una camioneta sospechosa detenida hace algunas horas sobre la banquina.
-Ajá...
-¿Qué estaban haciendo?
-Durmiendo.
-Ud. está borracho -me acusa.
-No, me gusta dormir sentado en la butaca y con la cabeza colgando; claro que estoy borracho, por eso nos detuvimos, para no manejar ebrios. Nos detuvimos para dormir y luego volver a nuestras casas.
-Muy bien -dijo -descienda del vehículo por favor.
-Pero cómo no, dígame por qué -respondí poniendo (más) cara de estúpido.
-Descienda del vehículo -repitió en tono menos amable.
-Es que le estoy diciendo que me voy a bajar, oficial; solamente quiero que me explique por qué quiere que me baje, si todo está en orden.
-Bajate o te bajamos a la fuerza -amenazó.
-¿Ah, sí? Bueno ¡bajame a la fuerza entonces! -desafié a la vez que aseguraba la puerta.
No les gustó.
A todo esto, Ricardo había comenzado a salir de la camioneta por la otra puerta, y todo mi plan de resistencia a la injusticia claudicó automáticamente. Uno de ellos se introdujo por donde mi estimado amigo acababa de salir, se abalanzó sobre mí, logró quitar el seguro de la puerta y comenzó a empujarme hacia afuera. Yo me resistía fervientemente cruzando mi brazo a través del volante; me resistía con todas mis fuerzas. Ya eran cuatro tipos semi-violentos intentando sacarme de allí, y mis brazos escuálidos y mi borrachera ya no me ayudaban demasiado. Decidí darme por vencido:
-Bueno-bueno-bueno -proferí -me bajo solo; me bajo solo.
Entonces me soltaron; y me bajé solo. Era una cuestión de orgullo. Por lo menos no lograron bajarme por la fuerza...
-Ahora van a tener que acompañarnos a la comisaría -ordenó uno de ellos.
-Yo no voy a ningún lado -"contra-ordené" -y si quieren que vaya, los cuatro de ustedes me darán sus nombres; ustedes son gente en la que no se puede confiar.
-Seguro. Cabo, lleve la camioneta del señor a la comisaría.
-De ninguna manera -interrumpí -mi camioneta solamente la manejo yo; así que la camioneta se queda ahí donde está nomás -determiné y me quedé cruzado de brazos.
-Bueno, manéjela usted entonces, lo acompañará un oficial.
-Entonces sí; vamos nomás -autoricé.
Poco minutos más tarde nos encontrábamos en la bendita comisaría, incapaces de resistirnos al abuso de la autoridad de aquellos analfabetos provistos de armas de fuego y palos negros.
Uno de ellos nos metió en un cuarto para hacer una descripción exhaustiva de nuestros características físicas, con una gran diversidad de nombres de colores para los ojos y el cabello, los tipos de rostros, barbas, alturas, etc.
Yo pensaba en lo estúpida que era toda la situación; allí afuera había ladrones, asesinos, violadores, pedófilos, corruptos, había tanta gente por encarcelar, y estos cuatro imbéciles estaban tan ocupados encerrando a dos borrachos durmientes y tratándolos como si fueran verdaderos criminales.
De repente, un señora de avanzada edad, y llena de vitalidad, entró al lugar:
-¡QUIERO HABLAR CON EL COMISARIO! -gritó furiosa y sin siquiera saludar.
-Ajá, ¿y de parte de quién sería, señora? -responde uno de los imbéciles.
-¡MI NOMBRE NO IMPORTAAA! ¡QUIERO HABLAR CON EL COMISARIO! -demandó nuevamente.
-Es que el comisario no está, señora.
-¡ENTONCES QUIERO HABLAR CON EL SEGUNDO A CARGO! ¡ESTOY HARTA! ¡ES LA QUINTA VEZ QUE ME ROBAN... Y NADIE HACE NADA! ¿ME ENTIENDE? ¡NADA! ¡HARTA ESTOY! ¡HARTA!
Y así siguió un rato la señora de avanzada edad, haciendo su catarsis, y luego abandonó el lugar y por las finas aperturas de las puertas se escuchaban sigilosas, maliciosas risas. Los imbéciles reían.
Una vez terminada nuestra descripción, nos invitaron a pasar al calabozo; y allí sucedió: a Ricardo le agarró un espantoso ataque de algo que parecía epilepsia. Yo me asusté, porque sabía que Ricardo había sufrido, hacía años, un derrame en el cerebelo que le había dejado ciertas secuelas. Así y todo, con malicia, me preocupé de preocupar a los imbéciles.
-¡Llamen una ambulancia! ¡No sé qué le pasa! ¡Hace tiempo tuvo un derrame en la cabeza! (Decirles "cerebelo" no tenía sentido, no hubieran sabido qué es lo que es eso).
Esperaron un rato, querían asegurarse de que no fuera una actuación. No lo era.
Media hora más tarde, Ricardo partió en la ambulancia acompañado de una doctora que no estaba nada mal, y yo me quedé encerrado en el calabozo, privado de mi libertad, detrás de los barrotes negros, y entre las paredes con inscripciones del tipo "Mamá sos lo más", "Ratis putos", "Larguenmen", etc. Me sentí mal. Ni siquiera me senté, sino que me quedé parado junto a la reja de salida.
De repente, aparece Ricardo nuevamente. Uno de los imbéciles lo traía al calabozo.
-¡Pero déjelo ir, oficial -proferí -¿no vio lo que acaba de pasar? ¿Lo quieren matar o qué?
No funcionó. Ricardo estaba junto a mí dentro del calabozo.
-¿Para qué volviste, boludo? -pregunté.
-No te iba a dejar solo acá adentro -respondió
-Te hubieras ido a tu casa.
La cuestión es que el tipo salió del hospital y se tomó un taxi a la comisaría, y, como no tenía dinero, se bajó con el ticket y se lo hizo pagar a los imbéciles. Fue una buena maniobra. Una pequeña dosis de triunfo para nosotros.
Los minutos pasaban y comencé a impacientarme.
-¡Eh! ¡Sacame de acá! ¡Estoy podrido, me quiero ir a mi casa! ¿Cuánto tiempo nos van a tener detenidos por dormir en el auto?
-Ya te van a notificar ¿me entendés? -me dice uno.
-Y, la verdad que no. ¿Qué carajo quiere decir que “me van a notificar"?
No sé qué carajo es "notificar". Soltame de una puta vez.
Nada.
Una hora más tarde, la reja hizo el glorioso, el orgásmico "clic" y la libertad entró por la puerta. Nos devolvieron nuestras escasas pertenencias, saludamos cordiales y sonrientes, y nos zambullimos nuevamente en el mundo de los libres.
Una vez en la camioneta, no pudimos hacer más que reírnos. Sabíamos que iba a ser una buena historia que contar. Hela aquí.

Gaia

2010-03-18T14:25:00.005-03:00

Una sola vez
te vi,
perra flor
del extravío,
y te extraño,
a menudo,
por las noches
(como hoy).

Lucías
bajo tus ojos
las más negras ojeras;
tan dignas
de nosotros,
los nocturnos.

Extraño
tu presencia,
tu vuelo rasante,
tu sonrisa
entre las mesas,
entre los clientes
escasos
de aquel bar.

Un vestido
anaranjado,
muy acorde
a la noche de verano,
cubría
tu fruta
dulce y jugosa,
sabrosa,
como sólo puede serlo
una mujer.

Tus manos,
traviesas,
arremangaban tu pollera,
y nos invitaban
al infierno.

Esa noche,
mi colega nos casó,
y ella y yo
fuimos muy felices
durante un segundo;
o dos.

Ojalá vuelvas
algún día
para besarme con tu boca impura
sonreirme con tus ojeras;
para oscurecer mi noche
con tu presencia.

No estaría mal
hacer el amor,
salvaje;
y luego,
supongo,
lo mejor sería partir,
y dejar que todo muera en el jamás.

Camila y el barco

2010-03-18T14:20:00.000-03:00

La proa apuntaba al cielo,
escalando
las olas saldas
para caer luego
en picada
y clavarse otra vez en la mar,
a la que pertenece;
pequeño barco pesquero.

Los ojos de Camila,
brillaban
de temor
y adrenalina,
frente a toda aquella inmensidad,
frente a todo aquel poder,
frente toda aquella ausencia de control.

Yo,
sentía miedo,
pero logré ocultarlo
tras una sonrisa falsa,
y calmaba a mi hija
como si todo fuera una borma
pesada,
de la naturaleza,
de la voracidad de todo ese agua
con sal.

El cascarón viejo
corcoveaba,
indómito,
sobre aquel líquido
turbio,
lleno de misterios.

No temas, hija,
tu padre podría beberse
todo el agua del mar,
antes de que te ahogues;
podría devorar a un tiburón
antes de que este huela
nuestra sangre deliciosa,
o reparar la carcaza del barco
antes de que el mismo se hunda.

Podría atar una soga al cielo,
fabricar un salvavidas con una piedra,
crear una barca con la espuma
transformar el agua en cemento
para que camines segura.

La Naturaleza
debería quitarme la vida
y el alma
cien mil veces,
antes de que siquiera una pluma
rasguñe tu rostro
de ángel de mi sangre.

Muerte súbita

2010-03-18T14:19:00.001-03:00

La noche era oscura,
como siempre,
y nadie recuerda si había luna,
o no.

Una brisa
silenciosa,
aterradora,
se colaba
a través de la ventana.

Bajo las frazadas,
tibias y acogedoras,
la pequeña se enfriaba,
lentamente.

En sus sueños,
sus pulmones inexpertos
dejaban de respirar,
poco
a
poco.

El dulce palpitar
de la vida,
se adormecía
en su pecho,
sin que nadie lo note.

No eran sueños,
era la muerte,
acariciándole la frente,
mientras mamá y papá
dormían
en la habitación contigua.

Por la mañana,
dicen,
la parca había pintado,
con su pincel
de pinturas indelebles,
una pincelada púrpura,
en su nariz.

En el hospital,
un padre horrorizado
y una madre derrumbada,
casi estrangulan al doctor.

-¡Ábrale el pecho!
¡Tome el pequeño corazón,
en su puño milagroso
y hágalo latir!
¡Vuélvala a la vida!
¡Carajo!-aulló el padre,
enceguecido por la furia,
y el terror.

Pero el doctor lo sabía,
sabía que nada
podía hacer,
que era tarde;
terrible,
desesperadamente
tarde,
y sólo lloró,
junto a ellos,
frente al cuerpo
ya sin vida.

"Muerte Súbita"
es el eufemismo
con el que bautizaron
a esta tragedia.

Una fuerza
sobrehumana,
tremenda,
inconcebible,
los sacó de aquel
edificio
horrible,
donde yacía ahora
el cadáver
de la pequeña Micaela.

Suicidio,
pastillas,
sangre,
venas
cortadas,
locura,
demencia,
y
muerte.

Al final,
Margarita
logró aferrarse,
nuevamente,
a la vida;
aunque frágil,
como se aferra
la blancura
de los pétalos
de su nombre.

Ella
jamás superó
la muerte,
ni el vacío,
ni el dolor en las entrañas.

El mundo,
por su parte,
siguió girando,
cruel,
o más bien,
indiferente.

En el cementerio,
crecen sobre su recuerdo
las hierbas tristes,
y una piedra,
helada y solitaria,
lleva clavado,
a fuerza de hierro y martillo,
su nombre pesado
e inolvidable.

Nadie visita ya su tumba.

Ave de mal agüero

2010-03-16T14:40:00.003-03:00

Nicolás sintió que le picaba un huevo y llevándose la mano derecha en dirección a sus genitales la deslizó por debajo de sus calzones y rascó. Se quitó los calzones, quería estar desnudo.
Abrió los ojos y fijó la vista en la inmensa mancha de humedad que se dibujaba en el techo. Le gustaba mirarla, en ocasiones encontraba figuras de montañas, o rostros y cosas así. Era una buena forma de pasar el tiempo. Volvió a estirar el brazo buscando la botella de whisky pero no estaba ahí. Su chica tampoco estaba ahí. Se sintió bien por ello. Por estar solo.
Se levantó, encendió un cigarrillo y salió de la habitación:
-Mierda ¿Dónde dejé la botella? Bufaba mientras con los pies corría del piso algunos pantalones, corpiños y remeras.
-Esto es un quilombo -pensó-esta mina tendría que ordenar un poco. Bueno, yo también podría ayudarle.
Encontró la botella junto al sillón, fue a la cocina, lavó un vaso, metió un hielo, sirvió la bebida y antes de cerrarla le dio un trago “del pico”.
Volvió al living y se sentó en una silla a observarse la panza mientras bebía pequeños tragos y pensaba en la razón por la cual las cosas que sucedían a su alrededor no le importaban para nada. No era feliz, pero tampoco estaba triste. Sólo permanecía ahí sentado bebiendo mientras el mundo giraba en movimientos de rotación y translación sin que nada pudiera detenerlos. Ni al mundo… ni a él.
Pero el problema no era el planeta, el problema era la gente que lo habitaba; y eso Nicolás, lo tenía bien claro.
Comenzó a escuchar un ruido, una especie de sonido de una humanidad particular que provenía del baño. Le puso atención y logró darse cuenta de que se trataba de gemidos. Gemidos femeninos.
Los sonidos iban en aumento y Nicolás se sintió un tanto excitado, tal vez interesado. Se zampó un buen sorbo y se miró la verga. Nada… blanda y sin vida yacía hacia un costado apoyándose en su gorda entrepierna. Entonces la excitación y el interés se esfumaron por completo en otro trago.
Y los gemidos que provenían del baño se hicieron más prolongados y fuertes repitiéndose una y otra vez hasta que un pequeño alarido lo silenció todo.
Se oyó la cadena del baño, la canilla abriéndose, la canilla cerrándose y el picaporte girando y la puerta dejándola salir.
-ah… estabas acá -le dijo mientras se pasaba una toalla entre las piernas y una tira de su remera blanca se deslizaba por su hombro.
-¿Qué hacías? -preguntó Nicolás sin siquiera mirarla.
-Nada.
-¿Nada?
Tomó su cartera y buscó los cigarrillos. Cigarrillos de esos largos. Encendió uno, dio una calada ofuscada y exhaló.
-¿Sabés qué estaba haciendo?
A Nicolás no le gustó ese tono. Ese tono tan molesto que tenía ella justo antes de entrar en la más profunda de las furias. No sería una mañana tranquila ni para él, ni para nadie más en el edificio. Entonces todo estalló.
-¡ME ESTABA PAJEANDO! ¿¡ENTENDES AHORA!?
Nicolás sorbió otro trago.
-No grites…
-¿¡QUE NO GRITE!? ¡ME ESTOY PAJEANDO PORQUE MI NOVIO ES UN BORRACHO Y NI SIQUIERA PUEDE COGER!
Se escuchó cómo alguien golpeó la pared desde el departamento de al lado. Ella contestó con golpes más fuertes.
-¡ANDATE A LA PUTA QUE TE PARIÓ!
No hubo más golpes.
Suspiró y la vena en su frente desapareció. Dio otra calada al cigarro mientras lo miraba fijamente, lo observaba ahí sentado desnudo mirándose la panza bebiendo whisky con esa barba de meses, con días sin bañarse, con la mirada perdida en la pared blanca:
-¿Qué te pasó?
El no contestó.
-Vos me lo prometiste Nicolás, me dijiste que nunca ibas a cambiar, me prometiste viajes, me prometiste fiestas, me prometiste risas, alegría, canciones, shows.
-Si, lo sé; Dame tiempo… no estoy en un buen momento.
-Nicolás, ¡HACE DIEZ MESES QUE NO ES UN BUEN MOMENTO!
-No sé que es lo que querés que te diga -contestó mientras con la mirada buscaba algún par de pantalones. Halló unos jeans celestes, a el le gustaban esos jeans y sobre todo le gustaban combinarlos con su remera de Bukowski gris o una de Héroes del Silencio color negra. Las cosas simples de la vida eran lo que lo hacían feliz. ¿Y cuales eran? Encontrar una cerveza en la heladera al despertar sin saber que todavía quedaba, o un cigarrillo entero en la vereda cuando caminaba sin rumbo. Una mujer cruzada de piernas en un bar, un escote en el subte, cruzar por una esquina con la luz verde y llegar a la otra y que esta también este en verde. Un tipo fácil de complacer.
-No quiero que me digas nada ¡quiero que hagas algo! No hacés nada, ya no escribís, ya no cantás, ya no salís, no trabajás, lo único que haces es tomar y tomar. No podes conseguir marihuana, no podes conseguir “merca”, no tenés amigos, y no me das ni bola. ¡Estoy harta! Se levantó de la silla y enfurecida abrió las cortinas y ventanas:
-¡Quiero luz!
-No me gusta la luz.
-¡Quiero aire!
-No…
-Ya no lo aguanto más -se aproximó a él y acarició su mejilla- me voy.
-Por favor… no te vayas. La tomó de la mano y la besó mientras una lágrima comenzó a rodar por la comisura de sus labios. Ella se apartó con dirección a la habitación. Él la siguió.
Colocó una valija sobre la cama mientras una luz tenue entraba por las rendijas de la persiana. Comenzó a vaciar el placar mientras Nicolás la observaba sentado en la punta de la cama donde todo había sido hermoso una vez “lo que hoy es puro mañana está podrido”
-No voy a poder vivir sin vos.
-Vas a estar bien…
-Te juro que si te vas me corto el cuello.
Ella salió del cuarto y buscó las prendas que estaban regadas por el piso. Entró nuevamente en el cuarto.
-No me hagas esto Nicolás.
-Dame otra oportunidad; por favor.
Terminó de armar el bolso, se vistió mientras Nicolás quería de alguna forma impedir que se fuera, pero no tenía fuerzas, no entendía por qué no la retenía, porque no le mostraba que podía mejorar.
Ella tomó el bolso, lo miró a los ojos y supo que nada tenía que hacer al lado de este tipo. Él se metió en la cocina, tomo un cuchillo y se lo puso en la garganta:
-Te lo juro, si te vas me mato.
-No Nicolás, no te vas a matar. Chau -y la puerta se cerró.
El chuchillo permaneció en el cuello durante unos minutos y luego lo colocó sobre la mesa.
Todo estaba en silencio, todo había terminado, el fracaso inundó todo el cuarto mientras unos pájaros comenzaron a hacer sonidos desde la ventana. Nicolás se sirvió otro trago y continuó mirándose la panza. Panza de cerveza, de whisky, de poca comida.
El teléfono sonó pero Nicolás no atendió, el aparato cesó. Segundos después volvió a sonar, tampoco atendió.
Una tercera vez se escuchó el aparato. Esta vez atendió:
-Sí…
-Buena tardes con el Sr. Nicolás Sastre -la voz tenía un acento español
-Soy yo…
-Lo estoy llamando de “Estrellas de Limbo”
-Y…
-Bueno Ud. nos mandó un material hace unos 10 meses
-Y…
-Joder tío ¡QUE QUEREMOS EDITAR SU DISCO! Mire; anote esta dirección y vaya a esta oficina para le den más detalles. ¡FELICITACIONES!
-Gracias.
-Sr. Sastre… vaya con buen aspecto; sospecho que Ud. no se fija en ello.
Nicolás anotó, colgó y se quedó mirando la ventana mientras los pájaros parecían sonreírle o tal vez era la vida la que lo hacía. Y todo estuvo bien.

Mito

2010-02-26T13:23:00.004-03:00

Hay un suelo en el que nadie quiere dormir
Existen mil cervezas que nadie quiere beber
Y todos se buscan; en miradas, en silencios,
Queriendo ser felices.

Míralos a los ojos, muéstrales tu furia
Hazles conocer la muerte y la soledad que habita en ti
Sube la guardia, construye un muro y hazte chiquitito
Deja que la oscuridad te tome de las manos
Déjate llevar por ella

Publica tus cuentos
Aunque pierdas un amor
Aunque la gente te odie
No duermas, no comas
Escribe canciones desgarradoras y tristes
Embriágate y súbete a cantarlas en el escenario

Aléjate del público estúpido
Quítate las palmadas del hombro
No escuches los aplausos, decántalos
Suda, maréate, vomita.

No guardes dinero
No compres casas
No hagas planes
No ames tu trabajo

No discutas, no pierdas tu tiempo
Solo diles “eres un imbecil”
Que caminen lejos de ti
Que se hagan a un lado cuando vas por la vereda
Que se levanten de la mesa cuando llegues.

Transita como un vagabundo
Escribe sobre todo ello
Y muere como un mito
Pues habrás vivido como nadie jamás se atrevió.
Y eso te convertirá en una leyenda.
Una leyenda desconocida… que jamás será olvidada

Beber y Llorar (Canción)

2010-02-25T13:32:00.006-03:00

Sendero peligroso difícil de descifrar
No te vi venir tu sonrisa se apoderó de mí
De mis ganas de volar
De mi buena soledad

Aléjate de aquí ya no puedo soportar
Otro segundo así otro día de rencor
No quiero nada de ti
Déjame llorar aquí

Por tus caricias, falsas caricias
Por tus ojos, mundanos ojos
Por tu sonrisa… macabra sonrisa

No quedaba mucho en mí cuando trajiste tu aroma
Erizando mi piel ¡como no lo presentí!
Ya te va a tocar
Déjame beber aquí

Por tus caricias, falsas caricias
Por tus ojos, mundanos ojos
Por tu sonrisa… macabra sonrisa

Elvis Presley y Charles Bukowski

2010-02-19T16:12:00.006-03:00

En su cumpleaños numero 57 Charles Bukowski estaría, seguramente, ebrio en algún concierto de poemas, o dándole duro a la máquina, escupiéndole a la vida.
Esa misma noche, a las 3 a.m. de la mañana del 16 de Agosto de 1977, a los 42 años, Elvis Presley fallecía al costado de su inodoro.
Siendo un gran seguidor de ambos, todavía me pregunto si Dios había tomado una buena decisión.
Tal vez, si les ubiese preguntado:
-Muchachos: ¿cuál de los dos quiere venir?
Elvis responderia:
-Iré donde tu me lo indiques Señor, sólo prométeme que cantaré toda mi vida -inclinándose y elevando su capa, la cual brillaria de tantos diamantes.
-Y tú Charles, ¿quieres venir?
Charles, sorbiendo su cerveza, tomarÍa de las pelotas a Dios y mirándolo a los ojos diría:
-¡Cabrón déjame tranquilo, voy a follarme una pendeja de 18 años a los 80. Además, no creo que seas Tú quien me venga a buscar asi que ¡LARGATE!
De cualquiera manera, Dios suele equivocarse.

El Monstruo

2010-02-19T16:04:00.005-03:00

Debe ser difícil hacer las cosas correctamente. Comportarse como se debe, lo he intentado en varias ocasiones. Pero las cosas no salen como las espero.
Por aquellos días tenía encuentros con Rita, del tipo de mujer que siempre me rodea, congeniábamos bastante bien. Excesos, alcohol, buen sexo sin saludos ni despedidas.
Estar con Rita era fácil, ella jamás preguntaba nada, y sólo se preocupaba por mantener su copa llena, fumar un poco de marihuana o aspirar unas líneas. Era extraño, yo no sabia siquiera dónde era su casa, o de su familia o si estaba triste, no sabia nada de ella. Eso me tenía aun más tranquilo y despreocupado, como me gusta estar.
Una mañana de resaca desperté en una vereda, el sol pegaba fuerte en mi cara, de fondo podía oír los autos y colectivos que comenzaban a transitar la mañana de Trelew. Una blusa roja se paró justo frente a mí, no dije nada, temí arruinarlo, la figura se veía bastante bien.
–¿Necesitas algo? -preguntó, y comprendí que estaba durmiendo en la puerta de un kiosco. Le dije que no, me paré y sacudí mis pantalones. Le sonreí ella devolvió la sonrisa.
-¿Te sentís bien? -indagó otra vez. Notó que había sido una noche larga y se ofreció a darme agua y unas pastillas. La charla empezó, y comencé a sentirme mucho mejor, yo hacia chistes y ella reía, estábamos conectándonos, se sentía en el aire, los clientes del kiosco también podían verlo. O tal vez se preguntaban si habría que llamar a la policía teniendo en cuenta mi mal aspecto.
Su nombre era Marina. A medida que los días pasaban, comenzamos a vernos más seguido, frecuentaba mi casa, nos divertíamos, no llevábamos la misma vida, pero todo cuadraba bien. Cocinaba para mí, ordenaba el cuarto, alquilábamos películas. Teníamos charlas interesantes, de literatura, música. Le encantaba escucharme cantar. Y siempre repetía: “¿me vas a escribir una canción?”.
Yo sólo sonreía y la besaba.
Como de costumbre, Marina se iba a dormir temprano:
-Descansa León, no salgas, no te hace bien –tomaba mi mano me besaba y cruzaba la puerta.
Tenía una forma muy especial de hacer las cosas, pedía permiso para todo, se vestía combinando los colores, siempre bañada y perfumada, una buena mujer, una buena persona. Difícil de encontrar.
Cuando se iba, la cosa se hacia difícil, la tristeza y la soledad invadían la casa entera y sólo era cuestión de minutos para que llegase Rita, ebria y tambaleándose entraba en casa sin aviso, con 3 cervezas en la mano, gritando:
-¡Dale gordito! Levantate, ¡hoy salimos de conga!
-Estoy un poco cansado…- respondía, intentando hacerme el dormido.
-¿Cansado?... bueno entonces me voy a quedar acá bebiendo sola escuchando música por si llega algún amigo tuyo. ¡Así la paso bien!
Ponía la música a todo volumen, se servia dos vasos, bailaba y cantaba hasta que ya no podía evitarlo, me levantaba y la acompañaba:
-Bueno, pero sólo un vaso, y te vas.
-Dale ¡Me parece bien!
Cerveza y una linda mujer. Una combinación que no podía evitar.
Al otro día sonaba el teléfono, tenia la cabeza aturdida por la resaca, y Rita dormía apoyada en mi brazo, al cual lo sentía entumecido. La corrí, ella simplemente se dio vuelta y siguió durmiendo.
-Hola León, te llamé temprano, pero no atendiste, pensé que habías salido a algún lado.
-Hola Marina, me quedé en casa. Estaba durmiendo -contesté mientras me ponía los calzoncillos.
-Ah bueno, te quería invitar a cenar hoy, ¿te gustaría?
-Si, me gustaría, tengo que hacer unas cosas a la tarde, y después paso por el kiosco ¿OK?
-¿A la tarde?
-Sí, más bien a las seis de la tarde, tengo que llevar unos trabajos al instituto.
- León…son las ocho de la noche.
-Uh…entonces tendré que dejar lo del trabajo para mañana.
Se la notaba afligida, pero sabía que no teníamos ninguna relación formal. No estábamos comprometidos, así que cualquier pregunta o cuestionamiento, no era adecuado.
-Marina; si no querés que vaya, lo entiendo.
Suspiró, y echó una hermosa risa:
-¿Te vas a perder unas milanesas a la napolitana?, ¡te espero a las 10!
-Ahí estaré, te mando un beso.
Colgué.
Rita despertó, se cambió, levantó su cartera y se fue. Nunca se despedía, no saludaba ni nada. Sólo se levantaba y se iba. Me parecía bien.
Paseando con Marina una tarde de marzo, noté que no habíamos cruzado ni una palabra en todo el paseo, a decir verdad hay veces que permanezco completamente en silencio, durante todo el día, pero sentí que ella tenía algo para decirme.
-¿Te pasa algo? -pregunté. Me miró e hizo una pregunta que no esperaba:
-¿Te gustaría que estemos juntos?
-¡Estamos juntos!- le dije mientras la tomaba de la cintura.
-Sí, ya lo sé, pero algo más serio.
Mi cara se transformó.
-¿Novios? -le dije…
-Sí…-
Lo pensé un momento, la miré, era hermosa. Los dientes eran perfectos, un hermoso cuerpo. Como un ángel, que me cuidaba, quería cuidarme, al menos hasta que supiera quién era realmente.
-Creo que estaría bien –respondí.
Me abrazó, y me dijo:
-Te quiero, vamos a ser felices.
Me sentí muy bien, le respondí lo mismo. Lo merecía, la verdad, no soy tan malo ¿Por qué yo no podría tener una persona así a mi lado? Sería bueno para mí estar más tranquilo, y ella era la persona indicada.
Indudablemente pocas veces he podido hacer las cosas correctamente, y esta, no era la excepción.
Un par de semanas bastaron para darme cuenta de que no podría estar con alguien como Marina.
-Salí hoy con tus amigos León, yo salgo con las chicas- me dijo mientras cocinaba algo que olía exquisito.
-Mmm, bueno dale, nos vemos en “Marga” cualquier cosa.
Después de cenar me dispuse a contactar a los muchachos. No era difícil, seguro estarían en el bar. Sobre todo Hank.
Indudablemente estaba en la barra:
-Hank…
-Cabrón…- me dijo mientras con una seña pedía otro vaso.
Como de costumbre hice un fondo a mi primer vaso de cerveza, me gusta beber rápido.
-¿Cómo va todo?
-Todo muy bien, haciendo… nada -respondió al tiempo que recargaba mi vaso.
Y así nos quedamos. Me gusta pasar tiempo con Hank, es un gran amigo y un muy buen escritor, a veces pasamos tiempo hablando y bebiendo. A veces sólo bebemos sin hablar, y a veces bebemos, se levanta y se va. No me molesta, así es Hank, a los demás si, pero a mí no me molesta.
En algún momento de la noche decidimos irnos al “Establo”. Seguimos bebiendo, y allí apareció:
-¡Hola gordito! ¿Cómo estás?
¡Puta madre! Por qué carajo se tenía que aparecer, encima vestida así ¡con las tetas al aire!
-¿Qué haces Rita? ¿Cómo estás?
Hank me miró, levantó la ceja y desapareció. “Hank, cabron, me las vas a pagar”.
-¿Qué estás tomando? ¿Me convidás?
Así comenzó todo, el baile, el contoneo, el escote bamboleándose. Yo miraba para todos lados, rascándome la cabeza y bebiendo aun más rápido. Ella, me miraba fijamente a los ojos. Bebí, bebí y bebí.
El teléfono me despertó:
-Hola amor, no te vi anoche ¿te fuiste a Rawson? Eso me dijo Hank.
No recuerdo bien qué respondí, la sola idea de mirar al costado de mi cama me estremecía.
-Te espero hoy en casa, besos, te quiero.
-Hasta luego -y colgué
Rita despertó, se cambió, agarró su cartera y se fue, como siempre, sin despedirse.
Estaba sentado al costado de la cama, tenía que hacer algo, y lo decidí. Fui a la cocina, abrí un vino. Celular en mano, le mande un msj:
“¿podes venir a casa?, tenemos que hablar”. No sabía qué le iba a decir, una vez más, las cosas no salen como las espero.
Bebí un par de vasos y sonó el timbre:
-Pasá, está abierto.
Entró, se veía más linda que nunca, sonreía, radiante. Traía unas facturas, así que calculo, eran como las seis de la tarde.
-Ay León, estás tomando a esta hora, te hace mal y lo sabés -tomé su mano y la senté en una silla.
-¿Qué pasa?
Cómo explicarle la clase de persona que soy, cómo decirle que la había engañado anoche. No quería que me perdonara, me sentía mal, una basura, un Monstruo.
-Ya no quiero seguir, se terminó…
Sonrió asustada.
-Ah… ¿es una broma?
-No…-
-Y… ¿por qué?
-Anoche estuve con otra mujer, no sé cómo pedirte perdón, y no tengo explicaciones, así soy yo, un Monstruo -me soltó la mano, se paró.
Antes de irse me dijo:
-¿Sabés algo?, pensé que me habías llamado para otra cosa.
-¿Eh?
-Pensé que era para saludarme, hoy es mi cumpleaños -se fue, nunca más volví a hablar con ella.
Me senté, terminé la botella de vino y me fui a dormir.

Inspiración

2010-02-19T15:56:00.002-03:00

Esa alegría,
ese estado de satisfacción que siente el ser humano cuando ve terminada su obra.
Una tesis, un poema, una canción, un hijo.
La inspiración es, sin duda, el tesoro de aquellos que sienten pasión por lo que hacen.
Es el lenguaje del alma.

A veces se pierde, un tiempo, puede ser corto o largo.
Pero siempre se hace eterno, triste y confuso.
La esperamos, lápiz en mano, guitarra en mano.
Pincel en mano, bebida en mano.

Besos, abrazos, miradas.
Si todo está inspirado nunca será olvidado.
Por eso te digo, no, mejor te pido:
háblame con inspiración, mírame con inspiración.
Bésame con inspiración.
Para que así, nunca pueda olvidarte...nunca.

Voy a dejarte

2010-02-19T15:53:00.003-03:00

Voy a dejarte, ya no podemos estar juntos.
Tú no me das nada, y yo… lo doy todo.
Me das dolores de cabeza, gasto todo mi dinero,
haces que haga el ridículo. Ya está, no me siento bien,
esto se tiene que terminar. Voy a dejarte.

No podré escribir, ni componer como antes,
¡Pero es que vas a matarme!
Y no quiero morir. Soy demasiado joven para morir.
No quiero temblores, ni hospitales, ni recuperaciones.
Vamos a tomarnos un tiempo.

Sé que no vas a venir a buscarme, y seré yo, el que de el primer paso.
Y cuando lo haga, vas a sonreír,
y estarás en mi vida… otra vez.
Es tiempo de abrir los ojos, y verlo todo.
El sólo pensarlo me da miedo, rabia.

Tendré que aguantar sus caras, sus palabras,
¿Por qué no podemos estar juntos toda la vida? No, no podemos.
Tal vez alguna mujer llegue a mi vida, para intentar arreglarlo todo.
Pero no lo sé, he perdido tantas por tu culpa.
-¡No lo hagas León!
-Tengo que hacerlo Charles…
-Hijo de puta, cobarde…
Así que voy a dejarte.
Voy a dejarte, tengo que dejarte, tengo que dejarlo…
Tengo que dejar de beber alcohol.

¿Por qué no?

2010-02-19T15:51:00.005-03:00

¿Por qué no, cruzar la 9 de Julio mirando las nubes?
¿Por qué no, bajar en Morón a las 3 AM?
¿Por qué no, mirar las tetas de esa mujer?
¿Por qué no, desafiar a su novio gigante?

¿Por qué no, perder mi trabajo?
¿Por qué no, seguir escribiendo?
¿Por qué no, embriagarme hasta morir?
¿Por qué no, llamarte esta tarde?

No... eso sí es peligroso.

Equilibrio

2010-02-19T15:51:00.003-03:00

Amaneció, como todos los días, me serví una copa, prendí un cigarrillo escuchando atentamente el sonido rasposo del encendedor. Ya con el cigarro en brasa, respiré profundo dejando que mis pulmones saboreen la primera calada de humo.
El encendedor, un objeto que perteneció a ella, tiene unos dibujos “animé” que lo adornan, lo tomé fuerte en mi mano, llevándolo a mi frente, como queriendo transportarme al mismísimo momento en el que aquella mujer de Rumania me lo dio.
En la cama, hay otra mujer, durmiendo, respirando, roncando. Se la nota cansada, yo también lo estoy. Su cama, que en realidad es un colchón en el piso, es grande y nuestras ropas están por todo el lugar. Noto que algo me molesta en la espalda, es un paquete vacío de preservativos. Ella todavía duerme.
Por la ventana, se ve una construcción, y hombres trabajando, ellos pensando seguramente en sus cosas, en sus deudas, en sus mujeres, sus hijos, sus borracheras. Y yo aquí, con una mujer en una cama en el piso de un departamento en Palermo, con un vaso de cerveza en la mano, con mi voz gastada de tanto hablar, cantar, y, si mal no lo recuerdo, llorar. Me siento un maricón.
La chica del encendedor, con su pelo castaño, con sus anteojos de marco negro, con su piel blanca, decidió que ya no era importante escribirme, que ya no era divertido leer mi correo, que en Argentina, nunca hubo ningún “León”.
Y esta otra mujer, en su cama, durmiendo, y yo pensando en aquella otra, que esta lejos, que ya no me recuerda.
No se si despertarla, no sabría que decirle.
Me visto despacio, primero mis pantalones, luego la remera, y las zapatillas. Hago unos buches con agua, enciendo un segundo cigarrillo, bebo un segundo trago de cerveza, tomo mi guitarra y me voy.
Sigo pensando en la mujer del encendedor, en la mujer de los aros olvidados en mi cuarto, en la mujer de “Pequeña de Rumania”.
El vacio que dejaron sus pocas palabras en español es demasiado grande. ¿Qué fue lo que pasó? ¿Cómo es que alguien pudo meterse en mi vida de esta forma?
El sol pega fuerte, al menos la resaca fue esquivada con esa cerveza que bebí al despertar.
No habrá nunca forma de saberlo, una vez más, ellas se van, y nunca regresan. Tal y como yo lo acabo de hacer, me fui, y jamás volveré a ese departamento en Palermo. Todo tiene su equilibrio… Mientras aquella mujer sigue durmiendo y yo, pienso en mi “Pequeña de Rumania”.

Tal vez necesite un angel

2010-02-19T15:50:00.001-03:00

Tal vez necesite un ángel
Doy vueltas en mi cama,
toco un poco la guitarra.
La soledad se queda conmigo,
hace tiempo esta conmigo.

Camino por el cuarto,
hablo solo y escribo este poema.
Miro sus fotos, miro mis fotos.
Estoy sudando.

Y pienso en mujeres,
música, Bukowski,
y muerte.
De pronto estoy asustado, tengo miedo.

Miedo...y frío.
Tal vez, necesite un Ángel,
o tal vez, necesite un trago.

Val

2010-02-19T15:49:00.002-03:00

Y sí, a veces hace falta ver la realidad
Salir al mundo exterior, y mirar a los ojos a la gente
Hacen falta charlas de política, discusiones subidas de tono.
Beber cerveza, y discutir…sobre nada.
A veces es necesario no tocar la guitarra.

Estar atento, a que llegue alguien.
Que tenga ese pensamiento, que te deslumbre
No importa la edad, porque la edad nunca se aparenta.
Solamente hay que mirar a los ojos y sonreír.

Hace falta perderse en un edificio con esa persona.
Salir ebrio y que el frío desoriente.
No sé, me hubiese gustado besarla, pero no lo hice.
Hace falta conocer a alguien así.
De esa forma, uno se da cuenta cuánto duele estar solo.

Ellos

2010-02-19T15:48:00.002-03:00

No soy un tipo presentable, la verdad hace tiempo no me ocupo de mí.
Mi ropa nunca esta planchada, tengo barba de varios días.
Mi cuarto está siempre desordenado y excedí mi peso en varios kilos.
Puedo oírles, celebrando mi caída, mi derrota, mi decadencia.

Pero están equivocados, ¿para qué tener todas esas preocupaciones?
Ropa planchada, afeitarse, orden, mantener la figura.
Lo único que mantengo limpio es mi cuerpo.
Tengo que convivir con él todos los días de mi vida,
Y no me aguanto sus malditos olores.

Con mi cuarto es diferente.
Si está inhabitable simplemente abro las ventanas, cierro la puerta y me voy.
No puedo “irme” de mi cuerpo, así que trato de que huela bien.
Me siento liberado, mientras ellos estudiaban, yo bebía cerveza.
Mientras ellos planchaban sus camisas y ordenaban sus cuartos,
Yo dormía con sus novias, hermanas, y madres.

Ellos allá y yo acá. Mundos diferentes.
Lo recuerdo, alguna vez pertenecí a “ellos”,
Era divertido, hacía el amor más veces que ahora.
Pero no me preocupa. Me molesta el orden, me limita.
Jamás volvería a perder segundos de mi vida doblando una remera.
Y nunca permitiría que alguien lo haga por mí.
Sigan así, estudiando, limpiando, afeitándose,
Ríanse de mi, puedo oírlos... son Ellos.

Olvido

2010-02-19T15:47:00.002-03:00

Charles dijo:
“no sé cuántas cervezas bebí mientras esperaba q las cosas mejoraran” en fin...

Hace tiempo olvidé las cosas que pretendía mejorar,
Tal vez hayan mejorado, sin darme cuenta.
El cielo sigue siendo igual, las calles son las mismas,
El frío, el calor, se sienten igual.
Nada ha cambiado.
Pero me miro al espejo, y los cambios están a la vista,
Me entristecen, pero me hace más fuerte.

Sin embargo... ¿cuándo fue que comenzó todo esto?
No lo sé, lo olvidé.

Sol de Noche

2010-02-19T15:43:00.002-03:00

Sol De Noche

Sin monedas, tengo que caminar.
Siento el alma agotada, y las luces cierran mis ojos.
No hay forma de evitarlo.
Sin monedas, tengo que caminar.

Llega a mi pensamiento, a mis manos.
Puedo escuchar su voz, aunque todo sea terrible alrededor
Puedo sentir su aroma, aunque nunca lo sentí realmente.
Las bocinas y las puteadas se convierten en su risa, cálida risa.

Todo mejora, veo su rostro, aquí y allá.
Armo diálogos y sueños, de amor, de amigos
De cerveza, de mejillas frías
Sin monedas, tengo que caminar.

Mi cara sonríe, le diré que la quiero,
Le diré que es hermosa y única.
Sin monedas, y sin darme cuenta caminé 60 cuadras
Llegué a casa. Voy a calentar la sopa, y a escribirle una canción.

El Camino Del Exceso

2010-02-18T14:49:00.002-03:00

¿Querés venir? ¿De verdad?
Pero acá no hay mucho para hacer.
Trancitas con los ojos hinchados,
Párpados pesados, y la lengua acartonada
Los pasos no tendrán eco
No aprenderás nada, todo entra y sale con mucha velocidad
Frente a tus narices, dentro de ella

No hay charlas, sólo alaridos
No hay besos, sólo lenguas lamiendo
Botella, lapicera y papel como únicas armas
Los dientes no cortan, no sienten

Te diría que te alejes, que te cuides
Pero mi cara caería a pedazos de vergüenza
No te invito,
Sólo mírame, haceme un paneo entero
Amigo, yo no decido si vienes o no.
Aquí no hay puertas de entrada

Pero voy a decirte algo...
Anda a tu casa, y que cada poro de tu cuerpo
Disfrute del aroma alentador y la suavidad
De una prenda planchada
Anda a tu casa, mira a tu familia a los ojos
Abrázalos, sumergite en ese amor
Mirate al espejo, acomoda esa camisa Legasy,
Echate perfume ¡VIVILO!

Amigo, aquí no hay nada de eso
Las sombras son eternas, el gotero retumba en tu nuca
Y las mujeres son muchas
Y las mujeres son pocas
¿Sonreír? Solo si un completo extraño, toma tu hombro
Y con dulzura recita: "Yo pago el próximo Whisky"

El Camino Del Exceso amigo
Nadie debería estar aquí, pero estamos
¿Y sabes que hay?
Mi cara, mirándote fijo a vos en un banco largo junto a mi
¿Y sabes porque?
Porque esta es la cuarta cerveza que te invito
Y vos, no pagaste ninguna
¡CABRÓN!

Cosas estúpidas y sin sentido.

2010-02-18T14:43:00.003-03:00

Cuántas cosas estúpidas y sin sentido puede decirse una pareja...
"Te amo", "no te amo", "lo amo a él", "vamos a casarnos",
"te odio", "sos la única persona para mí", "no imagino mi vida sin vos",
"me asfixiás", "no es lo que parece", "no lo volveré a hacer", y tantas otras más.

¿Para qué perder nuestro tiempo?
Vamos de relación en relación
escuchando y diciendo una y otra vez lo mismo.
Durante años.
Olvidar lleva mucho tiempo.
Tal vez por eso estoy solo...

Mierda; tengo la necesidad de decir "cosas estúpidas y sin sentido".

Almas Perdidas

2010-02-18T14:31:00.001-03:00

Era hermosa, parada frente a mi sonreía y maldecía sin cesar
Yo, sin poder creerlo, no le sonreí, por las dudas
Escribía, cantaba, actuaba y bebía whisky barato
Odiaba los perros, el dinero, el mundo y a los hombre buenos.

“podría morir mañana” repetía cada dos frases
“yo podría morir contigo” le contesté
No tenia perfumes, ni aros, ni uñas pintadas
No sonaban celulares en su vida y las boletas se acumulaban en su buzón

En algún lugar nuestras almas se habían perdido
Solo los cuerpos, llenos de carne huesos y saliva nos habían quedado
Hablamos, casi sin escucharnos, de nada y de tantas otras cosas.
Fuimos a mi casa, bebimos e hicimos el amor.

Desperté y ya no estaba, no me sentí mal.
No me hubiese gustado encontrarla junto a mí
Creo que a ella tampoco. Por eso se marcho sin decir adiós
Así, sin alma, solo con su cuerpo.
Yo, quede con un poco de corazón, vino y papel para escribirle algo:
“…ojala tengas una botella de whisky noche pequeña, brindo por vos esta mañana…”

Lejos de todo aquello

2010-02-17T14:16:00.002-03:00

Todo estaba en silencio y solo se escuchaba como el segundero del reloj caminaba y caminaba. El puto segundero era fuerte. “TAC – TAC – TAC”. No era ni siquiera un
“tic – tac” que podría al menos tener ritmo y hacer algo mas agradable el paso del tiempo. Todo allí era “TAC – TAC – TAC” y no podía ignorarlo porque además no tenía el “equipito” de música ni la computadora. El primero no me pertenecía y tuve que devolverlo y el segundo se averió. Solo estábamos la guitarra y yo.
Le escribí una canción a ella, era ya la tercera de una trilogía alcohólica y desesperada que no me dejaba tranquilo desde hacía semanas. Me enfade por eso, yo no quería estar así, no me gusta debilitarme por una mujer. Llorar por ellas, enamorarme de ellas, pelear por ellas, ser bueno con ellas, que manejen mis pensamientos, extrañarlas y claro; que no me quieran cuando me sucede todo eso. No soy diferente de cualquier mortal.
La heladera estaba vacía, no había ni una sola cerveza y las profundas ganas de beber me hicieron tomar la decisión de darme un baño, cambiarme y salir al bar:
-Pri… te quedas a cargo- le dije a la gata y salí con paso tranquilo.
Una mujerona que estaba en la esquina me dijo:
-He mi amor; ¿queres pasarla bien? Caminé en silencio
-Anda ¡Puto!
Di media vuelta y la mire. Ella volvió a putearme:
-Que te pasa ¡PUTO! Y entonces un Renault 9 que yacía estacionado en el cordón de enfrente hizo señas de luces. Seguí mi camino esta vez con paso un tanto mas rápido mientras la mujerona seguió insultándome. Me metí de lleno en el bar, pedí una cerveza y me senté lo mas alejado de la puerta posible. Vi al Renault pasar lentamente frente a la puerta del lugar. Decidí que era mejor quedarme ahí toda la noche.
El lugar estaba tranquilo; en la barra estaba la joven de siempre y el tipo grandote que sirve cerveza con el que en ocasiones tenemos alguna conversación. Esa noche conversamos un rato:
-¿como va la cosa?
-bien- le dije – ¿hay muchas putas por acá no?
-Uff; je… ¿te gustan las putas?
-No; y creo que ahora nunca me van a gustar
-Ja. A todos los hombres les gustan las putas
-A mi; no
-¿Por?
-Creo que tengo mucho ego
El tipo soltó una carcajada y la charla termino ahí. Supongo que entendió de lo que estaba hablando. Es que la verdad no me gusta pagar por acostarme con una mujer. Prefiero beberlo en cerveza o whisky, masturbarme, quedarme solo y punto. Además nunca conocí una prostituta que me guste. Bueno; tal vez una vez si, pero esa es otra historia.
Al bar comenzó a entrar una buena cantidad de gente y yo continuaba bebiendo en soledad. Me gusta estar solo, beber solo, no hablar y así poder escuchar fuerte y claro mis más profundos pensamientos, preguntarme si realmente puedo continuar con todo esto. Seguir escribiendo, seguir bebiendo, seguir cantando, seguir extrañándola, seguir viviendo. Llegar a lo mas bajo de todo ello, agenciarme un arma y volarme la cabeza. Y sorbiendo un trago mas mi alma encuentra la calma, y los mares se vuelven aceite, y las lluvias torrenciales en mis ojos bajan su intensidad en una profunda respiración. Levanto la mirada y todo nuevamente esta en su perfecto orden. Y aunque la oscuridad me rodee, en mi corazón se siente una brisa de humo de cigarro y vida dándole a todo este asunto, algún tipo de sentido.
Un tipo se acercó con una botella en la mano, se sentó frente a mi y se quedo mirándome. Yo levanté mi vaso en señal de saludo:
-¿Querés comprar?
-¿Cuánto vale?
-30…
-Dame dos…
-vamos al baño
-no – le dije mirándolo fijamente a los ojos – yo no voy al baño. Dámelas ahora o no hay negocio
El tipo miro a los costados, al frente y atrás:
-Pasame la plata
-Pásame lo mío primero. Continuaba mirándolo a los ojos.
-¿Tenés un cigarro? Y le pase el paquete de Chesterfield común que siempre me caracteriza mientras el se metía la mano en el bolsillo simulando sacar un encendedor. Tomo el paquete, saco un cigarro y metió las dos bolsas en el paquete. Yo ya había visto al tipo varias veces en el bar. Suponía que algo de eso hacía. Me devolvió el paquete lo tome y lo golpeé dos veces contra la mesa mientras mi mirada se clavaba fulminante en sus ojos; el entendió lo que yo quería decir:
-tranquilo, no te voy a cagar
-eso espero. Conteste
-¿la plata?
-toma- le dije – andá a comprar unas birras. Le entregué el dinero y se fue. Yo pedí otra cerveza más.
Hacía mucho tiempo que no me encontraba con aquello y me sentía tranquilo. No lo necesitaba y esa noche tampoco. Es solo que suelo tomar muy malas decisiones.
Fui al baño y esnifé dos veces. Sentí como mi cara se transformo mientras los incisivos superiores perdían sensibilidad. Salí de ahí un tanto excitado acompañado de esa euforia que le da equilibrio a un cuerpo embriagado con tres litros de cerveza. Pedí otra cerveza más y me senté nuevamente, solo.
Bebí a una cierta velocidad pues ya el bar se estaba haciendo insoportable, tenía a un tipo atrás que gritaba, no hablaba GRITABA:
-JAJAJAJAJA Y ENTONCES LA HECHE A LA MIERDA A LA MINITA JAJAJAJAJA.
-Imbecil. Pensé y termine la cerveza.
Fui a la barra a pagar:
-Che; me puedo llevar dos y después te las traigo. Si querés te pago los envases.
-Como ¿ya te vas?
-Me está esperando una mina en casa.
-AH! Bueno; entonces lleva nomás. Pague y me fui. Eso es extraño, los hombres no podemos ser tan imbeciles. Todo se acepta por una mujer; se aceptan excusas, “plantadas” o lo que sea si es que hay en el medio una mujer. Y eso es solo entre hombres. No quiero ni pensar en todo lo que aceptamos de ellas. Claro, no había ninguna mujer en casa, pero es la única excusa que me deja salir rápido de un lugar. Probablemente el tipo me hubiese dicho:
-Ha no, tomate la cerveza acá. En fin.
No me sentía bien, llegue a casa y arme una cuidadosa línea en un plato junto a un “canuto” con un billete de a cien. Me serví un trago de cerveza y lo bebí de un fondo. Luego hice lo que tenía que hacer. Tosí, encendí un cigarrillo y nuevamente otro trago.
Estaba en blanco, literalmente en blanco. No podía pensar en nada, no sabia que hacer o hacia donde caminar. Subía y bajaba las escaleras del pequeño lugar. Hablaba solo, maldecía solo, no podía tocar la guitarra ni escribir y todo lo acompañaba una dificultosa respiración.
- OK- me dije -basta.
Nuevamente me senté y tome otra mala decisión. Fue un tanto mas alargada y gruesa que la anterior, volví a enrollar el billete cometiendo ese maldito acto de agachar la cabeza, y justo ahí en el momento de profundizarme en aspiración con el polvo; la recordé.
Ella, hermosa entrando en el bar, sonriente con sus largos cabellos negros y su minifalda de jean. Ella; abriendo la puerta de su casa dándome un gran beso que no había pensado recibir. Ella; mostrándome sus trabajos, sus sueños. Ella Durmiendo junto a mí en su cama. Ella; sirviéndome un café en la mañana. Ella; despidiéndose de mi en el ascensor.
Sentí una fuerte tristeza y furia, tome el plato junto con todo lo que quedaba de aquella maldita adicción y lo tire por el inodoro. Lloraba y lloraba como un pequeño que ha perdido su juguete mas preciado, como una mujer recibiendo el fuerte cachetazo de un marido golpeador. Lloraba junto a la puerta del baño, en la cocina, y finalmente en la cama. Pidiendo por favor que el tremendo puñal que sentía en el pecho desapareciera. Y luego pude descansar.
Es por eso que me he alejado de todo aquello, porque ya no es como antes, porque antes (como dije en algún otro cuento) nada hacía daño.
Desperté en la mañana y me serví un trago de cerveza, recordando la primera vez que bebí un trago de ella. La que consideré probablemente la más importante de las decisiones en mi vida.

En el fondo, en la cima y otra vez en el fondo.

2010-02-12T14:56:00.004-03:00

Casi en un trote salí en dirección al baño llevándome una mano a la boca, abrí la puerta del pequeño habitáculo, me apoyé en los costados del inodoro y lo solté todo. Como una canilla, como una cascada amarga y ácida que salía de mí. Fue un buen vómito, me sentí mejor. Un tipo golpeó la puerta:
-¿Estas bien, loco?
-Loco las pelotas -pensé.
-Sí; estoy bien.
Fui al lavabo, enjuagué mis manos, mi cara y mi boca haciendo unos buches que refrescaban intensamente todo mi ser. Me sequé y salí del baño, había olvidado tirar la cadena y en mi salida pude escuchar fuerte y claro: "¡hijo de puta!"
Tomé del hombro a mi compañero y le dije:
-Colega, no puedo más. Me voy.
Y me largué del lugar. Bajé las escaleras abrí la puerta roja y como por arte de magia negra un taxi paró a mi primera señal:
-Araoz y Velazco por favor.
Sentía una punzada en mi dedo gordo, abrí los ojos y pude ver cómo mi gato lo mordía con aires de juego, dándole una suerte de “palmadas” con sus pequeñas garras, haciendo pausas para rascarse con ellas detrás de su oreja. A mi también me picaban algunas zonas del cuerpo.
Me levanté y me serví un vaso de agua mientras un tremendo martillo golpeaba mi cabeza una y otra vez.
-Tengo que ir a trabajar -pensé mientras encendía un cigarrillo.
Y me dispuse a lo de siempre, vestirme, mojarme el pelo, y salir.
Sólo deseaba encontrar un asiento vacío en el subte ya que me era bastante difícil mantenerme en pie. Pero la cosa venía llena, muy llena. No soporto el viaje en el trasporte público, lo odio, lo aborrezco, tal vez podría pedirle el asiento a alguna señora. "Hey señora; sabe, he bebido mucho anoche y necesito el asiento. No me siento bien. Ud. no ha bebido como yo, deme el asiento, ¡por favor!." Pero no dije nada.
Llegué al trabajo, cansado, sudado y con muy mal aspecto. Lo malo de trabajar en verano es que no hay absolutamente nada para hacer y sólo te la pasás conectado a Internet perdiendo todo tu tiempo mirando videos pornográficos y nada más. Lo bueno de trabajar en verano es, claro, todo eso.
Conecté el Facebook: “Fulanito te ha invitado al evento tal…”, no asistiré. “Hazte fan de tal cosa…” no. “Hazte fan de tal otra…” tampoco. ¿Cómo puede una persona mandar una invitación a “Hazte fan de ser fan de algo esta bueno”? Imbéciles. Creo que voy a hacer un grupo que se llame “Hazte fan de suicidarse” así todos se suicidan y terminamos con esta idiotez.
Alguien me escribió en el chat de la red social. Fue un “hola, ¿cómo estás?”. La foto se veía bien, una linda sonrisa la adornaba. Respondí:
-Todo bien, ¿vos?
Nada más mentiroso, yo no estaba bien.
Y comenzamos una buena charla, era interesante, era lo único interesante que me había ocurrido en meses. Me paseé por sus fotos y se veía preciosa, única, sonriente. En ocasiones soltaba yo una carcajada con sus comentarios, era un asunto bonito. Tal vez esto del Facebook no sea tan malo.
Comenzamos a hablar seguido, ella me contaba sus cosas, yo le contaba las mías, a veces yo no tenía nada que decir y ella siempre sacaba algún buen tema de conversación. De esas personas imposibles de encontrar. O por lo menos eso pensaba.
¿Ella? Ojos marrones, cabellos negros, piel morena acompañada de unas excelentes piernas que, mientras tu mirada las recorría, subían hasta un hermoso y parado culo.
Y gracias a los dioses sus tetas eran de un tamaño generoso y una redondez magistral. Siempre fui un hombre de busto.
Una mañana, mientras hablábamos ella dijo:
-¿Nos encontramos?
-Claro -contesté sin vacilar.
Lo hicimos. Fuimos a un bar bebimos y luego nos fuimos a su casa. Yo hablaba y hablaba y ella se enojaba y estaba en contra de todo lo que yo decía.
-¡Pero León! Estas desperdiciando tu vida, no seas imbécil te vas quedar trabajando toda la vida ¿es eso lo que realmente querés?
-No -le contesté.
-¿Entonces?
-Puta madre -me dije a mí mismo, ella tenía la razón y yo no sabia cómo carajo refutar. Ella parecía haberlo comprendido, no se trata de ser famoso, del reconocimiento, del dinero, de casas, de autos, de mujeres; sólo se trata pura y exclusivamente de NO TRABAJAR MÁS, NI UN SÓLO DÍA MÁS. Y se suponía que un escritor no debía trabajar, y yo era un escritor, y me consideraba bueno, y ella también me consideraba bueno, o por lo menos eso decía ella.
La mire a los ojos y le dije casi balbuceando:
-¿Me das una mano?
-Claro… yo te ayudo.
Me abrazó y nos fundimos en un beso que todavía no puedo olvidar.
Y todo estaba muy bien, ella vino a casa y juntos ordenamos el lugar “¡Ay León! Que asco” Y yo reía mientras bebía una cerveza y le preparaba un fernet. “León ¡Hay gusanos en tu baño! Qué asco, qué asco”. Y reía aun más mientras ella pasaba el trapo de piso. Me acercaba le daba un beso y le pellizcaba el trasero.
-Amor; ¿porque no dejamos esto y nos vamos a la cama?
-No no no; no señor, ¡hay que limpiar esta mugre! Dale agarrá la escoba y ¡AYUDAME!
Entonces yo tomaba la escoba y barría a desgano y ella se acercaba besándome el cuello y susurrándome;
-Va a quedar lindo amor, te lo prometo.
Yo me sentía mucho mejor y barría con más ganas y ritmo. La habitación, la cocina, el baño, el pasillo. Lavamos los platos, limpiamos la heladera, tiramos lavandina, pasamos el trapo, le colocó “pulguicidas” a la gata, todo entre risas, cerveza, “fernet” y Enrique Bunbury.
Y terminamos. Brillaba, no había ni un rastro de tierra, nada de desorden, todo estaba doblado, limpio, planchado. Olía muy bien. Y mi cuerpo exhausto se sentó en la silla mientras la gata saltó y se posó en mis piernas. Juntos le hicimos un paneo entero al lugar, el animal me miró y maulló.
-Sí Priscila, ella es una buena mujer -le dije.
-Bueno León y ahora ¡me voy a encargar de vos!
-¡OH amor; ya era hora!.
Quité al gato de encima y la atraje hacia míi abriendo sus piernas y sentándola sobre mi. Se me endureció en un segundo.
-¡Eh, no no no! Digo que ahora me voy a ocupar de vos ¡ANDÁ A BAÑARTE!
Luego de varios intentos fallidos por querer quitarle la ropa interior fui a bañarme.
-¡Atrás de las orejas pasate bien el jabón! -me gritaba, y yo, rasqueteaba bien atrás de las orejas mientras mi miembro permanecía con una dureza implacable.
Pero me sentía bien, había algo que me atraía de todo eso, podía escucharla cantar y darme indicaciones de cómo lavarme bien el cuerpo. Terminé y me sequé.
-Tomá -y me entregó unos calzoncillos limpios, pantalón y remera.
–Cambiate y vamos a comprarte algo de ropa, no podes andar con esos harapos.
-Pero a mí me gustan mis harapos.
-A nadie le gustan los harapos, usas harapos porque no te compras ropa.
-Bueno, pero no vayamos muy lejos, estoy cansado y además tengo hambre.
-No te preocupes, yo te voy a cocinar algo rico.
Y salimos; para mi fortuna el lugar de ropa sólo estaba a dos cuadras. Entramos y nos atendió un pibe de buen aspecto, bien vestido y perfumado, sentí celos.
-Amor, probate esto. Y me pasó una remera blanca y un jean celeste.
-¿Te gusta?
-Está bien. Contesté.
Y seguimos con todo eso, un par de remeras, zapatillas y dos pantalones. Observé que el tipo que atendía le miraba el culo a mi chica, me acerqué:
-Ey; se te pueden caer los dientes -le dije al oído.
Llegamos a casa, ella cocinó algo exquisito y después hicimos el amor tres veces.
Luego se fue, y pasaron las horas, los días, los meses, y ella nunca volvió.
Y volví a despertar, esta vez en el piso de casa, con mi baba llena de tierra y el nauseabundo olor a vómito que me caracteriza en la mañana.
El lugar se hundió nuevamente, en platos sucios, en gusanos en el baño, en pulgas en el gato y en mi corazón… completamente destrozado.

Beber

2010-02-10T13:25:00.002-03:00

-Hey León -me dijo Schad -¿Por qué bebemos?
-¿Por qué? -le dije mientras recargaba mi vaso y pensaba en alguna buena razón.
-Sí, una razón, Charles tenía una buena razón, él decía que se suicidaría si no fuera por la bebida.
Seguimos bebiendo, como siempre, en grandes cantidades.
Ese día Schad se quedó en casa y por la mañana nos levantamos con una terrible resaca; peinó sus largos cabellos y se fue al trabajo.
Yo me quedé solo, el lugar tenía un aspecto horrible; botellas por todos lados, colillas de cigarrillos rebozando en los ceniceros y otras tantas en el suelo. Ropa en el piso, tierra y mugre en el baño. Todo acompañado de un nauseabundo aroma a encierro. Me gustó que fuera así; este era sin lugar a dudas mi hogar.
Tomé un billete de a cincuenta y fui al almacén que está justo a la vuelta de casa.
Me gusta la china que atiende ahí. Tiene buen aspecto. Siempre pienso que debe ser buena en la cama. En fin, llevaba conmigo 10 botellas de cervezas vacías, las cambié por llenas y pagué, fueron algo así como 35 pesos incluido el frío.
-Chinos de mierda -susurré.
Me crucé a la panadería de enfrente y compré una buena cantidad de pan. Sabía que sería un día largo y el pan absorbe bien el alcohol.
Llegué a casa cargando bastante peso. El claro del día me molestaba muchísimo. Mientras me disponía a abrir la puerta uno de los albañiles que trabaja en la construcción de un departamento justo al lado del mío me habló:
-Disculpe, se olvidó la funda de su guitarra afuera, está toda mojada.
-No hay problema; la voy a tirar, ya no sirve.
-¡OH! ¿Puedo quedarme con ella?
Revisé el bolsillo de la misma y encontré un poema y la letra de una canción. Estaban húmedas pero legibles así que los puse a secar sobre la mesa. No era un mal poema, hablaba de una linda mujer que había conocido hacía poco. ¿La canción? Lo cierto es que olvidé la melodía por lo tanto se transformará en un poema. Le entregué la funda al albañil.
-Yo tengo una guitarra también, solía tocar en Bolivia.
El tipo se veía triste, derrotado, cansado. No se puede esperar mucho de gente así.
-Qué bueno -le dije mientras le esbozaba una sonrisa que no me pertenecía.
-Sabe, tiene usted una muy buena voz, se escucha muy bien en sus ensayos.
Me agradó, lo dijo con sinceridad, podía verlo en sus ojos. Una vez más alguien me sorprendió.
Entré y cerré la puerta con llave. El lugar continuaba con mucha luz y no me gustaba, soy un tipo de las tinieblas, de encierro, de soledad. La gente que vive en la luz siempre sale lastimada. A los tipos como yo nada puede pasarles en la oscuridad, en la soledad y con la guardia bien alta.
Busqué una frazada y abrí las ventanas; se podía oler el cemento mojado y se escuchaba a alguien tocar el violín; lo hacía bastante mal.
Coloqué la frazada en los bordes de las ventanas y las cerré para que hicieran presión y la frazada se mantuviera colgando, tapando así la entrada de los rayos del sol.
Tengo una heladera pequeña así que decidí vaciarla para hacer espacio. Tomates podridos, latas de picadillo seco, un yogurt a medio terminar. Lo metí todo en una bolsa y lo dejé al costado del aparato, llenándolo luego con 9 botellas de cerveza de a litro.
Era hora de la primera. Lavé un vaso y me serví. Puse a Mozart, tomé los cigarrillos y bajé a mi lugar, mi refugio; me senté en el sillón y encendí mi muy vieja notebook, creo que es del año 97. Comencé a beber y a escribir.
Pensé en la pregunta de Schad ¿Cuál era la razón por la que bebía tanto? Busqué muchas razones, yo sabía que lo hacía desde los 12 años y que jamás había parado. Comencé a sentirme alcohólico. También pensé en Charles y la verdad es que no pienso en el suicidio, no quiero morir a los 26 años pues lo considero una estupidez. Ya los imagino: “Este pibe no pudo aguantar”, “¿León? Bebía un montón, nadie puede soportar esa vida”. Todavía puedo dar pelea, soy un tipo muy fuerte y no moriría por ellos, por el sistema, por el trabajo. Pronto lo dejaré y pasaré a saludarles, no por rencor, sólo para sientan que nunca fui uno de ellos.
Pero todavía no encontraba una buena razón para mi excesiva ingesta de alcohol.
Era ya la quinta botella, habían pasado muchas horas y el pan se había acabado así que decidí dormir. Tuve una horrible pesadilla donde tipos gigantes me golpeaban, donde mujeres africanas pintadas de azul tocaban mi cabeza provocándome fuertes convulsiones, donde mi última compañera moría con la cabeza estrellada contra el piso.
Desperté sudando y con mucho miedo, estuve unos minutos mirando el techo, me levanté, fui a la heladera y abrí una cerveza. Encendí un cigarrillo y le di play a El Tiempo de las Cerezas en el que fuerte y claro se escuchaba decir a Nacho Vegas “…soy cazador y no persigo, más que lo que huye de mí…”
Seguí pensando en la pregunta de Schad, seguí buscando razones mientras mi gata rodeaba mi pierna:
-¿Qué pasa mi amor? -me miró con sus ojos marrones y saltones:
-Miauuuuuuu...
-Está bien amor, sé lo que querés.
Le serví un buen plato de comida acompañado por un tarro de agua. Ella lo disfrutaba, me conoce, sabe que la olvido de vez en cuando y sabe también que con sólo unas caricias puedo recordarla. Ella me ama, aunque a veces no la recuerde.
El Tiempo de las Cerezas había terminado, entonces puse a Joaquín, Malas Compañías.
Ya era de noche, quién sabe de qué día y yo continuaba bebiendo sin ningún tipo de razón.
Acabé mi décima cerveza y sentí ganas de vomitar. Apoyé la cabeza en la mesa y ahí sucedió: recordé las últimas líneas de La Senda Del Perdedor, donde Chinaski se pregunta a sí mismo:
“¿Por qué es tan importante ganar?" Lo pensó un segundo y se respondió:
“Sólo porque lo es”
Y ahí lo comprendí; no hay ninguna razón para beber, sólo se trata de beber y punto.
Me acosté sobre la ropa tirada en mi cama sintiendo una agradable frescura y dormí muy tranquilo pensando que ya no necesitaría razones para beber, y eso está muy bien.

Otto y la Guerra

2010-02-05T23:46:00.002-03:00

Corría el año 1944, y Otto cumplía sus 18 años. Hitler se estaba volviendo aún más loco, y todos debían concurrir al frente de batalla, a luchar por la raza aria.
A Otto no le interesaba en absoluto la raza aria, ni los judíos, ni los gitanos, ni los homosexuales, ni los negros, ni un carajo. Él estaba destinado a ser médico, como todos sus antecesores. Desde hacía 500 años, los hombres de la familia habían estudiado medicina; por lo tanto, él debía hacer lo mismo.
Cuando fue llamado al frente, acababa de terminar su primer semestre en la universidad. Comenzó enseguida con el entrenamiento; aprendió a lanzar granadas, disparar con el fusil, luchar con la ballesta; en fin, aprendió a matar. Pero Otto era un joven sobresaliente por su inteligencia; un intelectual. Luego de unos meses como soldado, Otto logró escabullirse de su rol de asesino, y consiguió unirse a la noble causa de la Cruz Roja. Allí se sentía más a gusto; en lugar de quitar vidas, las salvaba (en la medida de lo posible, claro).
Cierto día, la tierra tronaba, como si fuera cielo, y los misiles destruían todo a su alrededor. Las balas volaban invisibles, a toda velocidad, y uno tras otro los hombres caían al suelo. Por doquier podían oírse gritos y alaridos de dolor y desesperación. Otto era solamente un joven, pero su mente era fuerte y segura, y él corría de un lado a otro haciendo todo lo que estuviera a su alcance por colaborar con los heridos, sin importar raza, nacionalidad, religión o cualquier característica que pudiera diferenciar entre sí a los humanos (ahora bestias).
Una tarde, cuando el sol agotado parecía abandonar el mundo, Otto se encontró con un cadáver, y su obligación era hurgar en sus bolsillos o su cuello, e identificarlo. El muerto yacía semi-destrozado y en una posición que ningún hombre vivo podría alcanzar. Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta, a un lado del pecho, y en lugar de encontrar una caja torácica, su mano se estrelló directamente contra un pulmón. Aquel pulmón ahora sí que estaba tomando aire. De nada le servía.
Otto vomitó a un lado, mientras intentaba sostenerse en cuatro patas. Volvió a intentarlo. Lo consiguió. Por lo menos los familiares del caído conocerían el triste final.
Otto se puso de pie nuevamente, dispuesto a proseguir con su tarea, pero la guerra es puta, y los códigos claudican con facilidad. De repente, Otto se encontró en el suelo una vez más. No lo comprendía. Escudriñó su cuerpo con la mirada, hasta que vio cómo su pantalón comenzaba a enrojecerse lentamente, a la altura de la rodilla. No podía mover su pierna derecha.
Sin que lo notara, una sombra siniestra comenzó a acercársele. Otto levantó la vista, y vio cómo un hombre de talla gigantesca se dirigía hacia él, fusil en mano, apuntándole directamente a la cabeza. Otto sintió la brisa espantosa del final; recordó a su madre muerta, a su padre, su hermana, su hogar, su niñez en la montaña, las risas, los amigos; la vida. El soldado parecía ruso. Ya no escuchaba disparos, ni misiles, ni granadas. Todo se desenvolvía en absoluto silencio, y en rojo y negro. Su vida estaba a punto de terminar. El ruso lo miró directo a los ojos. Era bastante mayor que Otto. Acomodó su dedo en el gatillo. Hizo un gesto de negación con la cabeza. Comenzó a bajar el fusil. Otto respiró otra vez. Se había salvado...
No. No se había salvado. El ruso levantó nuevamente su arma. Ahora sí, estaba acabado. Retenía con dureza las lágrimas; quería morir como un hombre, no como una marica. No era un hombre. Era un niño. No le importaba. Otto quería morir como un hombre. El ruso, indeciso, volvió a bajar el fusil. Otto no se atrevió a respirar esta vez. La desilusión de la vez anterior había sido fulminante. Aunque no le quedaba mucho por vivir, él sabía que no quería volver a vivir ese momento. No. No lo quería.
El ruso volvió a echarle una mirada furiosa, furtiva, aunque titubeante; no podía hacerlo. Agachó la cabeza, dio media vuelta, y se alejó. Parecía agotado. Su mente estaba ofuscada; empapada en sangre y muerte.
Otto se dejó caer sobre el suelo. Estaba estropeado. El cuerpo le temblaba, como si ya no le perteneciera. Estaba inmóvil. La rodilla le dolía horriblemente, el cielo estaba nublado, y algunas finas gotas caían distraídas sobre su rostro rendido, como si nada sucediera allí.
Todo se volvió negro.
Cuando Otto despertó, se encontraba sobre una camilla.
-Todo ha terminado -pensó.
Estaba equivocado. No lo habían recuperado los alemanes. Eran norteamericanos. Reconoció la lengua y el acento rápidamente. Otto se preguntaba hacia dónde lo estarían transportando. La única manera de saberlo era preguntando.
-¿Adónde me llevan?
Los soldados lo miraron con desprecio. No les era para nada placentero colaborar con un alemán. Menos cargarlo. Ni aunque perteneciera a la Cruz Roja. Ni aunque estuviera desarmado. Ni aunque sea un niño.
-Al campamento -respondió uno -luego serás trasladado a Inglaterra, bastardo. Ahora cierra la boca.
Otto acató la orden. No lo hacía feliz el paseo, pero seguía vivo. Por el momento, eso era bastante bueno.
En el cielo había nubes. Eran blancas y grises.
Seis meses pasó Otto en una carpa gigantezca, donde le curaron la herida y lo alimentaron, junto a otros cientos de prisioneros de guerra. Durante este tiempo, Otto logró pararse y caminar con la ayuda de unas muletas. Realmente había sido afortunado. Los alemanes no tenían penisilina, por lo tanto, en caso de haberlo recogido ellos, no hubieran tenido más opción que amputarle la pierna. Otto desarrolló cierto aprecio por los americanos.
Finalmente, el día llegó. La guerra había terminado. Los prisioneros fueron liberados y transportados nuevamente al continente. Todo era miseria. Miseria y calamidad. Cada paso era un llanto desesperado. Los amigos habían muerto. Los familiares habían muerto. Los padres habían muerto. Los hijos habían muerto. El mundo entero parecía haber muerto.
Otto llegó con dificultad a Gross-Gerau. La pequeña ciudad estaba demolida. La desolación era el único paisaje. Los edificios caídos. Los hogares eran escombros. El fin de la guerra parecía ser peor que la guerra misma. La paz permitía ahora analizar el entorno. Aquellos que podían moverse, barrían, cargaban los restos de sus hogares en carretillas de metal. Cargaban sus hogares en carretillas de metal.
Otto estaba muy cansado. A lo lejos divisó su casa. La mitad de ella descansaba sobre el suelo; esperando ella también una carretilla. Otto no sabía si alguien vivía. La nariz le chorreaba lágrimas discretas. El temblor de su cuerpo apenas le permitía caminar, y un dolor en el estómago le obligó a detenerse, apoyado sobre sus muletas, y con un sólo pie sobre el suelo. No se atrevía a continuar. El terror lo invadió; lo paralizó. Otto sentía terror. Tanto, o más, que en el frente de batalla. Pensó en la morfina. No.
Otto hinchó el pecho:
-¡Soy un hombre! -se amenazó -¡Si llego y me encuetro con la muerte, lo soportaré! ¡Si mi padre yace muerto lo soportaré! ¡Si mi hermana se encuentra en el suelo mutilada y ultrajada, lo soportaré!
Otto apoyó sus muletas firmemente, furiosamente, sobre el suelo indefenso, y reanudó su marcha. Su respiración iba acelerada y en desorden. Se mezclaban, se chocaban, la inhalación y la exhalación. El corazón iba acelerado; frenéticamente acelerado. Su rostro se volvió piedra. Mente en blanco. En rojo. De repente, alguien salió de la casa. Otto frenó. Entró en shock. Se encontraba otra vez completamente paralizado. Se quedó allí, inmóvil, observando aquella silueta que se movía lentamente. La silueta se volvió hacia él. ¡Era su hermana! ¡Estaba viva!
-¡Otto vive! ¡Otto vive! -gritó Anika al divisarlo.
Otto quiso correr, pero no logró más que darse de bruces contra el suelo. Otto lloraba en el suelo. Desde allí abajo veía cómo Anika corría hacia él.
-¡Otto, Otto! ¡Estás vivo! ¡Otto vive! ¡Otto vive! -seguía gritando Anika, con su rostro empapado en lágrimas, desesperación y alegría.
Detrás de Anika apereció Wilhelm, el padre.
Wilhelm era un hombre serio y duro. Pero esta vez, Whilhelm, el serio y duro, también lloraba. Su hijo estaba vivo. Wilhelm había sufrido mucho pensando en Otto.
Otto logró ponerse de pie nuevamente. Siempre lograba ponerse de pie; una y otra vez.
Anika se abalanzó sobre él.
-¡Otto! ¡Otto! -gritaba Anika mientras lo apretaba entre sus brazos, como para no soltarlo nunca más.
Wilhelm se movía lentamente, incrédulo. Cuando llegó a Otto, Anika le cedió el lugar. Whilhelm tomó a Otto por los hombros, con los brazos extendidos, y lo observó durante algunos segundos. Luego, clavó sus ojos oscuros en los de su hijo. Silencio. En silencio lloraban ambos, con sus miradas incrustadas en los ojos del otro, y una leve sonrisa intentaba sobrevivir en sus rostros. Hablaban con los ojos. Se comprendían perfectamente. Otto seguía sosteniéndose sobre sus muletas, con las poderosas manos de su padre sobre sus hombros. Wilhelm, el duro, no pudo evitar abrazarlo. No se sentía mal estar entre los toscos brazos de su progenitor. Pero Otto ya no era el mismo. Otto había visto mucha muerte; mucha sangre; mucho horror. Otto había visto la muerte bailando a su alrededor. Apenas podía cerrar los ojos. Cada vez que lo hacía, todas aquellas imágenes macabras se le colaban en la mente. Otto sólo quería conservar sus ojos abiertos.
Wilhelm soltó a su hijo. Le echó otra mirada, como para asegurarse de que era él. Sí. Era él. Vivo. Con un disparo en la rodilla, rengo, pero vivo. Vivo.
Otto se secó las lágrimas del rostro con la manga de su uniforme de prisionero de guerra. Debía ser fuerte. La muerte ya no bailaba a su alrededor como antes; ahora lo hacía la locura. Estaba exhausto. Sentía como si cargara los escombros del mundo entero sobres sus hombros.
Anika y su padre llevaron a Otto hacia lo que quedaba del hogar. Otto miraba a su alrededor.
-¿Y ahora, cómo se vuelve a la vida? -se preguntaba Otto.
Ahora quería dormir. Quería dormir sobre un colchón, y soñar con el aroma de las flores silvestres, del bosque, de las montañas. Quería soñar alegría; olvido. Pero Otto no logró soñar con nada que se asemeje siquiera a todo aquello. Otto sólo pudo soñar con el terror; con las bombas despedazando personas; órganos volando por los aires. Lluvia de sangre. El rojo ya no pertenecía a las rosas; no las representaba. El rojo era sangre. El rojo era dolor.
Por la mañana, Otto despertó. Su padre lo miraba desde una silla ubicada a un lado de la cama. Wilhelm corrió las frazadas, desde los pies hacia las cintura, hasta destapar la rodilla de su hijo. Quería ver la herida. La vio. Supo que aquella herida no sanaría nunca, pero sería un símbolo, un constante recuerdo del priviligio inmenso de haber sobrevivido a la maldición de la Segunda Guerra Mundial.

Chateando

2010-01-29T13:38:00.003-03:00

El zumbido del aire acondicionado, comienza a tener un ritmo
acompañado por los dedos presionando las teclas.
La tarde misma se aburre, de no escucharnos decir una palabra.
Todos los días son iguales en la oficina.

Y la pantalla me absorbe, me requiere,
quema mis ojos y mi alma.
Deseo una cerveza para calmar la bestia.
Luego Ella se conecta.
Charlamos, y escribo unas pocas palabras.
Perjura que son lindas palabras
pero yo sólo escribo lo que quiero decirle.
Lo que me gustaría decirle.

Le da conexión a su cámara web,
siento algo, que no sucede a menudo y mucho menos por Internet.
La miro a los ojos, y ella mira a la cámara,
siempre está diferente,
siempre tengo ganas de verla.
Su pelo baja por sus hombros,
sonríe con todo su ser,
yo también le sonrío, pero ella no me ve.

Trato de parecer indiferente a las ganas de tener una oportunidad con ella
para decirle que todo es mucho más simple de lo que pensamos,
que no necesitamos la mayoría de las cosas que tenemos,
que con dos, basta y sobra.
En fin…

Llega la hora de despedirnos, nos desconectamos
y el aire acondicionado sigue su ritmo,
las teclas vuelven a escucharse fuerte.
La bestia vuelve a rugir en mí
y los días en la oficina, continúan iguales.

¿Qué te gusta de una mujer?

2010-01-29T13:26:00.004-03:00

El único bar del pueblo había cerrado unas dos horas atrás y nos encontrábamos todos en un garaje de alguna casa bebiendo cerveza; bailando y esas cosas. Bueno, yo no bailaba. Me preocupaba que se acabara la cerveza, así que decidí sentarme junto a la heladera para tenerlas más a mano. Junto a mí, había una chica. No tenía mucho interés en ella y supongo que ella tampoco. Sólo me preocupaba recargar mi vaso y, ya que estaba, el de ella también. Mientras me disponía a una quinta o sexta recarga, ella se acercó e hizo una pregunta mientras le tambaleaba la mano de la borrachera:
-¿Qué te gusta de una mujer?
No comprendo por qué alguien pregunta eso a las 10 de la mañana. No respondí.
El lugar estaba muy viciado, el humo era espeso y comencé a sentirme enfermo. Hacía muchas horas que estaba encerrado y sin dormir. El cuerpo pedía a gritos descansar y esta vez le di el gusto y me fui a dormir.
Hay una chica, compañera de teatro. Recuerdo la primera vez que la vi en el taller. Yo venía desvelado hacía varios días pero me había anotado en un papel la dirección, la fecha y la hora a la que tenia que asistir al taller. Colgándolo en la puerta de la heladera para no olvidarlo, así que ahí estaba yo por empezar teatro.
Y ahí estaba ella, hablaba de algunas cosas con los otros integrantes, reía, se abrazaba con ellos. Me gustó verla y escucharla reír. Se mantuvo parada, inmersa en una charla con alguien bajo una de las luces dicroicas del lugar, el cual le daba un brillo muy atractivo.
Es más alta que yo, supongo que habrá sido la más alta de su clase. Sobre sus hombros el pelo caía casi perfectamente en volumen y brillo. Los ojos de un marrón intenso se combinaban con cejas y pestañas oscuras. Todo ello construía una mirada muy especial, a veces ella no se da cuenta, pero me gusta mirarla a los ojos.
Me detuve a mirar su nariz y boca, percatándome de la finura de sus labios, que durante los días que siguieron, se apoderaron de todo mi interés. Todo ello en compañía de una blanca y sincera sonrisa.
La piel morena recorría un cuerpo por demás llamativo, de líneas curvas y un prominente escote que, debo admitir, ha atrapado la dirección de mis ojos en más de una ocasión.
Con el tiempo pude charlar con ella. No era fácil, comprendí que era una persona introvertida, de esas personas que les gusta observar y escuchar. Observar y escuchar te hace sacar mejores conclusiones de las situaciones o las personas. Por mi parte hice lo que siempre hago: mostrarme realmente como soy.
Nuestras charlas se hicieron un poco más seguidas. Ella hablaba y yo escuchaba con atención, tratando de responder lo más neutral y preciso posible. Al hablar con ella sentía la necesidad de aplacar sus dudas. Se podía ver un poco de melancolía en sus ojos.
No tengo muchas personas que signifiquen algo para mi, pero aquellos con los que estreche fuertes lazos, fue sólo por un momento único. Cada persona que conozco tiene un momento único. Un momento en el cual todos mis sentidos están al cien por ciento, una situación que me hace decidir que quiero la compañía de la persona.
En su caso, recuerdo cuando leyó en voz alta uno de los cuentos que escribí.
Todas y cada una de las comas y puntos perfectamente respetados, la intensidad con la que relataba los párrafos era la justa. Era la primera vez que alguien leía en voz alta algo de mi autoría; y fue muy lindo.
La pasaría bien con ella. Nos imagino recostados en algún pasto verde fumando algo y tomando Fernet a la orilla de un río en compañía del verano. Pero en fin…
Ya es mediodía en Catamarca, y mis tíos están preparando todo para un asado. No estoy en muy buenas condiciones pero voy a hacer un esfuerzo y quedarme despierto. Será otro día más sin dormir.
Supongo que esas son las cosas que me gustan de una mujer, es ese tipo de mujer la que me atrae. Es sólo que no tenía ganas de decírselo a una borracha y desconocida. Pero le doy crédito, fue una buena pregunta

Qué lindo ser jóvenes

2010-01-26T10:21:00.002-03:00

-Qué lindo ser jóvenes,¿no? -me dijo,
mientras estábamos desnudos en la cama.
-¿No te parece lindo cómo se siente tu piel en mi piel? -siguió.
-Sí, se siente muy lindo.
La tomé con fuerza,
y la apreté contra mí:
-Ven, apoya tu piel joven sobre mi piel joven -dije sonriente.
Ella no sonreía.
Ella casi nunca sonreía.

-Tal vez a los 60 ya no sea lo mismo -comentó,
casi con melancolía,
como si estuviésemos a punto de llegar.
No me preocupaba demasiado.
-Probablemente no lleguemos nunca a los 60, amor;
probablemente
no lleguemos nunca -pensé,
y dormí,
y soñé con cuervos,
y con mi padre,
y con mi hija.
Y desperté.

Sigo en mi silla
de ruedas.
Miro mis manos,
las abro,
las cierro,
las giro.

Miro mi vida,
mi entorno.
Todo es gris.
Enfermo.

Me arrojo
con mi silla
por las escaleras.
Caigo,
veloz.
Se acerca el escalón
a mi rostro.
Voy a estrellarme.

Por detrás,
el metal reluciente
viene a darme por la nuca.

Mi cabeza,
se abrirá en dos;
la materia gris,
junto a otros excrementos,
se esparcirá por el suelo.

Al amanecer,
la portera
lo limpiará
con su trapo viejo
y maloliente.

Luz encandilante.
Negrura absoluta.

Qué lindo ser joven...

Kerb crawler

2010-01-04T13:45:00.002-03:00

Qué solo estás cada noche, con tu botella de whisky de cuarta y tu vieja coupé negra, merodeador de las noches más oscuras. Recorriendo de cerca los cordones de la acera, lentamente, con la mirada borrosa, pero atenta. Otra vez la buscas a ella, viejo merodeador. Aquella puta que te enamoró con sólo una mirada. Aquella puta con la que te acuestas en el asiento trasero tu coche, y apoyas suavemente tu exhausta cabeza sobre sus piernas suaves como un vidrio bien pulido, a beber en la negrura; así, hasta antes de que despunte nuestro dios por el oriente y te ordene que la lleves a su casa, sin que le hayas tocado siquiera un pelo. Qué caro que te sale ver a aquella puta, merodeador, si le pagas hasta el tiempo que tardas en llegar hasta la puerta de su hogar. Allí te da ella un frío beso, como el ártico, en la mejilla, que te congela el corazón y el cerebro, hasta que se te baja por las tripas y las revuelve sin piedad. Ella, con desgarrante indiferencia, se aleja con todo tu dinero, y aquel largo sobretodo que le regalaste tan pronto supiste que entraba a su casa a escondidas, para que no la viese su pequeño hijo vestida con sus "putañescas" medias de red y su minifalda de leopardo. Aquel tapado por el cual sufriste una semana sin combustible para hacer girar el motor de la coupé y sin whisky que te descongelara el corazón.
Qué solo estás viejo merodeador, cada noche, cuando no la encuentras, para escucharla intentando entretenerte una hora más, sin que sepa que no escuchas una sola palabra de lo que dice, sino sólo te deleitas con el sonido de su dulce voz y su cálido aliento de ángel recién subido del infierno. Y después, te vas solo, veterano de las noches, mirando el asiento en el que ya no está sentada, e intentando oír su voz que ya no habla y bebiendo de la botella, de la cual el whisky ya ha asesinado vilmente el sabor de sus labios. Entonces, llegas a tu pequeña habitación vacía, mientras aquella gorda recepcionista te observa desde atrás del mostrador, cuando pasas con tu botella llena de aire y de recuerdos y melancolía. Todavía la saludas a aquella miserable y grasienta perra, aunque hace ya meses que no te responde, ni tampoco limpia tu habitación, ni cambia tus sábanas, ni menos deja de mirarte con desprecio. Entonces te acuestas, decrépito matusalén, solamente queriendo despertar antes de que la noche entrante, algún otro merodeador se la lleve a tu puta, antes de que la alquile otro por media hora, o tal vez una, y no se deleite con su dulce voz más que cuando ella gime sus gemidos de mentira, y luego la deje tirada, en la misma esquina, donde otro asqueroso merodeador la levante antes de que se haya desvanecido de su cuerpo, frágil y esbelto, el repugnante hedor del hombre anterior; y sabes que así seguirá hasta salir el sol, su noche, si no te levantas. Entonces te vence la tristeza, y derramas el whisky, y una lágrima, y mientras, tu Tierra gira a la velocidad de la luz en tu cabeza y la sueñas a ella, en tu coupé, con su gran sonrisa, diciéndote que te hará el amor esta noche, a la vez que vuelve a meter los billetes que le diste en el bolsillo de tu pantalón...
Sueña, viejo merodeador... sueña... aunque tal vez no despiertes a tiempo esta noche...

He muerto

2009-12-20T14:17:00.001-03:00

Mataría por ver sus caras,
al momento
de saber mi muerte.

La tuya,
desconcertada,
fruncida,
vacía,
gritando al abismo:
-¡Espera! ¡Nunca dije que te amo!
Tu lágrima impía,
tu lágrima impúdica;
tardía.

Las suyas,
hermanos,
colegas,
al verter un trago,
con una sonrisa
desbordada de complicidad
y picardía,
sobre la tierra que me cubre,
irremediable.

La de ella,
mi primer amor,
pensando:
-Por fin te has ido...

Mi perro,
cabizbajo,
dirá:
-Yo me voy contigo.
Y se acostará sobre las hierbas
verdes
que cubren mi tumba,
frutos de mi cuerpo,
ahora humus.

Mi tierra:
-Yo, yo única,
solamente yo,
te cobijaré.

Desde el infierno
por el túnel de un volcán,
brotará mi voz,
mi risa,
mi recuerdo.

Nadie me oirá.

Un día de silencio

2009-12-15T12:17:00.000-03:00

Un día de silencio. Un día de silencio absoluto. Un día sin músca, sin televisión. Sin gente. Un día en silencio y a solas, y escuchar los sonidos olvidados; el gotear de la canilla, la brasa ardiente de mis cigarrillos al quemarse, los pesados pasos del vecino subiendo la escalera, las sirenas de las ambulancias con retraso; la discusión de los de arriba, el roce del papel, los frenos de aire del 56, las burbujas de cerveza, mis pies descalzos sobre el suelo, el crepitar del fuego; el agua hirviendo en un infierno transparente, los resortes del colchón, la muerte del mosquito, la araña en la pared. El silencio de la ausencia de los árboles. El sonido de los pensamientos. El ruido a nada... como una calma nevada...

La venganza de la cucaracha

2009-12-07T18:39:00.001-03:00

Ella no comprendía por qué todos la odiaban. Todos. Absolutamente todos.
Alguna vez trató de hacer sociales; murió aplastada. Rotundo fracaso. Ahora, ya no trata de socializar, y le enseña a sus hijos y a sus hijas a no socializar; y a su vez sus hijos a sus nietos. No socializar.
No entendía por qué todos la odiaban. Pobre de ella, la cucaracha. Tan marrón, tan brillante; casi alegres se ven ellas, las cucarachas, aborrecidas, excluidas, exiliadas, parias eternas. Qué luchadoras admirables son. Duras, sobrevivientes, casi inmortales. Corriendo, corriendo, siempre corriendo. Rápido, rápido, más rápido. ¿Y cómo no van a correr? Cada vez que salen al mundo, a la luz, decenas de pies, rollos de diarios, escobas, una infinita variedad de objetos hostiles, se abalanzan violentos, furiosos, sobre ellas. Quieren darle muerte. ¡Muere cucaracha! ¡Muere! Y la cucaracha corre y nos odia. Y nos mira desde su agujero oscuro y seguro y nos dice (como dijo no sé quién):
—¡Volveré y seré millones!
Y se mete de nuevo en su guarida negra y apacible y toma con sonrisa maliciosa a su macho por las antenas y se lo folla salvajemente cien veces cada noche. En nombre del odio se lo folla. Y luego huye. Quiere estar sola. Quiere cagar sus huevos repugnantes y hediondos, e inundar al mundo entero con su raza.
De repente, un día frío y aburrido, sin aviso, caen sobre ella litros y litros de insecticidas, sustancias asesinas de insectos, y ella ríe, a carcajadas se ríe la cucaracha. De todos nosotros. Hace una semana que nos odia, siete días. Ya se ha follado a "Don Cucaracho" setecientas veces. Ha puesto siete mil huevos. Está agonizando ya.
—¡Esta lluvia es nueva, oh, qué fuerte es esta lluvia! — piensa. Le arde toda su "marronidad". Toda su entera existencia "cucarachezca" le arde, y sonríe mientras convalece y recuerda los siete mil regalos que nos ha dejado y piensa:
—A ver si les alcanzan ahora los pies y los rollos de papeles de los diarios y las escobas para aplastarnos... ¡Hijos de puta!
Y así muere la cucaracha, en su grito de venganza... en su último estertor...

El fin...de semana

2009-12-03T10:14:00.002-03:00

Podía oír el taladro, algo estaban arreglando a unos metros del departamento. La alfombra estaba áspera, me picaba la cara. Lo duro del suelo me hizo tomar la decisión de levantarme. Rogaba que sean, por lo menos, las cuatro de la tarde.
Eran las once y media de la mañana. Siempre me pasa lo mismo, cuanto más ebrio estoy más temprano me despierto, es como si mi cuerpo quisiera hacerme sentir la excesiva cantidad que bebo, y no me deja descansar.
Traté de recordar algo de la noche anterior y las imágenes comenzaron a llegar.
Me veía fuera del edificio de A.F.I.P. terminando mi jornada laboral. Camisa, pantalón, zapatos, y una mochila colgando de mi hombro. Perdía la batalla con el sistema. Esperaba a un compañero de trabajo, con el que iríamos a comer algo antes de asistir a un recital de un par de bandas de Trelew, en un pub céntrico de capital.
Hacía un par de días que no bebía, comencé lo más rápido posible.
Mi compañero me abandonó por cuestiones personales a eso de las nueve de la noche. Ya no se encuentran buenos bebedores, extraño a Hank.
Continué bebiendo solo, en un bar. El recital comenzaría 21:30, tenía un par de minutos.
Ya en el pub, la banda estaba tocando. No se oía muy bien, pero el show era correcto.
Había mucha gente conocida, los saludos no se hicieron esperar. Abrazos, y sorpresas para aquellos que no veía hacia mucho tiempo. No obstante, traté de mantenerme alejado y beber solo, no era una noche sociable. Estaba un poco irritado, me sentía cansado, los viajes en subte eran agotadores, las expresiones de los pasajeros eran agobiantes. Todos se veían derrotados y sin esperanza.
Alguien armó un “porro” por ahí. Me invitaron y di un par de caladas, el sueño se hizo más intenso.
Me decidí por la “coca” para despertarme un poco. Aspiré una línea; en realidad fueron dos.
Mis sentidos se agudizaron y seguí bebiendo, la verdad es que las drogas no son habituales en mi vida, siempre elijo el alcohol. Pero el cansancio era intenso y debía despertarme con algo.
La vi al otro lado de la barra, di un trago largo a mi cerveza y me acerqué.
-¿Sos de Trelew? -le dije.
-No, de Madryn -miró la mochila que colgaba de mi hombro.
-¿Te puedo invitar algo?
-No gracias, ya tengo -ante la negativa, sorbí la cerveza y me quede escuchando al grupo. Tocaban una canción que me agradaba.
-¿Y vos? -me dijo codeándome -¿de dónde sos?
-De Trelew, hace pocos días que vivo acá -la banda dejó de importarme, su escote cobró relevancia en la noche.
-¿Tu nombre? -me dijo mientras tomaba mi cerveza.
-Elvis, ¿vos?
-Sofía, también hace poco que vivo acá. Estoy estudiando, ¿a qué te dedicás? ¿O a qué viniste a Bs. As.? -me molestan las preguntas a esas alturas de la noche, así que fui rápido para responder.
-A nada, bueno sí, me gusta la música.
Pensé que lo había arruinado, pero no fue así, me sonrió. Era una rubia muy linda, de ojos marrones, piel blanca y nariz respingada, muy buenas curvas.
Tras algunos minutos de charla, comenzamos a besarnos, el recital terminó, intercambiamos teléfonos, y nos despedimos.
El cantante de la banda se acercó
-Che, Elvis, ¿salimos de "conga"?
Con mi afirmación, también se borró mi memoria por esa noche.

Sentado en mi cama, abrí una Quilmes para aplacar el dolor de cabeza. Salí al balcón y me senté a beber.
Era domingo, y ya se escuchaban los bombos del partido de la fecha, cabe destacar que vivo atrás de la cancha de Ferrocarril Oeste. Pensé en muchas cosas, pensé en mi “carrera” como músico, pensé en mi familia, en mi nuevo trabajo, en esta nueva vida. Pensé en el amor, lo cual me hizo recordar a Cilla y mi deducción fue que no estoy hecho para el amor. Al menos por estos días.
Bebí un trago más, y observe la botella, siempre conmigo, siempre a mi lado.
-Nunca me faltes -susurré, y me quedé dormido en el sillón del balcón.

Humo Azul

2009-12-03T10:10:00.002-03:00

Salí a tomar un poco de aire, la música estaba bastante fuerte y el olor del bar era nauseabundo.
Afuera el clima era cálido. Encendí un cigarrillo. El cielo despejado dejaba ver todas y cada una de las estrellas del firmamento. Di una calada profunda al pucho y pensé en ella.
Ebrio, recordé su sonrisa, sus manos, su voz, sus ojos, su pelo entre mis dedos, la piel blanca; conocía cada uno de los lunares de su cuerpo. Me imaginé acariciándola, riendo juntos, besándonos.
Sonreí, y una lágrima recorrió mi cara.
-Te amo -logré balbucear.
De pronto la puerta del bar se abrió:
-Che, León ¡Vení que Ángela se está poniendo en bolas, y nos va a "tirar la goma" a todos!
Sobre mi hombro contesté:
-Ahora voy…
Tenía que volver a la noche, al alcohol, a las putas, a los asquerosos baños, los vómitos, los borrachos, las veredas y resacas.
No pensaría en ella, al menos por un tiempo.
Terminé el cigarrillo con otra gran pitada y observé el humo azul, abrí la puerta, alguien salió al tiempo que yo entré:
-Que no decaiga, amigo -le dije
-¡Andá a cagar! -y me hizo una seña con el dedo.
Al entrar alguien me tomó del hombro:
-¡Tu turno Elvis! -y me prendí a la fiesta.
El frío de la vereda me despertó, la resaca era terrible. Palpé mi bolsillo, tenía algunas monedas.
-Mierda, ¿dónde está la línea A?

Tal vez necesite un ángel

2009-12-03T10:08:00.003-03:00

Doy vueltas en mi cama,
toco un poco la guitarra.
La soledad se queda conmigo,
hace tiempo está conmigo.

Camino por el cuarto,
hablo solo y escribo este poema.
Miro sus fotos, miro mis fotos.
Estoy sudando.

Y pienso en mujeres,
música, Bukowski,
y muerte.
De pronto estoy asustado, tengo miedo.

Miedo...y frío.
Tal vez, necesite un Ángel,
o tal vez, necesite un trago.

Libreta en Blanco

2009-12-01T16:03:00.002-03:00

Al entrar, las luces no dejaban ver mucho. Mis ojos tuvieron que acostumbrarse por unos segundos. Pude enfocar la barra y un tipo me miraba fijo. No había más de 6 ó 7 personas en el lugar.
-¿Qué va a tomar?
-Cerveza.
-Diez.
Pagué y me senté en un sitio alejado. Tranquilo.
Andaba siempre con una libreta y una lapicera que recogían algunos de los pensamientos más profundos de mi vida. Escribí en ella una frase que tenía en mente,
y la taché fuerte mientras sorbía otro trago de cerveza. Lo intenté otra vez, y volví a tachar. Era una lucha, una pelea de esas que relata Chinaski. Me llevé una mano a la frente para secarme el sudor y apoyé nuevamente la punta del bolígrafo en el blanco papel, pero nada. No había nada para decir. Todo estaba dejando de tener significado, y se estaba haciendo difícil intentar encontrarle alguno. La inspiración comenzaba a desaparecer, poco a poco. Hundiéndome segundo a segundo en el arroyo de las experiencias vividas. Levanté la vista, con temor a lo que pudiera ver, y la cosa no era agradable: el bar se había llenado. La gente reía, charlaba, bebía, se comunicaban. Ellas, hermosas, sonrientes, lindos ojos, lindas tetas, lindos culos; y ellos, bien vestidos, perfumados, con billeteras y dinero en ellas; y yo alejado de todo ello, y con sólo unos pesos para cuatro pintas más. Nada.
El papel continuó en blanco, la lapicera al costado y la cerveza terminada. Amagué a pedir otra, pero no, era hora de irme. A ningún lado, sólo irme sabiendo que no era una buena noche, no había paz, no había mujeres, no había escritos.
Camino a casa, un vagabundo acomodaba cartones y se preparaba para descansar en la puerta de un quiosco. No tenía mucho dinero, pero sabía que podía comprar al menos dos de a litro. Las conseguí junto a un paquete de Marlboro diez. Le dejé unas monedas al vagabundo.
Caminé rumbo a Plaza Congreso, mientras observaba los autos, los colectivos, la gente dentro de ellos. “Enlatados”, pensé. Llegué a la plaza y comencé a beber, lentamente, justo frente al edificio Congreso. La gente de la calle estaba preparada para dormir, todos vagabundos, sin futuro, mucho menos pasado. Terminé la segunda cerveza y la noche enfrió. Encendí un cigarrillo y me acomodé para dormir en el banco. Mientras, mi libreta continuaba en blanco, y yo, sin futuro y mucho menos pasado; como me gusta estar.

Ángeles de febrero

2009-12-01T16:00:00.002-03:00

Mientras escucho a Mozart y escribo un cuento,
detengo el bolígrafo un segundo, y lo percibo:
la soledad, la música, el alcohol. Palabras solitarias.
Me hace bien la soledad,
ojalá durase para toda la vida.

Sueño un paraíso, con papeles en blanco,
miles de lapiceras, miles de litros de cerveza y whisky,
y mucho espacio, completamente vacío.
Me veo sentado esperando al 19 de Febrero,
y miles de mujeres aparecen, flotando como ángeles.
Todas ellas repitiendo una y otra vez “te amo”.

Todos juntos reímos, nos amamos, bebemos.
Escribo un poema para cada una de ellas.
Miles de poemas, todos diferentes.
Lloramos, nos abrazamos, hasta que el día llega a su ocaso.

Y quedo solo nuevamente, en la inmensidad de este espacio.
Con los miles de papeles, las miles de lapiceras,
los miles de litros de whisky y cerveza.
Embriagándome de por vida esperando a que lleguen nuevamente
los ángeles de febrero.

Perdido

2009-12-01T15:59:00.003-03:00

Alguien me dijo una vez: “estás perdido León”. No supe qué responder.
En realidad no me siento para nada perdido.
Uno se pierde cuando no encuentra el lugar al que quiere llegar.
“Uh, me perdí ¿Cómo llego a X lugar?”.
Yo, simplemente no quiero llegar a ningún lugar, ni a nada
y mucho menos a nadie.

Estoy bien así, sin nada material a excepción de mis guitarras,
decidiendo el transcurso de mi vida por medio de impulsos.
Sin tener que deber a nadie, sin tener que cobrar a nadie,
sin tener que escuchar a nadie, sin tener que sonreír a nadie,
sin tener que amar a nadie.

Solo, así es como me gusta estar.
Transcurrir en esas borracheras interminables, despertado por el frío del cemento
y las manos de putas y travestís como buitres,
esperando encontrar en mis bolsillos algún dinero para robar.
Borracheras, consideradas autodestructivas, sin sentido y de tintes suicidas.

El suicidio es algo que nunca consideré, estando ebrio.
En fin, no creo estar perdido, porque no tengo nada que perder.